Неоновый дневник (СИ)

— Нет. Я это придумала. Я же была под грибами, помнишь? Я просто хотела с тобой переспать.

— Не пожалела?

— Неа.

***

Размытый силуэт нависает надо мной так высоко, что заслоняет собой солнце:

— Привет! А ты что это, играешь тут совсем одна? Заходи ко мне в гости. У меня есть игрушки… И много, много сладостей. Не бойся, я знаю твоих маму с папой. Мы с ними — друзья…

Он протягивает мне руку, и я просыпаюсь. Звонок телефона раздается прямо около моей головы, я извлекаю его из-под подушки, и с трудом фокусирую взгляд на дисплее. Кто звонит мне в такую, сука, рань?! И, главное, нахуя?

— Олег, ты там охуел что ли?

— И тебе доброе утро. Поедешь с нами на тусу с ночевкой?

— С нами, это с кем?

— Со мной, со Спайком, да до хрена народу знакомого будет. Это на острове, с палатками.

— Это во сколько? Я еще в себя не пришла.

На тумбочки около кровати стоит бутылка, полная примерно на треть. Вот нахера, спрашивается, я еще и дома после клуба пью? Протягиваю руку и делаю глоток — гадость. Влад уже куда-то свалил, постель на его стороне кровати недвусмысленно пуста. В квартире тоже тихо. Я иду в ванную и выливаю остатки бухла в унитаз. Мое отражение в зеркале выглядит не так плохо, как я ожидала, и у меня поднимается настроение.

— Значит, с палатками. Ну, окей.

Уличный шум оглушает, нужный мне трамвай останавливается через дорогу, и я бегу к нему, не обращая внимания на цветные круги перед глазами. Олег, сука, не мог вчера сказать про поездку — я бы так не набухивалась. Хотя, кого я обманываю? Остановка «ЖД Вокзал», я сползаю на скамейку, закуриваю и, преодолевая тошноту, кручу головой — куда дальше? Олег машет мне рукой у входа, заебись.

— Привет, бухала вчера, да?

— Привет, ну а как ты думаешь? И вообще, я что, так плохо выгляжу?

— Ты — единственная из моих знакомых, кто с похмелья выглядит лучше, чем до него.

Я смеюсь:

— Значит, знакомых? Какой же ты, Олег, мудак. Я-то думала, что я твоя принцесса.

— Так и есть. Ты — принцесса панк-рока.

Мы заходим в киоск за алкоголем, потом топаем на перрон. Наша тусовка занимает полвагона пригородного поезда — кого-то из них я знаю, но большинство лиц мне незнакомы. Мы с Олегом садимся рядом, я кладу голову на его плечо:

— Можно, я немного посплю?

Бутылки «Немирова» глухо дребезжат в моем рюкзаке, который я поставила себе в ноги. Вагон, слегка покачиваясь, начинает движение, и я, действительно, начинаю засыпать:

— А сколько ехать?

— Часа три.

— Бля…

— А потом еще на автобусе час. А потом на катере. И обратно только завтра можно будет уплыть. Охуенно, да?

— Пиздец, как охуенно.

Наверно, Олег тоже засыпает, потому что, когда, спустя несколько часов, он меня будит — вид у него тоже помятый. Мы пересаживаемся на автобус, где нас уже ждет Спайк, и я, чтобы избавиться от мерзкого привкуса во рту, открываю бутылку «Немирова», и делаю большой глоток. Протягиваю ее Олегу:

— Вот так заебись.

— Точно!

Сидя на задних сидениях, мы допиваем первую бутылку уже втроем, и я собираюсь что-то сказать, но внезапно у меня перехватывает дыхание. Сердце делает два удара, потом замирает, и мне кажется, что я проваливаюсь вниз, в звенящую черноту, и, чтобы удержать себя здесь, на поверхности, я вцепляюсь ногтями Олегу в руку. Блять, только не сейчас!

— Что с тобой?

Он испуганно смотрит мне в лицо:

— Тебе плохо? Ты вся дрожишь.

— Все нормально. Просто хуево после вчерашнего. Забей.

Я проглатываю ком в горле и считаю про себя: «Один, два, три…». Главное — добраться до пятидесяти, дальше будет легче. И именно так все и происходит — как всегда. И, как всегда, после приступа панической атаки, я чувствую непередаваемую словами эйфорию, я жива, я все еще живу, давайте отпразднуем это охуительное событие. Я открываю вторую бутылку.

— Олег, а это кто?

Напротив нас, через два ряда сидений специально арендованного автобуса, на которых расположились такие же, как и мы, уже начавшие бухать тусовщики, сидит парень. Я смотрю на него, и думаю о том, что я — просто сучка, которая не может взять под контроль свои рефлексы. Параметры простые. Высокий, худой, светлые волосы — и вот я уже истекаю, и определенно не слюной. Если кто-то из моего окружения выглядит так — у меня нет шансов. У него, кстати, тоже их нет. Парень ловит мой взгляд, и тут же отводит глаза.

— Это Трэк.

— И все?

— И все.

— Заебись. Он не ди-джей?

Олег смеется:

— Неа. А что?

— Да ничего. Просто…

Когда нас выгружают на берегу озера, мы, в ожидании катера, допиваем и вторую бутылку. Всего двадцать минут — и Олег со Спайком, матерясь, и постоянно отвлекаясь на перекуры, ставят палатку, а я сижу на влажном бревне, и смотрю, как приехавшие сюда раньше нас ребята расставляют аппаратуру и настраивают звук. На краю поляны уже собрали импровизированный бар, и парень, который кажется мне смутно знакомым по клубу, расставляет спиртное на собранной на скорую руку столешнице. Он роняет несколько бутылок на землю, и меня посещает догадка, что бармен тоже, скорее всего, уже пьяный. Отлично, так мне проще будет получить бесплатное бухло.

— Олег, а тут все по серьезному.