Ненормальный (СИ)

Наконец решившись, я подхожу ещё ближе и звоню в дверь. Тишина. Ещё несколько раз нажимаю на дверной звонок, волнительно смотря на дверь. Опять ничего.

-Никого, наверно, дома нет, – тихо произносит Артём за моей спиной.

Киваю и ещё раз звоню. За дверью слышится возня и чьё-то приглушённое ворчание. Потом дверь резко открывается.

Я замираю. На пороге стоит отец в длинной растянутой майке и чёрных спортивных штанах. Не бритый, с грязными сальными волосами.

-Вернулся, – оскалившись, произносит он.

Морщусь. От него слишком несёт спиртным и сигаретами. Значит опять пьёт.

Всё-таки зря я сюда пришёл. Мне сейчас слишком стыдно перед Артёмом. Представляю, что он подумал, увидев этого урода.

-Где мама? – хмуро произношу я, не обращая никакого внимания на его пьяные реплики.

-Эта шлюха то? – усмехается он, смотря на меня презрительным взглядом – Она ушла от меня.

-Куда? – чуть ли не с улыбкой на губах спрашиваю я. Сердце начинает биться учащенно и я чуть ли не прыгаю от радости. Всё-таки она это сделала.

-Уехала к своей матери в деревню, – хмуро ответил он, а потом, бросив презрительный взгляд на Артёма, добавил:

-А это кто такой? Твоя пидорская душонка захотела новых ощущений? Любимый папочка не устраивает? Я плохо тебя трахал?

-Пошли отсюда, – резко произношу я, хватая Артёма за руку и сбегая вниз по ступенькам.

Меня передёргивает и чуть трясёт, а в голове крутиться один лишь вопрос «Зачем он это сказал?»

Выходим на улицу, которая встречает нас холодным декабрьским воздухом и чистым белоснежным снегом. На Артёма я стараюсь не смотреть, потому что боюсь увидеть в его глазах презрение и насмешку. Боюсь, что узнав это он отвернётся от меня и я потеряю последнего, самого дорогого мне человека.

Всю дорогу мы молчим. Артём ничего не спрашивает, просто крепко сжимает мою руку и ведёт домой. Я также не произношу ни слова, просто-напросто боясь открыть рот.

Через некоторое время подходим к его дому. Заходим в квартиру. Всё также молча снимаем верхнюю одежду и ничего не говоря проходим в его комнату. Я сажусь на диван, Артём подходит к окну, открывает форточку, достаёт из ящика стола пачку сигарет и зажигалку, подкуривает и возвращается к окну.

Хм. Он разве курит?

-Ты спал со своим отцом? – каким-то выцветшим голосом спрашивает он, отвернувшись от меня.

Я молчу, потому что мне просто страшно произнести одно единственное слово, которое когда-то разделило мою жизнь на «до» и «после».

-Спал, – тихо произношу я, решив, что врать ему бессмысленно.

-Ну и как это? – всё таким же отсутствующим голосом спрашивает он.

-Грязно и мерзко.

-Что ж так? – теперь в его голосе слышится ничем не прикрытая насмешка. Его лица я сейчас не вижу, но и интонацию в голосе вполне хватает, чтобы понять его нынешнее отношение ко мне «презрение».

-Ну, я не мазохист, чтобы мне нравилось, когда меня насилуют.

-Что?! – хрипло спрашивает он и выкидывая сигарету резко разворачивается, подходя ближе ко мне.

Садиться на корточки и заглядывает прямо в глаза. Меня пугает этот взгляд, поэтому я как последний трус отвожу глаза.

-Как давно? – хмуро спрашивает он.

-Мне было 14.

-И твоя мать не заявила на него?

-Она не знает, – бесцветным голосом отвечаю я.

-Почему?

-Неужели не понятно почему?! – не выдержав вскрикиваю я, вскакивая с кровати – Я не хочу видеть на её лице жалость и пренебрежение. Не хочу, чтобы она сочувствовала или жалела меня. Мне это не нужно!

-Но он же…

-И что теперь? – вскрикиваю я, смотря на него.

-Прости, – выдыхает Артём, подходя ближе и обнимая меня.

Вздрагиваю, ощущая тепло его тела рядом с собой.

-Ты теперь меня презираешь, да? – дрогнувшим голосом спрашиваю я.

-Глупый, – выдыхает он, целуя меня в нос – Я люблю тебя.

-Спасибо – фыркаю я, уткнувшись носом в его шею и щекоча его своим дыханием.

-Всё у нас будет, – ободряюще гладя меня по спине, произносит Артём и я почему-то ему верю.

Глава 35

Уже около 2-х часов ночи. Лежу на кровати с выключенным светом и бездумно смотрю в потолок. Сашка спит под боком, обняв меня правой рукой. Осторожно убираю с себя его руку и встаю с постели, стараясь его не разбудить. Получается.

Беру в руки, лежащий на столе мобильный телефон и выхожу в прихожую, при этом плотно закрыв за собой дверь.

Набираю нужный номер и нервно сглатываю, ожидая пока гудки, сменятся ровным и как всегда спокойным голосом. Сколько я уже не звонил этому человеку? Года два, наверно.

-Да, – слышится в трубке заспанный голос.

-Здравствуйте, Максим Владимирович, – чуть дрогнувшим голосом произношу я – Это Артём.

-Я узнал, – слышится в ответ – Как отец?

-Хорошо, – улыбаясь, произношу я - У меня к вам дело.

-Ну, я понимаю, что просто так ты бы мне не позвонил – с иронией отвечает он.

-Вы не могли бы мне помочь в одном деле?

-Я тебя слушаю.

-Это не телефонный разговор – твёрдо произношу я – Давайте завтра встретимся в нашем любимом кафе и всё обсудим.

-Хорошо. Во сколько?

-Это как вам удобно – спокойно говорю я.

-Давай в часиков 5 –слышится в ответ – Надеюсь, что дело действительно важное и я не потеряю времени зря.

-Очень важное – выдыхаю я – И можно вас кое о чём попросить?