Необычайная история

Гор Геннадий Необычайная история

ГЕННАДИЙ ГОР

НЕОБЫЧАЙНАЯ ИСТОРИЯ

- Вы кто? - спросил я его.

Он ответил с легкой грустью в голосе:

- Разве я знаю, кто я? Я слишком похож на тебя, чтобы настаивать на самостоятельном значении своего личного "я". Я еще не знаю, кто я. Но надеюсь, скоро буду знать. А кто ты?

- Джек Питерс. Твой создатель.

- Бог?

- Откуда тебе известно о боге? Бога нет. И кроме того, разве я похож на бога?

- А кто же ты? - допытывался он.

- Твой создатель.

- Отец?

В его голосе прозвучал оттенок неуверенности.

- В прямом смысле, нет. В переносном - да. Ты не рожден. Ты создан, как создаются...

Я не нашел в себе сил, чтобы закончить начатую фразу. Ведь я хотел ему сказать: "Ты создан, как создаются вещи". Мне стало жалко его. Он был так обидчив, так самолюбив.

- Отец,- сказал он ласково.- Отец,- повторил он это так странно звучавшее в его устах слово.- Отец...

Самой интонацией, модуляцией своего голоса он вложил в это слово столько непосредственного и глубокого чувства, что мне стало не по себе.

- Суди сам, как я могу быть твоим отцом? - сказал я.- Ты выглядишь моим ровесником.

- Брат? - спросил он.

- Нет,- ответил я.

- А кто?

Я оставил его вопрос без ответа. Не мог же я ему сказать, что я конструктор, изобретатель, изобретший его.

- Приятель, друг? - спросил он.

- Возможно, когда-нибудь мы станем друзьями, - сказал я.

Но возможно ли это, в самом деле? Я все еще смотрел на него, как на вещь, правда, разумную вещь, но все же вещь.

- Не довольно ли на сегодня? Ты, наверное, устал? Отдохни. Осмотрись. Завтра я приду к тебе.

Он, по-видимому, не хотел, чтобы я уходил от него. Ему претило одиночество.

- Отец! - звал он меня.- Отец...

Я обучал его видеть мир. Мне хотелось добиться, чтобы он видел вещи более остро и свежо, чем видят обыкновенные люди, чуточку утомленные тем, что окружает их с детства.

У него не было ни детства, ни юности. Он сразу стал взрослым.

Я клал на стол яблоко.

- Что это за предмет? - спрашивал я его.

Он ответил, как ответил бы Сезанн, Петров-Водкин или великие фламандцы, если бы они могли вложить в слова всю объемную мощь, силу и мудрость своего живописного видения. Он рассказывал мне о том. что открывал его глаз, погружаясь в яблоко, в его мягкую округлость, в его свежесть и аромат.

Обучая его, я обучался и сам.

- Отец...- Он все-таки называл меня так.- Отец, не находишь ли ты, что природа мудра и искусна.

Я не поправлял его, не говорил ему, что я не отец. Я объяснял.

- Яблоко создано не только природой, но и садовником. Садовник затратил не меньше усилий, чем природа.

Он слушал. Слушал не без удовольствия. Ведь он самто не имел никакого отношения к природе.

Я учил его слушать и учился сам. Шепот дождевых капель, падающих в траву. Музыкальное биение весеннего ручья, ломающего звенящие льдинки. Голос кукушки, сливающей протяжные тающие звуки с зарей. Свист иволги. Рокот и стон рояля... Он вбирал в себя мир и впитывал все, что его окружало.

- Учитель,- спрашивал он,- скажи, а что такое человек? Почему он появился на Земле? Откуда пришел и куда идет?

- Ты сам должен ответить на эти вопросы. Учись думать...

Многие его вопросы ставили меня в тупик. Я был всего-навсего инженером-биологом, создателем думающих объектов, а он задавал такие вопросы, на которые мог бы ответить только философ.

Помню, как я принес ему знаменитый роман Александра Дюма "Три мушкетера".

Он начал читать с конца. Я подумал, что это объясняется крайней его рассеянностью. Но я ошибся.

- Я читаю с конца,- сказал он,- потому что в конце ищу начало.

- Не проще ли,- спросил я,- искать начало на первой странице книги?

Ответил он не сразу.

- А что такое начало, учитель, и что такое конец? Разве каждая вещь не бесконечна?

Я растерялся еще больше. Уж не шутит ли он, не смеется ли надо мной? Он был всегда так логичен, так строг и точен в обращении со словом.

- Ладно,- сказал я,- Оставим эту тему на будущее. Твой разум еще не настолько окреп, чтобы мы могли вести споры на столь отвлеченную тему. Как спал?

- Спал, как всегда, крепко.

- Какие видел сны?

- Видел во сне свое прошлое.

- У тебя нет прошлого, дорогой. Я же от тебя никогда этого не скрывал. Ты возник в тот день, в тот час, который был обозначен в графике работы моей лаборатории.

- Нет, у меня есть прошлое,- настаивал он.- Я его вижу во сне.

- Что же ты видишь?- спросил я.- Будь добр, расскажи.

- Мне снится,- сказал он, мечтательно глядя вдаль,- река, на берегу которой я провел свое детство. Тропа снится. Она теряется в лесу. Мои братишки и сестренки играли со мной в жмурки. Я помню, как мне завязали глаза платком. Мир вдруг исчез. Из темноты слышались веселые смеющиеся голоса. Я кружился на месте, протягивая руки, чтобы кого-нибудь схватить. Потом я сорвал платок с глаз. Солнце ослепило меня. Чудесный мир открылся. Гора. Прозрачная синь лесной речки. Птичьи голоса... Это было у меня, правда? Что ты молчишь? Не отбирай этого у меня.

В этот раз он был чем-то возбужден.

- Отец,- спросил он,- к тебе часто возвращается прошлое?

- Прошлое не может возвращаться... Время необратимо.