Немой пророк

'...Дурак, что ли? Он только что в меня стрелял, убивать пришёл! Не упади я на пол - встречался бы с пращурами уже! Рот в рот ему дыхание ещё сделай!'

'Всё равно... Надо обыскать!!!'

'Уверен щас?..'

'Уверен...'

'Иди тогда, идиот!'

'Иду...'

- Эй! - держа на прицеле тело и медленно начиная приближаться, во весь голос кричу я. - Ты жив, гад?

Нет ответа. Обе его руки видны - вытянуты вперёд, оружия в них нет... Где же оно тогда? Стрелял же не из пальца?

Стараясь не наступать на кровавую дорожку, я в несколько шагов преодолеваю расстояние между нами. Осторожно, носком ботинка разворачиваю Кота лицом вверх... Встречаясь глазами с мертвецом - уже, кажется, всё. Агония а за ней смерть сделали своё дело, оставив лишь застывшую предсмертную гримасу на лице трупа... Минимум две моих пули попали в цель - одна вошла в шею - оттуда и вся кровь, другая чуть ниже, в район 'солнышка'... А вот, собственно, и откуда стрелял - на уровне кармана пальто в драпе дыра с чёрными краями... Не вынимая руки, значит... Как в американском боевике...

Горло перехватывает спазм, коридор вдруг начинает идти волнами... Я хватаюсь за стену, стараясь не упасть - привычная история, в общем, бывало на корабле после сражения: когда не встречаешь кровь со смертью каждый день, начинает дурнеть от её вида. Сейчас пройдёт, знаю.

Вопрос в другом, и, сквозь накатывающие рвотные спазмы, разум всё же делает свою работу: 'Что это, собственно, было?..'

Придерживаясь за стену, я сажусь на корточки, и стараясь не смотреть в лицо покойнику, начинаю обшаривать карманы. Тут пусто, здесь портсигар и спички, кстати... Сухие! В этом у него оружие и явно больше ничего нет... Остались внутренние? Всё же испачкавшись в крови - это, видимо, неизбежно, я отгибаю ворот и залажу во внутренний карман пальто. Рука нащупывает плотный бумажник. Так, ну и что там у тебя?

Несколько крупных купюр, мелочь в отдельном кармашке... А это?

Вытянув плотную картонку, я гляжу на самого себя - немного обалдевшего от оборудования, которым в меня прицеливался старичок-фотограф и с деланной улыбкой. То есть, на свою фотографию, естественно. А фотографировался я в этом времени всего один единственный раз - будучи назначенным на должность флигель-адъютанта Его Императорского Величества... В дворцовом Императорском фотоателье.

- ...И подошёл к стрелявшему... Ну, и к тому моменту он, собственно, был уже мёртв! Две пули - здесь и тут... - и, хоть примета гласит, что на себе показывать нельзя, я всё же тыкаю пальцем сперва в шею, а затем в центр груди. - Ваше Величество!

В приёмном кабинете Александровского дворца царит тишина, если не считать размеренного тиканья маятника. Несмотря на относительно небольшие размеры помещения, сюда чудным образом уместилась масса предметов: главный стол хозяина, журнальный столик с книгами, вокруг которого расположены изящные полукресла, в дальнем же углу сверкает зелёным сукном бильярдный стол... Два огромных, уходящих в стратосферу шкафа хранят не менее гигантские фолианты за мутным стеклом. Стены плотно увешаны фотографиями в рамках и множеством картин. Причём, глядя на последние мне сразу становится очевидно, что коллекционер произведений искусства ценит отнюдь не репродукции. И некоторые из них, готов поклясться, я лично видел в Эрмитаже... Лет через сто с копейками.

Сидя за столом, Николай медленно перелистывает бумаги, задумчиво теребя бороду. И, хоть, по устоявшемуся мнению, последний царь был слабаком и мямлей, однако... Однако, по лицу его совершенно невозможно определить, что творится у него в голове. Не знаю, что там видели современники, я же наблюдаю перед собой отлично владеющего собой человека. Сосредоточенного и фиг пойми, что думающего. Как-то, так.

Оторвавшись от созерцания папки (отсюда не видно, но не моё ли в ней дело?), самодержец удостаивает меня пристальным, внимательным взглядом.

Ха, гляди сколько хочешь! Я и не такие (что правда), взгляды выдерживал.

- Где была ваша охрана, господин Смирнов? - нарушает, наконец, тишину Николай.

Нет, вы поглядите, а? Может, это мне стоит поинтересоваться: 'Где была ВАША охрана меня, Ваше Величество?.. И какого ляда офицер царской, между прочим, охранки не встретил меня на вокзале?!..'

- Отсутствовала, Ваше Величество! - пожимаю я плечами.

- Отсутствовала?!.. Простите, как это... - лицо его делает попытку вытянуться. Ну-ну. Тебе ли не знать, какой бардак творится в твоей Империи? Поприкидывайся мне здесь...

- Да просто отсутствовала, и всё! Местных шпиков сняли в город, по причине, видимо, торжеств и открытия Думы, а на вокзале меня элементарно не встретили. Хоть и должны были... Ваше Величество!..

Николай окунает перо в чернильницу и некоторое время что-то пишет в солидном, под стать его положению, блокноте. Что именно, разумеется, мне не видно, однако фантазия мигом додумывает смысл:

'Указъ о защите флигель-адъютантовъ, обладающих даромъ предвидения.

Первое: Взять такого флигель-адъютанта.

Второе: Защитить такого флигель-адъютанта.