Необъявленная война: Записки афганского разведчика

Дядюшка Фатех любит посмотреть со стороны, как люди торгуются. Начинают издалека, справятся о здоровье друг друга, поговорят о погоде, посетуют на тяготы суетливой жизни. И как бы невзначай, мимоходом:

— Вот халат смотрю…

— Хвала Аллаху! Привел он тебя точно по адресу! — радостно улыбается торговец. — Здесь самые лучшие, самые нарядные халаты. Ты только посмотри, примерь, ты пощупай!

— Кажется, маловат, да и расцветка неяркая, нитки гнилые, наденешь — весь расползется по швам, — куражится покупатель.

И не потому, что товар не нравится. Просто так принято. Поначалу надо обязательно товар очернить, заставить торговца крутиться юлой вокруг тебя, хвалить на все лады каждый шов халата, заискивать, улыбаться.

— Нет… Не подходит… Пойду к другому… Мне не денег жалко, а красоты в твоем товаре нет…

В одно мгновение исчезает с лица торговца улыбка. Он подпрыгивает, как змеей ужаленный. И пошла отборная брань, проклятия не только в адрес покупателя, но и всего его рода и племени. Лаются долго, пока не разойдутся. Немного успокоятся, поостынут, и снова все сначала.

— Вот… Халат смотрю…

Торговец опять улыбается, приветлив, ссоры не помнит, беседуют как со старым знакомым.

— Весь базар обойдешь, нигде халата лучше не встретишь.

— А сколько за него просишь, почтенный?

И снова скандал разгорается, крик, шум, гам… Это уже спор из-за цены.

— Побойся кары всевышнего. Такой цены и в помине нет! Это же не халат, а дерьмо с рукавами!

— Да отсохнет твой язык за слова непристойные! Бери, так и быть, из уважения к тебе сбавлю два афгани.

— Ты что, меня за ишака принимаешь?

— Нет, за верблюда, слюны много пускаешь, а настоящей цены не называешь.

Вспотеют, охрипнут, пока не сговорятся, ударят крепко по рукам. Торгаш доволен, в душе ликование — выгодно продал залежавшийся товар. Покупатель радуется — почти задарма купил нарядный халат, оставил с носом глупого дуканщика. И дядя Фатех усы разглаживает, получил удовольствие от настоящей восточной торговли.

* * *

Дядя может себе позволить уйти из мастерской, когда только пожелает. Он хозяин, ему все позволено. А я ни на шаг отлучиться не могу. Надо сидеть и терпеливо ждать клиента. От нечего делать взялся за книгу. Купил давно, а вот прочесть все недосуг, так она в мастерской на верстаке и валяется. Уселся у входа в мастерскую на пустом ящике, открыл было первую страницу, а тут и клиент объявился. Белоснежный спортивный «Ягуар» тормозит у нашего порога. На левом крыле, вижу, краска содрана, вмятина от удара, где-то ударился красавец о чужой борт.

— Эй, парень! Иди сюда! — слышу я повелительный голос. — Ты что, глухой?

Со слухом у меня все в порядке, просто чудно как-то, впервые вижу девушку за рулем в Кабуле. Да еще такую красивую. Глаза большие, смотрят, как дразнят, широкий лоб, губы пухлые, родинка на подбородке. Сидит в машине гордо, спиной сиденья не касается.

— Да открой же дверцу машины! — требует она.

Дело ясное, прибыла госпожа избалованная. Еще девчонка, а уже приказывает, требует к себе особого внимания.

— Значит, так, надо крыло выправить, закрасить, — распоряжается по-хозяйски. — Говорят люди, ты мастер хороший, я не ошиблась?

Она измерила меня с ног до головы недоверчивым взглядом. Увидела в руках книгу, заинтересовалась.

— Грамотный? А ну покажи, что читаешь?

Я протянул девушке книгу, а сам — к машине, нагнулся, крыло битое рукой ощупываю и уже прикидываю, сколько за работу запросить следует.

— А ты знаешь, что книга твоя крамольная?! — неожиданно спрашивает молодая госпожа.

Я поднял голову, смотрю на нее с интересом, что дальше она скажет.

— Да, да… Книга русского писателя Максима Горького «Мать» запрещена в афганском государстве. Я это точно знаю. Так что у тебя, мастер, могут быть неприятности с полицией.

— Госпожа собирается донести на меня? Может, показать ей, где ближайший полицейский участок?

— А ты, однако, колючий парень, — улыбается девушка. Захлопнула книжку, пристально посмотрела на меня и строго, как учитель, сказала:

— Такие книги на людях не держат. Без надобности рисковать никогда не стоит… Плохой вы конспиратор, рафик[2] мастер жестяных дел.

Я растерялся, стою, моргаю глазами, не знаю, что сказать ей в ответ. Хозяйка роскошного «Ягуара» — девушка в модных джинсиках, серьги в ушах бриллиантовой слезой переливаются, золотые браслеты на запястьях рук — и вдруг разговор о конспирации, рафик мастер… Чтобы это все значило?

— Скажите, много ли времени нужно вам для ремонта? — прерывает она мои размышления.

— Да, пожалуй, полдня уйдет, не меньше…

Она посмотрела на свои часы, о чем-то задумалась и снова с вопросом:

— А вы, случайно, не водите машину?

— Имею водительские права, — не без гордости отвечаю я девушке.