Ненавижу тебя, сосед

— Не ври мне, — протягивает руку, осторожно убирает упавший на лицо локон. — Я же понял, что тебе было плохо. Я чем-то обидел тебя?

— Нет, ты меня ничем не обидел. Мне просто стало нехорошо.

И ведь действительно, вины Никиты нет. Во всяком случае, я не могу придумать доводы, чем именно он мог меня расстроить.

Ну, пытался накормить попкорном, пах удушливо, но это ерунда. Просто не будь Лавров его лучшим другом, всё могло пойти по-другому.

— Давай встретимся ещё раз? — склоняет голову к плечу, снова улыбается широко, яркий и дерзкий, а я… сама не знаю, чего хочу. Лавров все мысли мне спутал. — Вдвоём, без друзей и подруг. Погуляем в парке, без шелухи этой. А? Как тебе идея?

Теплый ветер треплет мои волосы, щекочет плечи, приносит ароматы осенних костров. Пальцы Никиты очень горячие, и мне жарко становится, а ещё хочется уйти, скрыться и уже там решить, что делать со всем этим.

Я обещаю подумать, Никита тянется к моим губам, но на сегодня с меня хватит. Смеюсь, чмокаю его в щёку и, помахав на прощание, убегаю к своей общаге.

Наверное, Никита рассчитывал на долгий прощальный поцелуй, только я не смогла. Не получилось. Оказавшись за запертой входной дверью, пытаюсь понять, что меня настораживает в Никите.

То, что он лучший друг Лаврова?

Его вычурный парфюм?

Настойчивость, граничащая с навязчивостью?

Голодный взгляд хищника, мечтающего сожрать свою жертву?

Не знаю, но в груди тяжесть, от которой никак не избавиться.

— Наконец-то ты вернулась, — Дашка подаётся навстречу, стоит мне войти в комнату.

Скидываю обувь, бросаю сумку на кровать, укладываюсь на спину и просто дышу, перевариваю всё, что случилось этим вечером.

— Эй, подруга, всё хорошо? — Даша присаживается на край моей кровати, разглаживает пальцами подол моей юбки, смотрит куда угодно, только не на меня. — Ясь, что произошло в кинотеатре?

— Меня просто стошнило от запаха попкорна, — поясняю, прикрыв глаза, но Даша не успокаивается.

— А Лаврова ты видела? Он почти сразу за тобой пошёл…

Вот же, глазастая.

— Никого я не видела, — нагло и безбожно вру. — Наверное, мы разминулись.

Во взгляде подруги сквозит недоверие, но я не собираюсь посвящать Дашу в хитросплетения наших с Демидов взаимоотношений. Это только наша с ним беда, никого больше она не касается.

— А Никита как тебе? Понравился?

Задумываюсь. Да, Никита мне понравился, только хочу ли я с ним отношения заводить? Не знаю.

Злобные слова Лаврова, его подначивания засели во мне. Слишком много желчи было в его словах. Мне показалось, что ему, несмотря на дружбу, Никита не нравится…. странно всё это. Лавров будто в клетку с тигром меня подталкивал, вынуждал засунуть голову в пасть!

— Даш, я в душ, а потом спать. Завтра пары, надо приготовиться.

Мудрая не по годам Даша встаёт с моей кровати, принимается готовить тетради для конспектов, а я, наверное, час купаюсь, стираю с кожи следы прикосновений Лаврова.

— Яська, на сайте факультета выложили имена наших кураторов! — Даша тычет в экран своего ноута, а я, замотанная в тёплую пижаму, пытаюсь сфокусироваться на списке.

Ищу свою фамилию, Даша нервно сопит мне в ухо, бурчит что-то о несправедливости.

— Ты видела, кто мне достался?! — вскрикивает Даша, указывая в экран.

— Обухов Илья, — читаю, а Даша закатывает глаза. — Это кто такой?

— Это лучший друг Лаврова, — кривится Даша и фыркает. — Ну, ещё один. Ладно мне Обухов достался. Ты лучше посмотри, кто тебе выпал.

В её словах слышатся зловещие нотки, я снова перевожу взгляд на экран, всё ещё надеясь на чудо, но когда вижу рядом со своим именем «Лавров Демид», распадаюсь на части.

Интересно, в этой жизни вообще существует справедливость?!

11. Ярослава

Моя мама всегда чувствует, когда мне особенно не до неё и именно в такие моменты предпочитает звонить. Вот и сейчас, когда я сижу, пытаясь переварить новость о кураторстве Демида над моей скромной персоной, её круглое лицо появляется на экране, не проигнорируешь.

— Ярослава, я тебя не разбудила? — мама улыбается, но глаза внимательно ощупывают моё лицо, вглядываются, изучают.

Мама, как рентгеновский аппарат, проникает взглядом до костей, высвечивает внутри всё, до чего дотянуться может.

— Ты хорошо питаешься? Спишь? Ты бледная!

Мама готова до утра перечислять все причины, по которым её единственная дочь может быть бледной, но я улыбаюсь, вклиниваюсь между быстрыми фразами и сообщаю, что у меня всё хорошо, это просто освещение такое и камера искажает цвет кожи.

— Смотри мне! — грозит пальцем без намёка на шутливость. — Если приболеешь, я тебя сразу заберу. Даже слушать ничего не стану!

— Мама, я не в пионерском лагере, чтобы меня можно было вот так просто забрать, потому что начались сопли.

Вот ещё, удумала. Никуда и никто меня не заберёт, пока сама не захочу, а я не хочу, потому что образование — то, к чему я стремлюсь, чтобы не провести остаток жизни в умирающей Красновке.