Ненорматив

Бумажный самолёт

На Туполева лавры отнюдь не претендуя,
Забив на предстоящий по алгебре зачёт,
Из листика в полоску, чёрт весть какого хуя,
Я мастерил для Таньки любовный самолёт.

Он славным получился, с сердечками на брюхе,
Фломастером — «От Саши» на остреньком хвосте…
Я, улучив минуту, пустил его Танюхе,
О, как он взрезал воздух в надклассной высоте!

Вознёсся над рядами орлом ширококрылым,
Притихшее пространство торжественно рассёк,
И пролетел неспешно над Генкой тупорылым,
И сделал круг над партой, где булку ел Васёк.

Слегка задел Наташку, махнул крылом Смирновой,
Косичку Светляковой красиво обогнул,
И прямо между сисек училке нашей новой
В большую складку жира свой корпус запихнул.

Ругалась, возмущалась, от злости верещала —
Возможно, был он первым, кто в грудь её клюёт…
Вчера я встретил Таньку… Скололась, обнищала…
Благодарю за промах, бумажный самолёт.

Дирижёр

Никто не знает точно до сих пор,
Не то в Москве, не то в глубинке где-то
Однажды разгорелся жаркий спор
Во время репетиции балета.

Бузить сначала начали альты —
Явили недовольство первой скрипкой,
«А вы чего колòтите понты?»
Вступились тут же медные с улыбкой.

Вскочил в запале жирный геликон:
«Вас к яме и пускать нельзя-то близко!»
«Да мы-то что! Вот наш кларнет — гандон…»
Промолвила губастая флейтистка.

«Молчи, корова» — зло сказал кларнет
«Тебе пиздеть совсем резона нету:
Какое вдруг дудящий твой минет
Имеет отношение к балету?!»

«Да как же вам не стыдно, господа?!
У флейты, между прочим, три диплома!!»
«А хули ты развякалась, пизда?»
«А вы не выступайте, вы — не дома!!»

Вспылила вдруг одна из балерин,
Закинув ногу зà ухо проворно:
«Балет без танцовщицы — смех один!
Вы все козлы. Особенно — валторна».

«А ты вот концертмейстеру сосёшь!»
Очки поправив, вымолвил валторна,
«В тебе вообще таланта ни на грош!
Ну разве отсосать ему повторно…»

«У ней в балетной труппе ухажёр…»
«А вас давно уволить к чёрту надо!»
«Заткнитесь, суки!!!!» — крикнул дирижёр
«Вы без меня — тупых баранов стадо!!

Бренчите все — кто в лес, кто по дрова!
Парад уродов, чтоб вам было пусто…
Здесь только я — и бог, и голова,
И точка воплощения искусства!

В моём лице с толпою говорит
Великая российская культура!!!…»
Тут потолок лепной как задрожит,
Подпрыгнула на пульте партитура.

И рухнул театр, как будто дом из карт,
Взлетели ввысь пюпитры и пуанты,
Бетонных блоков бешеный каскад
Словили головами музыканты…

Кусок струны торчит из под земли,
А с неба гром и крики «Вот умора!» —
Уж больно эти споры напрягли
Верховного седого дирижёра…