Непредвиденный маршрут

Бездонна глубина.

Полёт мгновенный –

Я всматриваюсь в невский водный мрак,

Отчётливо представив чей-то шаг…

Хотя весной в чести иные сцены.

***

Плещут волны, лижут камень,

Бьются в берег крепостной.

Шпиль блестит под облаками,

К небу тянется струной.

У моста болтают утки

На «крякливом» языке.

Катеров безлюдных будки

Проплывают по реке.

Это осень. День прохладный.

Остров Заячий. Причал.

Листьев падают заплаты –

Петербургская печаль…

Скульптуре «Дружба» в Аникушинском сквере

По-летнему одеты круглый год

Скульптурные подружки в танце кружатся.

В них детство неизбывное живёт

И весело смеётся, если вслушаться.

Припоминаю старый этот сквер.

Давным-давно, в эпоху ленинградскую

Кружилась там сама, на свой манер,

И прыгала, наверно, по-дурацки я.

Там не было скульптуры двух подруг.

Все танцы были мне тогда доверены.

Теперь смотрю: не размыкая рук,

Кружится мир, навеки мной потерянный.

Фе-враль

Ворона – что орёл на горной круче,

Сидит на потемневшей снежной куче.

Стакан бумажный держит цепкой лапой.

Стакан измят и слякотью заляпан.

Холодный ветер гонит облака.

На льду Невы фигурка рыбака,

Чернея, возвышается на белом

Почти ворона цветом, да и телом.

Весна ещё не пробует свой шаг,

Морозы убираться не спешат,

И потому морозят что попало:

И грязь, и снег замызганный лежалый,

Как будто сохраняют на века.

Так горе-скульптора бездарная рука

Уродует пейзажность городскую.

Ремесленник в немилость впасть рискуя,

Свои поделки, словно злой мороз,

Увековечить пробует всерьёз.

А город ждёт, что мартовскими днями

Стекут поделки вешними ручьями.

Памятник А. Володину в Матвеевском саду

Мне показалось, вот он приподнимется,

Скамью оставит, по дорожке двинется,

Меня заметит и кивнёт обыденно,

Случайно перепутав с кем-то, видимо…

Остановлюсь, задумаюсь в почтении –

Потянет на повторное прочтение.

И вспомнятся скульптурные пародии:

На Блока претендующая, вроде бы,

На Бродского другая, на Шаляпина…

Во мне от них – душевная царапина.

Чайки.Диптих

1.

Ночь обычно хороша тишиной…

А сегодня тишина не со мной.

Разрываюсь между явью и сном:

То ли хохот, то ли крик за окном.

Непонятный истерический визг

Дикой стаей устремляется вниз.

То ли ринулись грифоны с моста

И небесная галдит высота?

То ли это городские коты

От любовной извелись маеты?

Нет, конечно! Это чайки кричат.

Днём негромко, но зато по ночам

Впечатление, что стал им гнездом

В поднебесной высоте каждый дом.

2.

Мой любимый аттракцион –

кормление чаек булкой.

Нет, не ладожские чайки

Надо мной сейчас кружат.

Это чайки-попрошайки,

Черномасочный отряд.

Эти выросли на водах

Гордой пафосной Невы,

Да, не царская порода

От хвоста до головы:

В них – охотничья сноровка,

Жадность, лёгкость и азарт.

Как стремительно и ловко

Ловят свой внезапный фарт.

Надо мной парят резонно:

Корм готовы есть из рук!..

Издают не крики – стоны –

Попрошайничанья звук.

***

Муравьиные тропы метро.

Переходы, подъёмы и спуски.

Городское земное нутро –

Мир тоннельный, таинственный, узкий.

Сколько там разбежалось путей!

Сколько встреч на дистанции длинной,

По которой летят в темноте

Голубых поездов исполины.

Людной станции яркий сюжет

Промелькнёт или примет в объятья,

Но у всех – успеваю понять я –

Цель едина – на солнечный свет.

***

…На Петроградку пришла зима…

Из Интернета

С Васьки доеду легко до Гостинки

В садике Катькином передохну.

Там, за фасадом Александринки

Улицы Росси отмерю длину.

Мимо Вагановки и до Апрашки –

Шаг мой широк и походка легка –

После, себе не давая поблажки,

Я по Садовой, дойду до «Кулька».

Дальше – на Троицкий и – к Петроградке.

В жизни моей всё как будто бегом:

И Петербург – впопыхах и украдкой –

Сленгом записан почти целиком.

Кажется, стёрлась названий основа.

Да, панибратство, конечно, не ново:

Лиговка, Таврик, Стамеска, Финбан…

Город не город – дружбан.

***

Экскаватором рушат прошлое…

Насаждают стеклянное, пошлое.

Вне гармонии, вне истории –

Чужеродные территории.

На спектакль современный похожие,

Где вся классика переложена,

Переставлена с ног на голову.

Мысли побоку, тело голое –

Эпатируют. Кто-то сценами,

Кто – домами, вернее – стенами.

Заблудилось моё восприятие –

Что важнее? Какие понятия?

Эпатаж, что взрывает сознание,

Или классика созидания?

Летнее кладбище

Непринуждённо, светло и легко

В городе мёртвых поют соловьи,

В пластик печальных могильных венков

Длинные трели вплетая свои.

Знойного лета пылающий шар

Сушит живое, как будто в аду.

Пышных кустов зеленеет муар –

В райской прохладе я тихо иду.

Солнечный луч меж столетних ветвей

Мне подмигнёт и исчезнет опять.

Как херувим, мне поёт соловей…

Летом сюда прихожу воскресать.

Март

Не могут город обойти

Весны с зимою споры.

Опять сугробы на пути,

Как снежные заборы.

Молчит ватага воробьёв

На побелевших ветках.

Бормочет дворник: «Ё-моё…»

И думает о предках.

Опять грозит сорваться с крыш

Пушистая лепнина…

В морозный март, как будто спишь,

Жива наполовину.

Проходишь сквер и – Боже мой!

Вполне земного вида

Из влажной пены снеговой

Возникла Афродита.

Пусть кто-то скажет, что она

Дурного вида баба.