Неправильная любовница

Я даже спряталась под одеялом и не могла заставить себя вылезти, потому что быть снова одной очень страшно.

Темная комната. Без дверей. Без окон. И я одна. Ищу выход, зову Андрея и не нахожу. По коже мороз, а в голове крутятся мысли. Особенно о том, что Андрей может бросить меня, если узнает, что я нарушила его запрет.

Рассказала все Ире. Не должна была, но сама не заметила, как так вышло.

А может сказать ему? Сразу.

Нет, он ведь будет злиться.

Лучше еще раз удостоверюсь, что Ира никому ничего не сболтнет.

— Ир, привет. Это Алина.

— Привет? Планы изменились?

— Нет, нет, просто хотела убедиться, что ты никому не расскажешь мою историю. Ну, то что я тебе…

— Ну ты за кого меня принимаешь? Я ведь не болаболка. А даже если, то без имен…

— Нет, Ир! Никому! Пожалуйста… А то… А то платье тебе не сошью. Вот.

— Ого, как все серьезно, — смеется она. — Да я поняла, не парься, Алинка. Твоя тайна умрет вместе со мной.

Мы прощаемся, а я начинаю готовиться к приходу Андрея. Готовлю ужин, наношу макияж, надеваю чулки и новое белье. Он сам выбрал, когда я в прошлый раз устроила ему дефиле.

Волнуюсь почему — то.

Кажется, что вот-вот и что — то должно случиться. Хотя ерунда. Андрей еще не разу не обманывал и никогда не опаздывал. Значит еще пол часа, и он будет здесь.

Рядом со мной.

Улыбаться при встрече. Рассказывать какие дураки у него работают и как ему тяжело не убить их.

Уже перед самым его приходом я получаю смс. От Иры.

«Ждешь своего принца?»

«Жду. Надела новое платье, которое недавно сшила.»

«Опаньки. Покажи!»

Немного подумав, делаю фотку, а затем отправляю ей.

В ответ мне приходит куча смайликов с сердечками и текстовый возглас:

«Офигеть, как круто! Ты молодец!»

Так приятно! Андрей никогда ничего не говорит, а тут столько эмоций от похвалы.

Затем мне прилетает фотография Иры. Она в красивом черном платье, покрытом стразами, а волосы зачесаны назад. Я даже сначала хотела спросить, кто это.

Пишу, что она отпадно выглядит и спрашиваю где находится.

Она мне тут же перезванивает. А я смотрю на дверь, возле которой трусь уже десять минут все — таки отвечаю.

— Привет, Алинка. У меня же сегодня выступление. И не подумай, это не стриптиз. Это конкурс талантов в рамках благотворительного мероприятия для детских домов.

— А ты талант, — догадываюсь я с улыбкой.

— Еще какой! Хочешь приходи! Да даже с любовником своим. Как его…

— Андрей, — растекаюсь я лужицей от звука его имени. — Спасибо, но думаю мы не придем. Будем заняты.

— Ну конечно. А он получается тебя вообще никому не показывает?

— Ну я же объясняла,

— А, отец, точно, точно. Пойду репетировать. Звони, если что. Для тебя я всегда на связи.

— Почему? — вырывается вопрос. Я вообще не понимаю, почему мне с ней так легко. Словно мы сто лет знакомы.

— Сама не знаю. Наверное, ты как та глупая младшая сестра, который у меня никогда не было. Пока!

— Пока, — отвечаю уже гудкам и снова на дверь смотрю.

Потом на себя в зеркало.

На платье, в котором так выгодно подчеркнута грудь, которую Андрей так любит ласкать. Длинна ровно такая, чтобы было удобно задрать платье и увидеть чулки. Я трогаю себя, возбуждаясь от мысли о руках Андрея.

А может ну его ужин?

Лучше сразу в постель.

Я так по нему скучаю. По его сильным рукам. Они так легко держат меня в воздухе и накачивают членом.

Резко, быстро, порывисто.

Он каждый раз словно выпивает меня до дна, оставляет опустошенной и счастливой. Он мой Бог и я очень жду, когда он придет чтобы я снова встала на колени и помолилась ему.

Я так и стою, смотря то на себя, то на дверь. А потом поднимаю взгляд и вижу, что впервые он задержался. Уже на пятнадцать минут!

А вдруг с ним что — то случилось?!

А вдруг он попал в аварию!?

Или его отец — чудовище узнал про обман?!

Набираю Андрею тут же. Слушаю гудки, кусая кулак. Возьми, возьми трубку!

И вдруг…

Он сбрасывает.

Просто игнорит.

Раз. Другой. Но всегда одно и то же.

А может у него телефон сломался?!

Открываю месседжер, чтобы написать ему, но застываю, читая сообщение.

«Сегодня занят.»

Простые два слова, а на деле две стрелы, пронзившие меня насквозь. Я оборачиваюсь в сторону кухни. Столько всего приготовлено. Я так старалась.

Простые слова: «Сегодня занят» Но почему так страшно.

Занят. А если он всегда будет занят?

А если я ему больше не нужна?!

Сажусь на кушетку в прихожей и начинаю перебирать минуты прошлой встречи.

Не была ли я слишком настойчивой и назойливой, не много ли я требовала, не была ли слишком распутной?

И на все эти вопросы один дурацкий ответ. «Да!»

Я так скучаю по нему за два дня разлуки, что буквально прилипаю к нему на то время, что он посвящает мне.

Голова падает в руки, а я как идиотка реву.

Нет, нет, он не может. Это просто разовое занят. Нужно узнать почему. И я пишу ему этот простой вопрос.

«Чем?»

Он читает, я вижу эти две яркие галочки, но в ответ не приходит ничего.

Ни-че-го!

Это настолько пугает и обижает, что я начинаю задыхаться. Паниковать. Звоню ему. Снова. И снова. И снова. Пока его игнор не превращается в короткие гудки, а следом «Абонент вне зоны действия сети».