Непутёвый папочка

Санька оказывается приятным собеседником. Я болтаю с ним обо всём подряд, не чувствуя в нём пренебрежения или снисходительного тона по отношению к себе.

Тело расслабляется. Становится лёгким и почти невесомым. Голоса слышатся намного мягче, чем до этого. Звучащая музыка качает ритмичными басами. Хочется закрыть глаза и подвигаться в танце.

— Не хочешь потанцевать?

Голос Сани звучит очень близко. Где-то над самым ухом. Серые глаза парня кажутся больше, чем есть.

— Потанцуем?

Опираюсь на протянутую ладонь, но промахиваюсь с первого раза. Саня с лёгким смехом поднимает меня и обнимает рукой за талию, ведя к площадке, где можно потанцевать.

Глупо хлопаю ресницами. День клонится к вечеру. Но мне кажется, что воздух сильно рябит. Наверное, из-за сильной жары.

— Эй! — слышится сердитый окрик Ромы.

Я оборачиваюсь к нему с лёгкой улыбкой.

— А ты будешь танцевать, Ро-о-о-ома?

— Мира?

Парень вырывает меня из рук Санька. Обхватывает лицо ладонями и всматривается в глаза.

— Блин, меня всего полчаса не было. Ты пила, что ли? Тебе же нельзя пить!

— Только сок, Рома…

Я обнимаю парня, но понимаю, что плохо контролирую свои движения.

— Сок? Какой сок? — требует от меня немедленного ответа Рома.

— Спроси у Сани. Он мне его принёс, — глупо хихикаю. Рома отпускает меня. Я прислоняюсь к стене беседки, потому что не могу удержаться на ногах.

Замечаю, что Саня пытается уйти в сторону, но Рома настигает его в два счёта.

— Что ты ей дал, урод? Что?

Не дождавшись ответа, Рома влепляет Сане кулаком по лицу и снова повторяет свой вопрос. К парням стекаются их знакомые, видимо, желая разнять.

— Что ты ей подсыпал?

— Ничего особенного. Всё как всегда. Немного для веселья, — оправдывается Саня. — Совсем немного. Она бы расслабилась!

— Она беременна, придурок! Ей нельзя ни пить, ни колёса глотать! — рычит Рома. Растолкав собравшихся, бросается ко мне.

— Детка, пошли. Тебе срочно надо выплюнуть это дерьмо! — просит он, заводя меня в ванную комнату первого попавшегося домика. — Нужно чтобы тебя стошнило… Давай, ты сможешь!

— Что есть хорошего в тошноте? Не понимаю, зачем ты хочешь, чтобы мне было плохо?

— Детка, тебе подсыпали дурь! Это может быть опасно для ребёнка!

Сквозь дурман до меня доходит смысл его слов. Я пытаюсь сделать так, как он говорит. Но получается ни сразу. Рома находится рядом всё время. Собирает волосы, которые лезут в лицо, подаёт бутылку с чистой водой. Заставляет пить и снова пытаться выбросить из организма лишнее. Я выпила не так много сока. Но судя по всему, препарат успел подействовать.

— Поехали в больницу! — обеспокоенно говорит Рома. Лицо у него странно бледное, как луна тёмной ночью. Я покорно укладываюсь на заднее сиденье автомобиля, пока Рома ведёт машину и звонит кому-то по громкой связи.

— Па, мне нужна твоя помощь! Только не ори на меня, ладно? — просит Рома.

— Что случилось? — раздаётся голос Олега.

Оле-е-е-ег! Мне хочется растягивать это имя и напевать его про себя, пока не надоест. Но оно такое резкое, брутальное и красивое, что не надоест мне никогда. Пытаюсь сдержаться, но глупо улыбаюсь. Зажимаю рот ладонью. Мне нельзя показывать, что Олег мне жуть как нравится.

— Мира, — выдыхает Рома.

— Что с ней? — голос Олега становится ледяным. — Отвечай, что ты натворил?

— Не я. Но мой приятель на вечеринке подсыпал ей кое-что. Я попросил, чтобы её вырвало, но часть успела усвоиться…

— Кретин! — кричит Олег. И это самое лестное слово, каким он награждает своего сына. Потом следует поток отборного мата. — Где вы?

— Еду в город…

— Я назову тебе адрес. Чтобы привёз девчонку туда. Немедленно!

Глава 26 Олег

Я сижу в пабе. Пытаюсь выгнать алкогольным хмелем из головы дурные мысли о Мире. Но в каждом плавном изгибе бокала вижу линии соблазнительного женского тела. Намёки повсюду. Это становится наваждением…

Рядом со мной сидит брюнетка. Умелая. С рабочим ртом и большими запросами в постели. Я научился распознавать таких девиц. Выщёлкиваю их почти сразу же. Моя вторая бывшая жена из таких же. По сути нет большой разницы, как зовут эту или другую девицу, которую снимаешь на одну ночь.

Кажется, даже лица у них скроены на один манер.

На локоть ложится рука. Девушка прижимается ко мне телом, шепча на ухо:

— Как насчёт повторить и продолжить?

Их даже цеплять не нужно. Сами цепляются, как репейник. Жестом показываю бармену, чтобы повторил для девушки заказ. Хочется уйти отсюда. Но куда? Лежать и просто плевать в потолок в пустой квартире? Это не выход…

Мне уже сорок один год. Я много достиг в жизни. Бизнес поставлен на широкую ногу и приносит отличный доход. Я могу позволить себе и роскошный отдых на курортах всего мира, и дорогие игрушки в виде люксовых автомобилей.

Семья? У меня есть взрослый и смышлёный сын.

И вот тут случается затык. В таком возрасте, как у меня, обычно принято делиться нажитым и пожинать на лаврах славы, если удалось чего-то достичь. Мне и делиться не с кем. И самое паршивое, что конкретно сейчас я не вижу стимула двигаться дальше…

Поганое ощущение. Неужели ко мне в гости пожаловал сам кризис среднего возраста?