Неотправленные письма

Я сам себе и жертва и палач.
Всегда охвачен город мой пожаром.
Я сам себе кажусь таким кошмаром,
И призраком спешащих неудач.
Я был когда-то молод и горяч,
Подвластен то восторгу, то сомненью.
Теперь я стал загадочною тенью.
Мне снятся годы, что летели вскачь.
Я навсегда затерян в темноте.
Мой голос глух, меня никто не слышит.
Я больше не служу своей мечте.
И с каждым словом становлюсь все тише…
Я не могу найти себя нигде.

* * *

Унеси меня в ночь — темный воздух так свеж,
Замети все следы мои быстрой метелью.
Сотни лет я блуждал в тишине подземелья —
Твердо зная, что ночь мой последний рубеж.
Я давно погребен под плитою времен:
Роковых совпадений и странных ошибок.
Пойман сетью печальных и светлых улыбок,
И напрасною мукой далеких имен.
Не услышу того, кто меня позовет:
Все давно уж сбылось, и забылось навеки.
Налитые свинцом — опускаются веки,
Начинается сна бесконечный полет.

* * *

Отчего мне так грустно, уныло, темно?
Отчего я скитаюсь один до рассвета?
Кто забыл меня в сумерках этого лета?
Кто шепнул мне тихонько, что все решено?
Удивительных снов роковые слова
Тянут душу мою в лабиринты сомнений,
Жалят черною тайной ночных песнопений —
Беспредельно-тоскливым огнем волшебства.

* * *

Я так люблю прерывистые сны,
Шестой этаж и сумерки сомнений,
И череду напрасных сожалений —
Величие печальной тишины.
Пусть горькие мгновенья суждены
Я точно знаю слов лихих ступени.
Ложатся на чело немые тени,
Что будут мной потом изменены.
Тосклива и немного холодна
Воспоминаний тягостных волна —
Вонзается мне в сердце, как всегда.
В твоих руках горит моя звезда.
Мне хочется задать себе вопрос:
"Зачем твой образ я создал из грез?"

* * *

Странные дороги, звонкие мгновенья.
Сломанные судьбы, снов круговорот.
Тайное желанье гордого забвенья,
И отдохновенья от мирских забот.
С каждым днем печальней, с каждым днем больнее
Прикасаться тихо к сердцу своему…
Память- злая шутка, уходи скорее,
Я тебя меняю на пустую тьму.

* * *

Какое молчанье, какая бесцельность
В холодной душе воцарились опять.
Так правит свой бал пустота-запредельность,
Шагнувшему в ночь не дает засыпать.
Отчаянный ветер разносит по свету
Жестокие песни и злые слова.
И снова мечта моя болью задета,
И снова сгорает в огне волшебства.
Кто выдумал это? Кто выдумал это?
Зачем мне дарована мука-печаль?
Не будет ответа, не нужно ответа.
В глазах, как всегда, безысходная даль.
Так значит безмолвье, так значит бесцельность
В холодной душе воцарились опять.
И правит свой бал пустота-беспредельность,
Шагнувшему в ночь не дает умирать.

* * *