НеКультурные люди

Скидываем отяжелевшую от налипшего снега одежду. Залезаем в кровать. Тетя греет бутыли с водой, подкладывает в ноги, кутает нас пуховыми одеялами. Можно представить, как ей страшно – застудить двух малявок, которым на двоих семь!

И видимо это толкает ее на крайний шаг. Она несет нам два граненых стакана. Запах оттуда, как от опары для теста – дрожжевой. Малявки уже знают, что будут пить, совсем как родители на Новый год – самогонку.

Мы опустошаем стаканы, поморщившись. Противно, но не сильно. Веселеем. Я засыпаю, представляя, что я отважный геолог, вернувшийся из экспедиции.

Много лет спустя я узнала, что от той самогонки был только запах, чайная ложка на стакан горячей воды – эффект плацебо. Но колесо было запущено. И теперь, чтобы представить себя отважным геологом, мне каждый раз нужно немного накатить.

* * *

О профессии «режиссер праздников» в детстве я не слышала. Но интуитивно о ней мечтала. «Как это здорово, радовать других!» – думала я.

Мама сетовала, что я ненормальный ребенок. Когда все нормальные, на ее взгляд, потирают руки в ожидании именинных подарков, я готовила подарки гостям.

На вкус и цвет

В мой юбилейный десятый День рождения друзей ждало настоящее «Поле чудес».

Весь вечер накануне именин я клеила и красила барабан, главный реквизитор нашего дома, папа, сколачивал конструкцию до состояния вращательности, а мама пекла торт, параллельно вздрагивая от звуков надвигающегося праздника.

И вот, долгожданный момент. Гости в сборе. Вращают. Угадывают. Выбывают. Каждый получает поощрительный презент.

Подружка Ленка, как всегда, оказывается в лидерах. Торжественно выношу суперприз – ровно такого же плюшевого зайца, что она вручила мне в честь Дня рождения.

Но настоящий суперприз ждал позже.

В комнату вплыл торт – башня коржей, украшенная облаком крема. Все судорожно сглотнули наполнившую рты слюну.

И только Васька, пятилетний Ленкин брат, который на торжестве, как и на прочих совместных наших встречах оказался прицепом к старшей сестре, заорал:

– Мне! Мне! Мне самый большой кусок!

Просили – получайте. Мама расставила тарелки, вручила ложки, и заняла выжидательную позицию – кому добавочки? Главный любитель тортов Василий запихнул в рот полкуска разом, и даже не успев его прожевать, снова заорал:

– Фууу!

Вместе с чем выплюнул укушенное обратно в тарелку.

Гости как по команде замерли с ложками наперевес.

– Кислятина! – добавил десертный сомелье и демонстративно вытер язык салфеткой.

А виной всему оказалась курага. Василий с высоты своих лет справедливо считал, что основным ингредиентом торта должен быть исключительно сахар.

Обидно мне было ужасно. Да и маме, она до сих пор это помнит. (Васька, если ты это читаешь, пусть тебе будет стыдно!)

Тогда я вынесла одну мысль, на которую, как костыль, опираюсь не только в своей профессии, но и жизни в целом. Она гласит:

Даже если ты выжал из себя максимум и еще немножко, не факт, что результат понравится всем. Недовольные всегда найдутся.

Душевного равновесия это не прибавляет, но когда мы утешаем близкого, ведь положено что-то говорить?

* * *

Есть мнение, что та или иная ситуация в жизни будет повторяться до тех самых пор, пока ты не вынесешь из нее необходимый опыт.

В возрасте десяти лет всё, что я умела выносить – мусор до бака, ну и мозг родителям в процессе воплощения гениальных праздничных идей. Поэтому мама на всё лето отправляла меня к бабушке в ту самую деревню. Основным досугом местных детей были, как правило, игра в «горячую картошку» коровьими капешками, лузганье семок и соревнование по знанию матершинных частушек.

Сюрприз с зап'aхом

Общаясь с деревенской ребятней, я ощущала себя как минимум профессором. Но был один соседский мальчишка, который чаще всего в общих разговорах отмалчивался, таинственно улыбаясь. Я с высоты лет приняла сдержанность за интеллект и срочно решила завоевать его сердце. А помочь мне в этом нелегком деле должна была юбка.

Сшитая по последнему писку моды – с зап'aхом, и одолженная всеми мольбами у подружки, несмотря на ее веселенький цвет детской неожиданности после введенного грудничку прикорма брокколи. В первый же день каникул она вышла на сцену действий.

Напомаженная на городской манер, я гордо вышагиваю по полю, ведущему от дома тетки к дому бабушки. Представляю себя топ-моделью на подиуме, и как ОН ахнет от моего сногсшибательного образа.

Вокруг – ни души, только птички щебечут. И утки крякают. Утки?!

Оборачиваюсь и не верю глазам! Вот удача – Сашка с хворостиной идет метрах в пятнадцати от меня, гонит уток на пруд. Улыбается как обычно.

Щеки заливает краска, сердце колотится, как в последний раз. Бабочки разом порхают и возле цветов, и в животе. Ветерок сдувает со лба испарину и развевает юбку. Я старательно кручу бедрами «восьмерку» для эффекта подиумной походки.

Оборачиваюсь еще раз. Не просто улыбается, а сияет! Глаза опустил вниз. Это он так рад нашей встрече?!