Неподходящий мужчина

Виктор сбегает вниз по лестнице. Я бегу с гостиную, выглядываю в окно, выходящее во двор. Вижу, как Вик открывает багажник у припаркованного возле подъезда автомобиля, копается, что-то ища, а потом назад в подъезд. Ко мне.

— Сергей, — тормошу я неподвижную фигуру мужчины, сидящего на диване, — открой дверь. Пожалуйста.

— Ника, — Сергей ловит руками мои ладони, — он неподходящий для тебя мужчина. Только я смогу дать тебе все…

— Нет, отпусти. Это ты неподходящий для меня мужчина, — выкручиваю я руки.

— Значит я ошибся в тебе. Ты такая же дрянь, как и он…Просто грязная шлюха. Как все его бабы.

Я вырвала ладонь и отвесила Сергею звонкую пощёчину. Машинально вышло. Хлестко. Даже кожа на ладони загорелась от соприкосновения с его кожей.

Сергей схватил меня за голову, оттянув с силой волосы. Смерил презрительным взглядом. Поднялся с дивана, приподнимая руку для ответного удара. Я увидела, как пошло красными пятнами его лицо, бешеные глаза, побелевшие стиснутые губы. Зажмурила глаза, приготовившись к удару.

Почувствовала только, как меня обнимают другие руки, выдергивая из хватки Сергея. Спину Вика впереди себя. Разлепив глаза, вижу, как он с размаху бьёт Сергея в голову. В живот, под дых.

Сергей ревет в ответ, размахивая в ответ кулаком. Вик уклоняется, уворачивается вместе со мной с сторону.

— Не надо больше, Вик, — молю я за его спиной, — пойдем отсюда.

— Да, Вик, уходим, — цедит сквозь зубы Виктор.

Сергей смотрит на нас немигающим взглядом, скалит губы в ухмылке. Багровеет наливающийся синяк на скуле.

— Валите отсюда, вы, оба, — выплевывает слова.

Мы пятимся, поворачиваемся к выходу. Вик крепко сжимает мою руку выше локтя. Мы почти вышли, когда в дверном проеме показывается фигура человека в полицейской форме.

— Стоять, — гаркает он, — что здесь происходит?

— Незаконное проникновение в квартиру. Нанесение телесных повреждений, — вырисовывается за нашими спинами фигура Сергея.

Глава 13

Я сижу в отделении полиции, шмыгаю носом, размазывая по щекам никак не перестающие капать слезы. Рядом со мной Светлана — мама Сергея и Вити.

— Ну что ты, Вероника, перестань, — гладит она меня по плечу, — сейчас Сергей разберется. Поговорит, с кем надо.

— Он уже поговорил, — бурчу я в ответ, — с его же слов Витю сюда и увезли.

— Он просто погорячился. С ним такое бывает. Наговорит на эмоциях, а потом отходит, извиняется. У вас же, как я понимаю, сейчас трудности в отношениях?

— Это, наверное, выглядит очень странно со стороны, но у меня сейчас отношения с другим вашим сыном, — я глубоко вздыхаю, — по крайней мере, я очень на это надеюсь.

— Действительно, все очень странно, — заключает Светлана.

Приближается вечер. Мне невыносима мысль, что Виктор останется на ночь в изоляторе.

После появления полиции в квартире Сергея, Виктора увезли в ближайшее отделение полиции. Сергей написал заявление, мрачно поглядывая в мою сторону. Я написала свое. Опровергая все обстоятельства произошедшего.

— Зачем? — только и крикнула я, когда за полицейскими закрылась дверь.

— Ничего с ним не случится. Остынет немного.

— Я ненавижу тебя, — бросила ему в лицо и вылетела прочь из квартиры.

Бегом в полицейское отделение. Пытаюсь разжалобить дежурного, чтобы пропустил увидеться с Виком, позволил поговорить со следователем.

— Если понадобитесь, вас вызовут, — разбивались все мои убеждения о формальный ответ.

Вот тогда я и сорвалась. Разревелась во весь голос.

— Девушка, поговорите с потерпевшим. Пусть заберет заявление, — услышала я участливый шепот дежурного.

— Спасибо, — кивнула я головой, выбегая на улицу.

Молить Сергея бесполезно. Меня он точно слушать не станет. Наверное, есть только единственный человек, к мнению которого он прислушается. Светлана. Его мама.

Вызвав такси, я через несколько минут уже стучусь в дверь ее квартиры. Только бы она была дома.

Дверь бесшумно отворилась.

— Вероника? — удивленно произносит Светлана, — ты вся в слезах. Что случилось?

— Витя… он в полиции, — дрожащим голосом говорю я.

— Витя? — еще больше удивляется Светлана, и спохватившись, втягивает меня внутрь квартиры.

Мы сидим на кухне. Светлана наливает мне чай. Заваривает свежий, с травами. В воздухе разливается аромат мяты. Ставит передо мной вазочку с конфетами. Лишь закончив положенный ритуал гостеприимства, садится напротив меня и слушает мой сбивчивый рассказ.

— Поговорите с ним. Поговорите с Сергеем. Он послушает вас, — тараторю я без умолку.

— Успокойся, Вероника. Я все поняла. — чеканит словами Светлана, — сейчас я позвоню Сергею.

Она выходит из кухни в комнату, закрывает за собой дверь. Я остаюсь на кухне, перекатывая в руках пустую пузатую чашку. Прислушиваюсь к монотонному голосу за стеной. Как же они долго разговаривают! Я вся извелась, пытаясь представить цепочку их диалога. Только бы Сергей прислушался к доводам матери.

— Вероника, поехали, — доносится до меня голос Светланы из прихожей. Она уже стоит облаченная в деловой костюм и поправляет перед зеркалом прическу.

— Ну как, солидно? — повертелась она передо мной, и подмигнув, добавила, — Сергей терпеть не может, когда на мне джинсы.