Несомненно ты

Закусив нижнюю губу, я качаю головой.

— Сидни… — он чешет затылок. — Это, конечно, не моё дело, но он заслуживает знать.

Я ненавижу его за то, что он прав. Но этот страх внутри, он парализующий, и из-за него невозможно мыслить рационально.

— Дэйн, я знаю, как он поступит. Он скажет, что хочет быть со мной, но я так никогда и не узнаю, на самом ли деле он хочет этого или просто остаётся из-за ребёнка. Два месяца назад у меня таких вопросов и не возникло бы. Тогда я чувствовала, что он любит меня больше всего на свете. Но, когда я увидела Клэр, а прошёл всего лишь месяц… всё изменилось. Я больше не могу верить в его чувства ко мне.

Дэйн пожимает плечами.

— Тогда не говори ему, что ты беременна… по крайней мере, не сейчас. Посмотри, выберет ли он тебя и только тебя. И если он так и сделает, то ты будешь знать, что это не из-за ребёнка.

— А если не выберет? — слова отзываются болью в груди.

Он вздыхает.

— Если не выберет, то ты тогда не выйдешь замуж за неправильного парня по правильным причинам.

3 сентября 2010 г.

Последние два дня я провожу, размышляя о словах Дэйна. В тот вечер, когда я оказываюсь на пороге дома Лотнера, а дверь открывает Клэр, я дохожу до предела своего отчаяния. Я чувствую себя отверженной, даже не встретившись с ним. А мысль о том, что меня отвергнут, глядя прямо в глаза, за гранью моего понимания. Однако мне придётся это сделать. Все, кого я люблю и на чью поддержку рассчитываю, скептически отнеслись к моему решению не говорить Лотнеру о ребёнке. Рассказав ему, я почувствую, как, наконец, исчезнет постоянное чувство вины перед всеми, даже несмотря на то, каким будет исход.

Папа позвонил мне, когда находился в часе езды от меня, а звонок был уже час назад. Я сижу на крыльце, время от времени подёргивая ногами, и, не отрываясь, смотрю на дорогу. Знакомый серый «Джип Чероки» завернул на подъездную аллею, и я вскакиваю на ноги.

— Папа! — кричу я, сбегая по лестнице, пока он выбирается из машины.

— Привет, малышка, — он обнимает меня, и я слышу эмоции в его слабом голосе и пытаюсь сдержать слёзы.

— Я так рада, что ты здесь, — шепчу я ему на ухо.

— Я тоже, — говорит он, отпуская меня; мы оба улыбаемся. — Давай распакуем твои вещи… или я сделаю это. Тебе, вероятно, нельзя поднимать что-то слишком тяжелое.

Я закатываю глаза.

— Возможно, месяца через три-четыре и будет нельзя, но сейчас я в норме. И к тому же это ты у нас перенёс операцию на сердце. Я чувствую себя виноватой за то, что попросила тебя загрузить все мои вещи в одиночку и привезти это всё мне сюда.

Он пренебрежительно машет рукой.

— Ох… Да со мной всё в порядке. Как новенький стал.

Он открывает багажник, и мы вытаскиваем вещи, чтобы занести в дом.

К тому времени, как мы заносим всё внутрь и распаковываем, уже темнеет.

— Думаю, мне пора спать. Поговорим завтра, — предлагает он.

Я обнимаю его.

— Конечно. Я тоже устала. Люблю тебя.

— И я, милая.

4 сентября 2010 г.

Мы вдвоём выходим на прогулку со Сворли. Моему папе нужно каждый день выполнять небольшую комбинацию упражнений. Позавтракав, мы садимся во дворе, истощённые после небольшого утреннего разговора. Тишина, которая повисает в воздухе с тех пор, как приехал папа, наконец-таки даёт трещину.

— Итак… этот парень…

— Лотнер, — поправляю я его.

Папа кивает.

— Лотнер… он уже принял ответственность за всё это?

Я глажу себя по ещё несуществующему животу.

— Я не сказала ему…

— Ты что? — голос отца поднимается на октаву выше.

Я выставляю руку вперёд.

— Дай мне закончить.

Он опирается на спинку стула, губы превращаются в тонкую полоску.

— Я не сказала ему, потому что мне нужно понять, что делать и говорить, чтобы он в итоге не вернулся ко мне из жалости. Даже если мои мечты разбиты точно так же, как и мамины, это не означает, что я должна осесть с тем, кто не любит меня.

Брови папы сходятся на переносице, и, поджав губы, он качает головой.

— Ох! Подожди минутку. Почему ты так говоришь?

— Говорю что?

— Что мечты твоей мамы были разбиты. Почему вообще у тебя сложилось такое впечатление?

Я сглатываю, чувствуя, как в горле образовывается ком.

Прошло почти десять лет, я была маленькой, но всё ещё слышу её голос, её злость, её лихорадку.

— Вы с мамой ругались. Было поздно, и Эйвери уже спала. Но я нет. Я сидела на верхней ступеньке, а вы были на кухне.

Папа поник, а голова опустилась так, будто он знает, что я собираюсь сказать. Будто он помнит.

— Вы ругались из-за денег. Она говорила, что ты должен был выбрать другую профессию, если ожидал, что она будет сидеть дома, босая и беременная. А ты ей сказал, что она тратит слишком много денег на себя… меня… и Эйвери, — мой голос дрожит, и несколько слезинок катятся по щеке.

— Сидни, не… — напряженный измученный взгляд отца причиняет практически такую же боль, как и эти воспоминания.

Я делаю глубокий вдох и смотрю на бассейн.

— Ребёнок «медового месяца», — смеюсь я, вытирая слёзы и качая головой. — Допускаю, что при вашем мировоззрении лучше говорить, что я была ребёнком медового месяца, чем внебрачным ребёнком.

— Пожалуйста, Сидни, не…

Я выставляю руку вперёд.