Ненависть и ничего, кроме любви (СИ)

Замираю на несколько долгих секунд, пока мой мозг, как перегруженная операционка, пытается осознать сказанное. Даже не удивлюсь, если над моей макушкой сейчас кружочек вертится. Ирка в это время делает вид, что разглядывает коридор и проходящих студентов.

— Ты, прости, что сделала? — наконец выдаю я.

— Блин, Вера, — удрученно тянет Ира, — ну знаю, что дура, но он так уверенно говорил, я сразу растерялась. Ну и брякнула, что приду, — я все еще стою и зависаю от услышанного, а Ира смотрит на меня кошачьим взглядом, безмолвно моля о помощи, — что теперь делать?

— Что делать? Забить. Согласилась и ладно, просто не пойдешь, а то еще на что-нибудь согласишься.

— А если он разозлиться? Мне тогда вообще жизни не будет.

— Переживешь. Внимания обращать не будешь, а он сам отвяжется.

— А если…

— Никаких «если»! — грубо перебиваю я Иру, — хватит, ты же не маленькая девочка!

— Тебе легко говорить! — обиженно канючит она, — ты с ними вон как держишься, тебе палец в рот не клади! Тебе не понять!

— Мне? Это мне не понять? Ира, я столько лет терпела от Радецкого такое, что тебе и не снилось! После выпускного думала, что все закончилось, что больше его не увижу, а тут сюрприз! Ты думаешь мне легко? Я едва в обморок не падаю, когда его вижу, но я же держусь!

Я резко замолкаю, потому что на нас уже начинают коситься все, кто стал случайным свидетелем разговора, а я не собираюсь изливать свою душу куче посторонних людей. Да и Ире, собственно, не собиралась, просто не сдержалась.

— Прости меня, Вер, — тихо говорит Ира, — ты же не говорила никогда, а так по тебе и не скажешь.

— Ерунда. Ладно, идем отсюда, и так уже собрали зрителей.

Мы с Ирой заворачиваем в коридор и не спеша бредем к столовой. Обе молчим. Я даже не знаю, что нужно говорить, Ирка, видимо тоже. Чувствую, что где-то в сумке вибрирует телефон, начинаю его искать, но ведь женская сумочка — это почти волшебный предмет. Как говорил Доктор Кто о технологии повелителей времени: «внутри она больше, чем снаружи». Я долго шарю рукой внутри, казалось бы, небольшого аксессуара, и мне попадаются ключи, ручки, карандаши, упаковка салфеток, звонкая мелочь, косметика, что угодно, но не телефон! А он неустанно вибрирует, отчего начинаешь искать еще быстрее, ведь если звонят так настойчиво — наверняка это что-то важное. Когда нахожу смартфон, чувствую себя так, словно прошла квест.

— Слушаю! — выпаливаю я.

— Здравствуйте. Вера? — слышу в трубке приятный женский голос.

— Да, это я.

— Я по поводу объявления. Еще отдаете?

Я снова зависаю, судорожно пытаясь понять, о чем речь и не забыла ли я чего-то очень важного.

— Не поняла…

— Ну, детскую кроватку отдаете? Когда можно посмотреть? — понимаю, что звонящая ошиблась номером, и спешу ей об этом сказать:

— Вы ошиблись, я ничего не отдаю.

— Да? Извините, до свидания.

— Ничего страшного, всего доброго!

К концу разговора мы как раз доходим до столовой, опоздав к началу обеда, зато теперь на раздаче совсем нет очереди. Ира берет себе полноценный обед, я ограничиваюсь овощным салатом и чашкой зеленого чая.

— Ох, наконец-то еда! — ликует Ира, набрасываясь на суп, — как я о тебе мечтала, — говорит она, обращаясь к своей тарелке. Выглядит это странно, но забавно.

— Успеешь съесть до пары? — я с подозрением кошусь на кучу тарелок, заполняющих стол — и как только Ира умудряется оставаться такой худой? — осталось двадцать минут.

— Я быстро ем. А ты чего, не голодная? — Ира кивает на скромную пиалу салата.

— Ага, — отвечаю коротко, чтобы не развивать эту тему.

У меня снова звонит телефон, благо в этот раз не в сумке, а в кармане. Едва я отвечаю на вызов, как в ухо мне начинает истошно орать какой-то ребенок. На секунду думаю, что ошиблись номером и уже хочу нажать на отбой, но сквозь ор слышу женский голос:

— Здравствуйте, а не отдали еще кроватку? Я могу прямо сегодня забрать, хоть сейчас подъеду.

— Девушка, я не отдаю никакую кроватку. Вы ошиблись, — терпеливо отвечаю я, хотя мне кажется, что мое правое ухо начинает глохнуть.

— Ой, извините, наверное, ошиблась, — и без прощания отключается, но едва проходит минута, как телефон звонит вновь с того же номера и вновь, стоит мне снять трубку, как меня оглушает звуковой волной.

— Здравствуйте, а кроватку еще не отдали? — у меня есть желание похлопать себя по щекам от ярко выраженного чувства дежавю, и пока женщина, перекрикивая дикий ор, слово в слово повторяет то, что говорила всего минуту назад, перебиваю ее:

— Вы только что мне звонили! Я ничего не отдаю!

— Ну как же я опять номер перепутала? Да нет, все правильно!

— Нет, не правильно! — начинаю закипать, — Вы ошиблись, пожалуйста, не звоните мне больше!

И в этот раз без прощания звонок завершаю уже я и недовольно отбрасываю телефон на стол, пытаясь доесть свой салат.

— Что-то случилось? — спрашивает меня Ира.

Я замечаю, что она уже осилила суп и методично уплетает макароны с котлетой.

— Да ерунда. Номером ошиблись.

Ира понимающе кивает и возвращается к своей тарелке. Я делаю глоток немного остывшего чая и едва подношу ко рту вилку, как телефон снова звонит.