Неподходящая девчонка

Снова вытираю слезы. Нужно выйти и рассказать ему правду. Я должна это сделать. Я попрошу у него защиты, да, мы расстанемся, это понятно, не обсуждается. Да, все закончится, но оно в любом случае закончится. Даже если бы мне вдруг повезло, и я бы нашла компромат на отца Ильи – все бы тоже закончилось с этим, только стало бы еще хуже.

Поэтому какая разница, сейчас или позже? Только очень хочется, чтобы позже.

Выдыхаю, выхожу из ванной и натыкаюсь взглядом на Костю. Он стоит в дверном проеме комнаты.

– Все в порядке? – спрашиваю зачем-то, сжимаясь под его взглядом. Костя хмурится, разглядывает меня, словно он уже знает всю правду.

– Да, – говорит все же. – Но мне надо срочно уехать, Нат. Позвонили с работы… Нужно мое присутствие.

– Да, конечно, я понимаю, – киваю, продолжая смотреть на него. Внутри начинает зреть страх: что-то не то. Убеждаю себя, что просто нагнетаю из-за случившегося. Костя проходит в прихожую, обувается, поднявшись, снова смотрит на меня. Словно хочет что-то сказать, но передумывает. Берется за дверную ручку, я не выдерживаю, подхожу к нему, прижимаюсь со спины, крепко обнимая. Чувствую, как он напрягается, потом кладет руку на мои, гладит. Разворачивается, оказываясь лицом ко мне. Хмурится. Безостановочно хмурится, и это пугает. Костя ведет пальцами от виска к моей щеке, а я цепляюсь за его рубашку. Он наклоняется, целует меня, сначала осторожно, нежно касаясь губами губ, потом поцелуй становится более требовательным. Я отвечаю. Подаюсь ему навстречу, не расцепляя объятий. И когда он отстраняется, ловлю его взгляд, мелькает мысль: мы словно прощаемся. Но я гоню ее прочь.

– Пока, Нат, – Костя сжимает меня на мгновенье в своих руках, а потом словно нехотя отпускает и уходит. Я провожаю его в дверях, слушаю, пока не затихают шаги и не хлопает тяжелая металлическая дверь внизу. Потом бегу к окну. Костя доходит до машины, открывает дверцу, помедлив возле нее, оборачивается на мои окна. Делаю знак рукой, он кивает в ответ. Когда машина покидает двор, я возвращаюсь в комнату и сажусь на край кровати. Только понимаю: он не сказал, когда теперь приедет. Наверное, после работы? Но когда часы показывают восемь, от Кости так и нет вестей. Как нет и его самого. Я отчего-то не решаюсь написать или позвонить. Сижу, жду, сама не зная чего. Работа не идет, просто не могу сосредоточиться, мысли разбегаются, руки дрожат. То возвращаюсь к разговору с Игорем, то к прощанию с Костей, то вдруг вспоминаю Илью, нашу встречу возле леса, когда села в его машину. Вспоминаю, какой он был тогда уставший, как мягко улыбался. Пусть он поступил со мной не очень красиво, выбрав в качестве «тихой гавани», но я могу его понять. Слишком много потрясений: авария, отношения с отцом, предательство любимой девушки – он просто боялся новой боли и искал спокойствия. А я… Зажмуриваюсь в который раз, у меня уже глаза болят. Он никогда мне не простит случившегося. Никогда.

Костя объявляется только около десяти вечера, присылает сообщение о том, что у него дела, и он не приедет. Я отвечаю коротким «хорошо», хотя хочется написать много чего. На самом деле, это, и правда, хорошо. Он не приедет, и мне не придется сегодня ничего ему рассказывать. Оттяну момент неизбежного. Для него требуется слишком много сил, которых у меня нет.

Я вырубаюсь прямо в одежде на кровати, а утром встаю разбитая. Сразу хватаюсь за телефон: ни звонков, ни сообщений. Принимаю душ, завтракаю, по-прежнему не выпуская телефон из рук. И ближе к обеду решаюсь набрать Косте. Выслушиваю ряд длинных гудков, и больше ничего. Только через двадцать минут приходит смс:

«Прости, не могу говорить, очень много дел»

И это все. Вообще все за целый день. Я маюсь возле компьютера, сижу перед открытым фотошопом и не могу выполнять элементарные действия. Что у него за дела такие? Почему он не позвонит, не напишет? Я же просто с ума сойду скоро. Закрываю ноутбук, достаю из ящика стола бумагу и карандаш. Делаю наброски. Раньше меня это всегда успокаивало, психолог посоветовала такой метод терапии. Когда нервничаешь – рисовать, как рука ведет. Даже если это будут каляки-маляки. Просто позволить нервному напряжению выйти в такой форме. Я рисую бездумно, не сразу понимая, что у меня выходит несущийся по дороге автомобиль. А когда понимаю, откидываю листок в сторону. Встаю, хожу по комнате, запустив руку в волосы. Перед глазами картинка: резкий изгиб дороги, дворники, смывающие воду с лобового стекла, и горящие впереди фары. Я даже не видела ничего, просто бросила руль, закрыла глаза. Машину занесло, Игорь стал материться, выкручивая руль. Бутылка с алкоголем разбилась, почему-то отложилось в памяти, как резко запахло в салоне. Нас тряхануло, я ударилась о дверцу, осколки бутылки попали на сиденье, распороли ногу. Потом стало тихо. Все это длилось секунды. А показалось вечностью.