Недетские игры

Бушманов смотрит на меня буквально пару секунд и пинает Олега по ноге. Тот морщится и отползает к лифту. Я вижу все как в тумане. Отдаленно слышу, как открываются створки лифта. Видимо, за ними Олег и исчезает.

— Домой иди, — голос Кирилла доносится откуда-то издалека. Он протягивает ко мне руку, но я отшатываюсь.

— Ты сумасшедший, — смотрю на пистолет. — Больной! — кричу на весь подъезд, подогревая слухи, которые завтра и так разнесут по всему двору.

— Я сказал, домой! — он орет на меня, вот сейчас уже точно.

Закрываю уши ладонями и трусливо сбегаю, забиваясь в угол прихожей.

Кирилл идет следом. Захлопывает дверь на защелку. Медленно кладет пистолет на тумбу и прижимает ладонью к правому боку. Я только сейчас замечаю, что он за все это время ни разу не выпрямился.

18

" Останься. Я за тебя переживаю". (с.) Оля

Морщусь, прижимая ладонь к месту выстрела. Если область поражения травматическим пистолетом не висок или глаз, можно считать, ничего и не было.

Сделать нормальный глубокий вдох не получается. Сейчас сложно сориентироваться и сказать, трещина ли это в ребре, или я просто еще не отошел от легкого болевого шока. Хотя, если учесть, что последние минут десять я передвигаюсь полусогнутым, то ребро, вероятно, отметается.

Олег — любитель помахаться такими игрушками, абсолютно не задумываясь, что они тоже стреляют.

Пока я был на расстоянии вытянутой руки, ему приходилось отбиваться своими силами.

Я сам сплоховал. Не подумал. Пока заталкивал Олю в квартиру, этот козел подсуетился. Вытащил ствол. Стоило только отвернуться. Первые два раза промазал. На третий попал.

Четвертый сделать не успел. Меня не свалило и не замедлило чисто на адреналине. Это позволило выбить у него ствол и еще раз хорошенько приложить по морде.

Задираю футболку, под которой красуется огромный черный синяк с кровоподтеками. В прихожей светло, вижу, как Олькины зрачки расширяются и она выстраивает причинно-следственную связь, нервно трогая свое лицо.

— Боже… Я… Я… Нужно вызвать скорую, Кирилл, — хватается за телефон.

— Не мельтеши. Это травмат. Так что не сдохну, можешь так не переживать.

Оля сглатывает, выпускает телефон из рук. Вытирает с лица слезы и медленно поднимается на ноги. На пару секунд исчезает в кухне, откуда приносит замороженный сверток, покрытый фольгой.

— Нужно приложить, — всхлипывает. — А лучше вызвать врача.

— Потом, — забираю то, что она принесла, прижимая к бочине, на автомате стискивая зубы. Приятного, конечно, мало.

— Это все из-за меня, — бормочет, прилипнув к полу рядом со мной. — Прости, я… Я такая дура. Это же его пистолет, да?

Пока она причитает, мне наконец-то перезванивают. С первого раза дозвониться до Олежиного тестя оказалось проблематично.

Прикладываю телефон к уху, немного откидываясь плечами на стенку. Выпрямиться до конца не получается, но и стоять, честно говоря, становится все сложнее.

— Доброй ночи, Артур Витальевич. Надеюсь, не разбудил, — отвечаю Ротмистрову.

— Внимательно тебя слушаю, давай быстро.

— Много времени не отниму. Очень бы хотелось встретиться с вами в ближайшие дни. Это касается Олега.

— Если ты думаешь, что убедишь меня…

— Скорее, наоборот, — обрываю его домыслы, и Ротмистров затихает. Обдумывает мои слова пару секунд.

— Отец в курсе?

— Нет. И я надеюсь, что раньше времени вы ему не сообщите. Так что со встречей?

— Завтра в офис ко мне приезжай. Часов в одиннадцать.

— Хотелось бы пораньше.

— В восемь на объекте в Малышево.

— Буду.

Скидываю вызов не прощаясь.

Олег перешел черту. Теперь все это так просто я не оставлю. С отцом говорить бессмысленно. Он его сын. Я тоже, но папа попытается сохранить мир, каким бы шатким и мерзким он в итоге ни оказался.

— Кирилл, — Олькин голос доносится издалека. Прикрываю глаза, медленно сползая по стенке к полу. — Ты как? Ты меня слышишь?

— Да, принеси обезболивающее какое-нибудь.

— Сейчас, сейчас, — снова убегает на кухню. — Нужно к врачу, — заводит шарманку, когда возвращается. — А если у тебя внутреннее кровотечение? Я читала, что…

В дверь звонят. Мы одновременно поворачиваемся на звук.

— Открой, — прошу ее, сам поднимаюсь на ноги и одергиваю футболку. С лицом у меня порядок, бьет Олег слабо. Максимум небольшое покраснение на скуле. Щелкаю выключателем, погружая прихожую в полумрак.

Оля дергает шпингалет и толкает дверь.

— Вечер добрый. Капитан Хрящев, участковый. Поступила жалоба от соседей. Говорят, драка была, выстрелы слышали.

Я все это время стою в стороне, капитан меня почти не видит. Ольку только разглядывает. А когда замечает и мою морду, слегка расслабляется.

Конечно, мы знакомы. Не раз в соседнем баре сидели.

— Бушманов? Ты чего здесь забыл?

— Оль, иди в комнату, — прошу ее, и она послушно ретируется. — Забыл, — смотрю ей вслед. — Валер, тут такое дело, зайди…

Хрящев переступает порог и прикрывает за собой дверь.

— И?

Киваю на травмат, лежащий на тумбочке.

— Ты в своем уме?

— Это не мой.

В двух словах рассказываю о произошедшем и прошу не докладывать наверх.

— Буду должен.

Он мнется, недолго, конечно.

— Ладно. У меня у дочки день рождения скоро, так что с тебя графический планшет.