Неподходящий мужчина

Виктор перехватывает мою руку и отводит в сторону подбородок, впиваясь взглядом в шею. Я молю бога, что бы он не разглядел уродующее меня пятно. Укус жжет, как клеймо. Делается невыносимо стыдно.

— И все же ты выбрала его, — Виктор невесело усмехается.

— Я никого не выбрала, — дерзко отвечаю я, вскинув вверх подбородок.

— Не похоже. Ты же не пришла тогда. Почему? Испугалась? Не поверю. Что произошло? Расскажи мне.

— Я не помню, — я качаю головой, — ничего не помню. Значит ты не бросал меня?

— Я? Конечно же нет. Я долго ждал. Я не сел тогда в поезд. Никуда не уехал. Искал тебя.

— Я ничего не помню, — горло перехватил спазм и на глаза навернулись слезы. Не хочу реветь. Не получается. Это все нервы. Чувство беспомощности.

— Вик, ты что, плачешь?

Виктор вплотную приблизился ко мне, осторожно обнял за плечи, поглаживая ладонью спину, утешая.

— Это я на тебя так действую? — попытался меня рассмешить Виктор, а я наоборот, уткнулась лбом в его плечо, заливая куртку слезами.

Виктор прижимает меня к себе, гладит по волосам, спине словно маленького ребенка.

— Тшш, сейчас будет легче.

Я замираю, обвиваю руками его спину, вдыхаю такой до боли знакомый аромат и так уютно стало, тепло в его объятьях. Кажется, могла бы всю жизнь так простоять.

— Вик, хочешь прокатиться, — шепчет Виктор.

— Хочу, — выдыхаю я.

— Одевайся, я жду.

Мы несемся по вечернему городу. Я тесно прижимаюсь грудью к спине Виктора, следя взглядом за проносящимися огнями ярко освещенных улиц. Все, как в том видении. Даже ощущения те же. Чувство счастья и свободы.

Мне кажется, что именно в этот момент я обретаю себя и пазлы моего прошлого начинают складываться в общую картинку.

Когда мы возвращаемся, на моем лице сверкает улыбка, а губы кричат «Спасибо».

— Завтра вечером гонка среди членов клуба. Я буду участвовать. Придешь? — Виктор заглядывает мне в глаза.

— Приду, — легко соглашаюсь я.

— После нее я уезжаю. Не знаю, когда вернусь. Меня здесь ничего не держит, — Виктор пристально смотрит на меня, словно чего-то ждет.

— А там?

— Там работа. Друзья. В автомастерской много заказов. Меня ждут.

Я согласно киваю головой. Хочется сказать, что я тоже жду. Жду, что позовешь. Не кричать же на весь двор — «Возьми меня с собой».

Мы не говорим главного. Не доверяем до конца друг другу. Не делаем первый шаг.

— Жду тебя завтра, — на прощание повторяет мне Виктор.

— Приду, — обещаю я.

Потом долго смотрю в след, пока не погас за поворотом свет габаритных огней.

17

На следующий день все валится из рук. Шеф делает мне замечание за то, что я путаю документы, вручив на подпись договора не той фирмы, чей представитель находится в кабинете у Олега Ивановича. Я краснею, извиняюсь, судорожно ищу среди бумаг на столе нужную папку, возвращаюсь в кабинет с нужным договором. Олег Иванович укоризненно смотрит на меня поэтому понимаю, что в конце рабочего дня меня ждет трудный разговор.

— Что с тобой, — громко шепчет мне со своего рабочего места Марина, — заболела?

— Если бы, — вздыхаю я, — сама не знаю, что со мной.

Утыкаюсь в экран монитора, делаю вид, что усердно работаю, а у самой в голове: гонки, Виктор, что одеть… Нахожу в интернете информацию про клуб, пролистываю галерею. На некоторых фотографиях вижу Виктора. Он позирует на спортивном мотоцикле, чуть прищурив глаза, смотрит в сторону поверх камеры. Черные волосы небрежно растрепаны, плотно сомкнутые губы с легкой усмешкой. Я любуюсь, пялясь на его изображение на мониторе, глупо улыбаюсь своим мыслям, что сегодня увижу Виктора, прикоснусь к нему и возможно решусь на серьезный разговор. Скачиваю его фото себе на рабочий стол.

С трудом дожидаюсь окончания рабочего дня и бегом домой. Чашку кофе для бодрости. Натягиваю на себя джинсы и футболку, куртку в охапку. Вызываю такси. В назначенное время подъезжаю к клубу. От трассы ведет небольшая дорожка к небольшому, кирпичному строению. Я понимаю, что помню это место. Знаю, что внутри ряд деревянных столов, барная стойка с закусками и напитками, а если завернуть за угол, то будет вход в мастерскую. Виктор проводил там много времени, подрабатывал ремонтом техники. Он в этом хорошо разбирается и его мечта, открыть собственную мастерскую. Все эти знания лавиной нахлынули на меня, взрываясь яркими вспышками в моей голове.

У входа в клуб стоит небольшая компания. Мужчины в куртках или жилетах, девушки. У многих яркие надписи на одежде, голова леопарда, оскалившего пасть, как признак принадлежности к клубу. Я откровенно пялюсь, проходя мимо них. Решаюсь спросить про Виктора, но меня опередили.

— Вика, привет, — окликает меня один из мужчин. Средних лет, усы и борода, на голове черная бандана. Классический байкер. Он улыбается мне, а я машу рукой в ответ.

— Витю ищешь?

— Да.

— Он в мастерской, — байкер машет густо татуированной рукой за угол дома.

Я иду в указанном направлении и вижу распахнутую дверь. Заглядываю внутрь. Виктор беседует с молодым парнем, демонстрируя детали, что лежат пере ними на длинном стеллаже. Оборачивается и увидев меня, машет рукой в приветственном жесте.