Неоновый дневник

Стараясь не обращать внимание на гул в голове, я, присев на корточки, раздвигаю мокрую траву дрожащими пальцами. Я все еще не протрезвела, и, кажется, я уже жалею, что я поехала с ребятами в этот сомнительный трип.

— Смотри, Влад, это же они?

— Да.

Над нашими головами проносится электричка, и я зажимаю уши руками — пиздец, я сейчас сдохну. Поляна в тени железнодорожного моста, грибное место, куда нас привез приятель Влада, уже оккупировано стайками грибников — таких же, как и мы, торчков, ищущих еще один способ разнообразить свою реальность. Мои глаза уже давно адаптированы к ночной жизни — глаза вампира-тусовщика. Я размазываю по щекам слезы:

— Блять, мне противопоказан солнечный свет.

— Покажи, сколько нашла?

— Немного.

— Держи мои.

В нескольких десятках метров от нас какая-то девушка раскрывает над головой кислотно раскрашенный зонт — психоделическая радуга. Наркоманы, блять. Влад высыпает мне в ладони горстку псилоцибов. Кажется, Макс их употреблял. Макс. Его имя всплывает из темноты моего сознания, как что-то, относящееся к другой жизни. Я закрываю глаза, и топлю воспоминания о нем, его голосе, его глазах, утрамбовываю их обратно, в глубину своей памяти. Так, о чем это я? Ах да, грибы. Я съедаю сначала один, потом второй, потом…

— Влад, а сколько надо съесть?

— Ну, после вчерашнего, тебе хватит штук десять.

Я ем все, что мы с Владом насобирали, а потом допиваю остатки пива из его банки. Влад с жалостью смотрит на меня. Он, наверно, понимает, что я делаю. В этом мы с ним одинаковые — разбитые сердца, пытающиеся жить дальше. У каждого из нас свои способы, и, похоже, что мой — это саморазрушение. Я просто хочу заставить своих демонов поверить в то, что я действительно могу себя убить. Может быть, это испугает их, и они оставят меня навсегда?

Мы едем обратно, и я тупо смотрю в окно. Я так погружена в собственные мысли, что даже не замечаю, как это начинается — пейзаж за окном из цветного становится выкрученным до контраста черно-белым рисунком, а солнце превращается в плоское белое пятно, заливающее пространство горячей белизной, оплавляющей стекла нашего авто.

— Народ, мне нехорошо.

Салос мельком оглядывается назад:

— Влад, походу ее накрыло. Че делать?

Влад отрывает окно, выбрасывает окурок, потом тоже поворачивается назад.

— Да ничего не делать. Ждать, когда отпустит.

Сердце колотится где-то в горле, глаза режет от яркого света, а еще — мне очень страшно. Панический, животный ужас ползет из живота вверх по позвоночнику, поднимая дыбом волоски на шее. Несмотря на то, что я вся вспотела — меня колотит крупная дрожь.

— А когда отпустит?

— Дин, я не знаю. Может пару часов. Нахуя ты столько съела?! Ты же еще вчера бухала, вот так и легло. Пиздец, конечно.

Конечно, пиздец. Дома у Влада я заползаю в спальню, задергиваю шторы и лезу под одеяло, накрываясь им с головой. Только я, и бесконечная темнота. Мне хуево, и я не хочу никого видеть и слышать. Да и зачем? Все равно, кроме меня здесь больше никого нет, а все остальные — просто плод моего воображения, болезненные иллюзии, созданные мной для самой себя. Одиночество, тяжелое, до тошноты осязаемое, обволакивает меня, и я думаю: «Это похоже на смерть. Это похоже на небытие».

* * *

Я трясущимися руками подношу сигарету к губам. На столе — две пустых стопки, и Влад наполняет их коньяком.

— А когда Салос уехал?

— Пару часов назад. Ты все проспала. Как ты себя чувствуешь?

— Я не спала. Мне просто было хуево. У тебя такое было?

— Неа. У меня было другое. Потом расскажу.

— Ты думаешь, что я ебанутая, да?

— Я думаю, что тебе просто нехуй делать. Вот скажи, ты вообще, кого-нибудь любишь кроме себя?

Я смотрю на него сквозь клубы дыма, и мне кажется, что меня все еще не отпустило. Все вокруг — стол, заставленный бутылками, прилипшими к стеклянной поверхности столешницы, переполненная окурками пепельница, сам Влад, и его глаза, так внимательно меня изучающие — все это ненастоящее, просто картинка, за которой прячется пустота. Я не вижу смысла отвечать на его вопрос — ведь это то же самое, что разговаривать с собой. И это ощущение бессмысленности всего происходящего настолько невыносимо, что я говорю:

— Хочешь узнать секрет?

— Да.

Я делаю затяжку, собираясь с мыслями.

— Когда мне было лет шесть, или около того, меня позвал к себе в гости сосед по лестничной клетке. Он часто звал меня к себе… Поиграть. Ну, то есть, он говорил, что мы и с ним играем, но это не было похоже на то, что я делала со своими друзьями. Он раздевал меня и трогал, и… Я даже не знаю. Я не помню…

Я перехожу на шепот, пытаясь проглотить горький колючий комок, застрявший у меня в горле.

— Я была совсем ребенком, и я все забыла. А потом, знаешь… Я выросла, и вспомнила об этом. И мне все стало понятно…

Почему-то я уже сижу у Влада на коленях, он осторожно прикасается ко мне губами, и его поцелуй на вкус — как соль с корицей. Корица и соль моих слез. Его пальцы повторяют траекторию мокрых дорожек на моем лице:

— Пошли-ка спать.