Нелюбимая для босса (СИ)

Когда просыпается Валя, нам приходится распрощаться. Я желаю Денису продуктивного рабочего дня, он обещает перезвонить, как будет свободная минутка.

Отец появляется на пороге квартиры ближе к обеду. И не сам, а с Ингой. На его лице сияет счастливая улыбка, в руках они держат кучу огромных воздушных шаров и коробку с тортом.

Я застываю на месте с поварёшкой и стеклянной крышкой в руках. Суп слишком сильно кипит, но я не могу пошевелиться.

— Мы беременны! — радостно заявляет сияющая Инга, как только мы все вчетвером оказываемся на кухне.

Крышка от кастрюли летит на пол. Бьётся об паркет и, к счастью, не разбивается. Просто катится в сторону будущих «молодых» родителей, оставляя за собой жирный след.

Валя с визгом летит к матери и обнимает её.

— Мам, я так рада. Так рада. У меня появится братик или сестричка. Ура! Как я об этом мечтала.

Глава 19

Влада

Смотрю на счастливые лица отца, Инги и Вали и чувствую себя здесь лишней. Слова Вали бьют по темечку. Мы никогда не дружили, не вели себя как сестры, но все равно я всегда называла ее сестрой, хоть и сводной.

— Поздравляю! — я честно стараюсь произнести эти слова с восторгом, но у меня не выходит.

Голос ломается. Не получается изображать радость, когда внутри сердце разрывается на куски. Я будто загнанный зверь, которого плетью гоняют из клетки в клетку. Я как никто другой желаю папе счастья, он заслуживает этого. После стольких лет одиночества, после стольких зим, возясь со мной.

Я не понимаю, почему Инга? Почему именно эта женщина стала для отца той, кто дарит ему часы, дни, месяцы счастья после смерти мамы? Ведь она же такая… Такая… Не подходящая совсем.

— С тобой все в порядке, дочь? — осторожно спрашивает папа, поднимая с пола, сбежавшую от меня, утварь.

— Все х-хорошо, — спрятав мокрые глаза в пол, отвечаю я.

Снимаю с себя фартук и, промямлив что-то невнятное всем, быстро сбегаю к себе в комнату. Закрываю дверь и прислоняюсь затылком к стене.

Они все счастливы, они все рады беременности Инги, а я не могу. Я чувствую глубокую горечь от происходящего. Моя надежда на то, что мачеха в скором времени исчезнет из нашей жизни рассеивается как туман.

Хотя именно такой исход стоило и ожидать, после подачи заявления в ЗАГС. Они с будущей женой еще молоды. Папе всего сорок два, а Инге тридцать семь. Понятно, что в будущем они могли стать родителями общего ребенка. Но потом, когда-нибудь. А не прямо сейчас.

Головой я понимаю, что будущий ребенок ни в чем не виноват. Он не выбирает, когда ему появиться на свет. Я это все знаю. Но проблема у меня есть. Я уверенна, что если хоть на секунду прочувствую симпатию ко всему происходящему (к новой женщине отца, к его женитьбе, к беременности Инги), то это будет предательством, изменой по отношению к собственной матери. Из-за новой жизни я начну забывать все, что нас связывало. С каждым днем все меньше буду вспоминать о ней.

До дрожи в сердце я боюсь, что однажды не смогу вспомнить ее лица, цвет волос или разрез глаз. Меня безумно пугает мысль, что однажды я не смогу воспроизвести в памяти ее веселый смех, теплую улыбку и сияющие голубые глаза.

Беру с полки наш семейный фотоальбом. Листаю страницы. Начинаю плакать, как только вижу маму на снимках. Вот она стоит живая, смотрит на меня с улыбкой и машет рукой. Я помню эту поездку. Родители первый раз отвезли меня на море. Мне было девять. Маме на работе дали путевку в санаторий.

Переворачиваю два листа. А вот это мой день рождения. Мама несет в руках торт, который пекла всю прошлую ночь. Папа пытался несколько раз зажечь свечи, но спички, как на зло, постоянно переставали гореть.

Шмыгаю носом, рукавом вытираю мокрые щеки.

Мам, я так скучаю по тебе. Приди ко мне, хотя бы во сне.

На следующей странице вижу на фотографии счастливых родителей. Они стоят на песчаном берегу, обнимаются и кричат мне «сы-ы-ыр». И не важно, что тут горизонт завален, что четверть фотографии занимает отпечаток моего пальца. Я все равно считаю этот кадр лучшим из лучших.

Слышу негромкий стук в дверь.

— Входи, пап.

Отец молча входит в комнату и садится рядом на кровать. Наклоняется и вместе со мной начинает рассматривать фотографии.

— О, — мужской палец ложится на мой детский портрет. У меня там надутые щеки, грозный прищуренный взгляд и обиженные губы. — Я помню, как в тот день ты бегала по всему зоопарку и кричала «Помогите!».

— Тот попугай с гигантским клювом собирался напасть на меня, — переворачиваю страницу и вижу ту самую птицу, которая сильно напугала меня в детстве.

— Птица спала в клетке.

— И что? — Я поднимаю глаза и смотрю на отца. — Его клюв во сне меньше не становится. Ара до сих пор приводят меня ужас.

Мои щеки все еще влажные от недавних слез, но этот короткий возврат в прошлое вызывает на лице улыбку.