Неправильная любовница

Мы тащимся так медленно, что клонит в сон.

Но стоит выехать из пробки и немного набрать скорость, как сердце разгоняет кровь по венам активнее.

Я покрываюсь испариной, чувствуя приближение чего — то важного.

А потом вдруг стук в окно.

Поворачиваю голову, а водитель опускает стекло со своей стороны.

Рядом с нами мчит мотоциклист в полностью закрытом черном шлеме. Не видно ничего, кроме отражения водителя. Он едет уверено, иногда обгоняя машины. Делает знак остановиться, но один из амбалов орет.

— Набирай скорость! Обгоняй его!

— Да пристрели придурка!

Я наверное с ним согласна, потому что от этого всадника на железном коне, веет опасностью и силой.

По телу бегут мурашки, и я понимаю, что ни у одной меня такое ощущение.

Его решимость ощущают и мои надзиратели.

Мотоциклист обгоняет нас и начинает притормаживать, то и дело подрезая.

И стоит машине обогнать его, он повторяет маневр. Злит мужчин в машине, словно специально. В итоге водитель, переругавшись с амбалами, тормозит на обочине. Включает аварийку.

Амбалы с водителем тут же выходят разбираться с мотоциклистом, а меня закрывают в машине.

Я на всякий случай пробую подергать ручку, но она не поддается. Ну а вдруг…

А затем раздаются выстрелы. Три. Один за другим.

Я резко оборачиваюсь и не вижу ничего. Только всадника, который что — то выбрасывает в кусты. Затем направляется ко мне.

Меня колотит.

Я погорячилась

Я не хочу умирать.

Никогда не хотела.

Не хочу!

И как только щелкает замок, а ручка двери начинает открываться, я тут же вылезаю через другую дверь и падаю на мягкую насыпь. Скатываюсь вниз, в канаву и хочу рвануть вперед, как вдруг слышу.

— Алина, у нас нет времени бегать по лесу.

Я застываю. Мне слышится? Андрей?

Но он не может быть здесь.

Он там, со своей женой и отцом, в своей идеальной лицемерной жизни.

Поворачиваю голову, и он открывает верхнюю часть шлема. И даже в темноте я вижу глаза Андрея.

Грудь простреливает волнением и радостью. Я сквозь канаву и траву хочу подняться на дорогу. Андрей подает руку и вытаскивает меня к себе. Но не обнимает, а сразу тащит к мотоциклу.

Я хочу так много спросить, узнать, потребовать ответа, но быстрое «Садись» заставляет меня умолкнуть. И вспомнить кто он, откуда он.

Уже сидя на мотоцикле, я замечаю в траве ногу и только сейчас понимаю, что Андрей просто убил всех.

Прокручиваю эту мысль всю дорогу, пока мы мчим по трассе, сквозь пробки, а потом по городу. Я почти не замечаю скорости, только все думаю, что из-за меня умерли три человека. Нехороших, но разве нам судить их? Забирать их жизни.

— Алина, очнись давай! Или тебя на руках тащить? — моргаю и понимаю, что мы не в квартире. Мы возле новостройки, в которой огромный зеркальный лифт и консьерж, который провожает нас взглядом. Да, выглядим мы не лучшим образом. Он в мотоциклетном костюме, а я в рванном платье, грязная и побитая.

Но это ничего страшного, по сравнению с квартирой в которой мы оказываемся, мне не нравится. Она огромная, пустая, безликая. Бездушная.

Стоит только двери закрыться за спиной, как я просто припадаю к стене, рассматривая убранство.

— Они мертвы, да? Те мужчины…

— Да, — совершенно без эмоций. А меня наоборот всю кроет от смеси эмоций. Страх. Обида. Ужас.

— Как ты можешь говорить об этом так равнодушно! Ты убил их! Ты. Убил. Их.

— Из-за тебя! — срывается и он, врезая кулак в стену над моей головой. — Какого хера ты туда поперлась! Чего тебя не устраивало! Что мешало просто прижать жопу и шить свои платьишки! Скучно стало! Развлечься захотелось? Довольна!?

— Откуда мне было знать, что я встречу там тебя! Твоего отца. Твою жену! — на этом слове я словно воздухом давлюсь, заглядывая в серые глаза. В них туман, а мне так хочется его разогнать и увидеть океан, в котором я радостно тонула. — Почему ты не сказал, что женат.

Тошнота, боль. Это дикий коктейль сейчас просто разорвет меня.

А он молчит. Стискивает челюсти и молчит.

— Почему ты не сказал, что женат Ты должен был мне сказать, что женат!

— И чтобы ты сделала? — хмыкает он. — Алин, пора уже понять, что ты просто любовница.

— Я думала мы… Ты меня… -

— О чем ты думала? Что я женюсь на тебе? Что ты родишь от меня ребенка? Все, на что ты можешь рассчитывать— это секс и деньги. На таких, как ты, не женятся. Сними уже розовые очки.

— Ты должен был сказать, что женат! — кричу, толкаю. Как я его сейчас ненавижу!

— И чтобы ты сделала? — тоже повторяет свой вопрос. — Пошла бы к отцу?

— Я бы не влюблялась в тебя, — говорю почти без сил, опуская голову, руки, скользя по стене на корточки. — Клиентов нельзя любить, первое правило проститутки.

— Ты не…

— Ты сам только что сказал, — поднимаю голову, а он все еще стоит там. — Спасибо, что спас меня. Теперь наверное я никогда не смогу с тобой расплатиться. Хотя…

Тяну руки к его ширинке.

Так дико надеюсь, что он меня остановит, что скажет, как сильно волновался за меня, как сильно хочет, что все будет хорошо. Но он молчит.

Только руку в стену упирает и смотрит на то, как я расстегиваю ширинку, как оттягиваю ремень, как спускаю боксеры, откуда в руку прыгает колом стоячий член.