Непредумышленное

Олег Скользящий (Kuro Laik) Сборник стихов

Собачье

Моему небожителю плохо, он ничего не ест,
 Гулко рычит, как далекий надтучный гром.
 От одного взгляда его ребятня прекращает визг.
 Стою на пороге, и нет меня, и все же как будто есть.
 Я к нему с добром, но ему до тьмы я и мое добро.
 До уличных фонарей все мои «Держись».
 В такие моменты жалею до колик, что я не пес,
 Не лохматый бобик из списков безродных гончих.
 Я даже не знаю, любит ли он собак.
 Поцокав когтями по полу, ткнуть ему в руку нос,
 Пусть он мне скажет: «Знаешь, мне плохо. Очень».
 Пусть комкает шерсть, сжимает лохматость лап.
 Какой с меня спрос? Почешите меня за ухом,
 Вместо за плинтусом похорон и другой возни.
 Не наделен интеллектом, а значит, не наврежу,
 Если только чуть-чуть. Небожитель смеется сухо,
 И кажется, небо и ветер смеются с ним,
 Так, что по коже каскадом струится жуть.
 На горечи этого смеха можно замешивать тесто,
 Можно травиться им, если понять, в чем суть.
 Чувство юмора шутников вне добра и зла.
 Не знаю, всерьез это или нет, или это какой-то тест.
 Подхожу незаметно, как пристав с повесткой в суд,
 Рассыпаясь на слезы под эхо его баллад…

Дождь

Город в потеках живой акварельной краски,
Замирает в предчувствии жаркого злого лета,
Небо наземь легло, воздух густой и вязкий.
Небо смотрит в меня глазами полярной хаски
И подмигивает мне звездами из просветов.
Дождь заметает следы и крадет улики,
Разворачивает моря в городских траншеях,
И стразами по стеклу рассыпает блики.
Поминаемый горожанами только лихом,
Он игриво, влажно лижет меня вдоль шеи.
Муравейником люд под струями суетится,
Перелетными стаями с юга летят грозы,
Проповедь стуком капель поют птицам
Острые дождевые стальные спицы,
Небо с землей сшивающие без наркоза…
Ветер мокрым щенком вьется у ног слепо,
Пахнет соком арбузным, июнем, сырой пылью,
Он толкает туда, где покой под иным небом,
Где любые мечты воплощаются без усилий…
Только мне туда не хочется торопиться,
Я стихией рожден, в нее мне и обратиться.
Я не помню, когда врозь мы с дождем были,
И наверно, уже не вспомню, каким не был.
Я подмигиваю в ответ своему небу,
И иду, за спиной ощущая дождя крылья.

Дриада