Недетские игры

Я огрызаюсь, а внутри держу мысль: только бы не психанул и не ушел. И это странно — такое мое к нему отношение.

— Не загрызла, но покусала, — снова улыбается.

— Магазин скоро закроют.

— Я сейчас спрошу, — делает паузу, — ты только не бесись.

— Ну, — приподнимаю бровь с вызовом. Теперь уже смотрю ему в глаза. Но лучше не стоило этого делать, конечно.

— Плачешь из-за Олега?

Один этот вопрос выбивает из легких весь воздух. Приходится сделать усилие над собой, чтобы дать ответ.

— Свет клином на твоем брате не сошелся, — цежу сквозь зубы.

— Он вчера заезжал.

— Откуда такая осведомленность? — чувствую, что сдаю, начинаю повышать голос.

— Соседний подъезд, забыла?

— Это ты ему дал мой адрес?

Кирилл так на меня смотрит, мол, совсем больная, да?

— Нет.

— Ладно, — киваю. — Если ты печешься за моральный облик вашей семьи, то можешь спать спокойно, я его выгнала.

Кирилл слегка прищуривается, но буквально за секунды меняет эту настороженность на нейтральную улыбку.

— Тогда по какому поводу потоп?

Ну вот чего он пристал? Мне и так плохо, а он с расспросами… Но, вопреки своим внутренним негативным установкам, я отвечаю:

— У родителей была, там все как-то не очень. — Тереблю телефон. — Ну и собеседование отменили. Завтра должна была ехать, но там уже кого-то взяли.

— Планы на вечер есть?

Он будто не слышал, что я только что ему сказала. Зачем вообще тогда спрашивал?

— Какая тебе разница?

— И все же.

— Нет. Никаких планов, кроме как лечь спать, у меня нет! — всплескиваю руками. Ну почему любой его вопрос просто за секунду выводит меня из себя?

— Пошли тогда кофе попьем.

— На ночь?

То, что я сразу ему не отказываю, говорит о многом. При всем моем критичном мышлении я лишь ставлю под сомнение разумность употребления кофеина на ночь, а не сам поход в какую-то кафешку с Кириллом.

— Можешь выпить чай, — пожимает плечами, — тут недалеко есть кофейня.

— У тебя был совсем скучный день? — бросаю взгляд на его руки. Из-под рукава куртки виднеется широкий серебристый браслет, такая огромная цепь широченного плетения.

— У тебя не лучше.

Бушманов поднимается, ведет пятерней по взъерошенным волосам.

— Ну так что?

— Ты одет, мягко говоря, не для похода в кафе.

— Это легко исправить. Но, если я уйду, ты же сбежишь, — утверждает как само собой разумеющееся и, конечно, оказывается прав.

Если он уйдет, я сбегу и запрусь дома на все замки. Может, даже в ванной забаррикадируюсь, для надежности.

— И что будем делать? — мои губы трогает улыбка, изо всех сил пытаюсь ее скрыть, но получается плохо.

Я же уже говорила, что с ним мне легко? Так вот сейчас ничего не изменилось. С ним и правда очень комфортно. Не нужно себя одергивать, думать о том, что я что-то сделала не так…

— Как вариант можешь пойти со мной, — кивает на окна своей квартиры. — Обещаю, приставать не буду. Ну только если сама попросишь.

— Твоя самоуверенность не знает границ, — отталкиваюсь ладонями от лавки. Выпрямляюсь.

Что будет, если я пойду? Земля сойдет с оси? А может быть, на нас упадет солнце?

И то, и другое маловероятно.

— Ладно, — поправляю ремешок сумки. — Постою в коридоре.

Кир кивает и пропускает меня вперед. В подъезде мы заходим в лифт, и меня сразу припечатывает воспоминаниями. Хорошо, что ни он, ни я эту тему не поднимаем.

Я потому, что сама не поняла, зачем так тогда сделала… Ну а он… Ему просто спасибо, что он не напоминает. Хотя на губы мои прямо сейчас смотрит, а может, все это только разыгравшееся воображение.

— Проходи, можешь на разуваться.

Сам он, кстати, не разувается. В комнату идет прямо в кроссовках. Занимательно. В квартире везде паркет, по крайней мере в той части дома, которую я вижу. Но вряд ли это спасет от микробов, которых таскают с улицы на подошвах. Сейчас, конечно, сухо, от вчерашнего дождя и следа не осталось, но все же…

Вообще, у Кирилла хорошая квартира, здесь новый ремонт, мебель. Мое жилище — типичный бабушкин вариант. Старые обои и советская стенка во всю стену. Ну, на что были средства. Да и снять квартиру недалеко от центра за те деньги, что я плачу хозяйке, большая удача.

Пока я рассматриваю стоящие в ряд пары кроссовок, их тут штук десять точно, из кухни выруливает огромный рыжий кот.

— Какой красавчик, — тяну руку к упитанной морде. Кот мокрым носом касается моих пальцев, обнюхивает.

Пока я как дурочка улыбаюсь этому чуду, в прихожую выходит Кирилл. На нем все та же куртка, только теперь под ней надета футболка. Черная. Рыжий колобок быстренько переключается на хозяина, начиная тереться о ноги.

— Холи, свали, — отодвигает кота в сторону.

— А, так это девочка, — улыбаюсь еще шире, — иди сюда, красотка.

— Это кот, кастрированный.

Услышав свою кличку, котик снова перебрасывает внимание на Кира.

— Ты на диете. Даже не проси больше жрать, Холифилд.***

— Как? Как ты его назвал?

— Холифилд.

— С фантазией у тебя явно все в порядке.

Бушманов зависает на пару секунд, после чего широко улыбается.

— На ухо его посмотри.

Смотрю на ушко, часть которого просто выдрана. Бедный.

— Кто его так?

— Черт знает. Он к подъезду уже таким прибился.

— Ты взял его с улицы?