Неудачный персонаж

— Это как понимать? — шепотом произнес магистр. — В логове у кровососа не все пути для него открыты? Ты, стало быть, видишь дверь, а я… с этим вот — не вижу? Что за чара?

— Неисповедимы пути Спящих, — прошептал я ему в ответ. — Такая чара, есть у меня подозрение, зовется “баг”. Или нет.

— “Баг”... Не знаю такого, — вынес вердикт бородач. — Новомодные штучки. А что это такие за Спящие, которых ты поминаешь все время?

Я едва не закашлялся.

— Ты не знаешь??

— Ты, может, запамятовал, семинарист, — раздраженно воскликнул магистр, — меня триста лет наверху не было. Вот выберемся отсюда — ты мне расскажешь про все ваши новости, ну а я… я тебе покажу, как раньше-то Рыцарей Света учили. Как оно положено, по Уставу!

Обалдеть… Значит, этот искин не знает про Спящих, потому что, согласно лору игры, мы здесь появились не так давно… Те игроки, что играли в эпоху первотворения — не в счет, тогда еще и легенды о Спящих не было. А когда игра из “инди” стала превращаться в крупный корпоративный проект, то с одним из первых больших обновлений ввели четкую хронологию и новый отсчет.

— Да, — пробормотал я. — Давай это всё, когда выберемся… Ладно, пошли, надо же теперь посмотреть, что тут есть.

...А тут ничего и не было. Лабиринт, видневшийся в левом проеме, оказался иллюзией. Свернув два раза, мы немедля уперлись в глухой тупик. Было сразу понятно, что это не игровой тупик с тайниками и потайном дверью, а просто аппендикс, путь в никуда, халтура дизайнера. Ни трещинок, ни каменной крошки, не считая пары осколков. Лишь идентичные грязные кирпичи, создающие впечатление стерильности. В игровом плане, конечно. Похоже, весь этот закуток — действительно просто баг.

— Что ж, пойдемте, магистр. Попытаемся выйти обратно через невидимый вам проход.

— Пыхни, — сказал инквизитор.

— Что?..

— Бестолочь. Сотвори “Вспышку”, бурсак! Я глаза закрою.

— Зачем?..

— Во-первых, затем, студент, что если хочешь чего-либо наилучшим образом спрятать, прячь сразу на видном месте. И хоть сыскное дело вам будут преподавать только на третьем курсе, уж эту-то аксиому в мое время знал распоследний кадет.

— То-то ты последний алтарь столько лет искал, — хмыкнул я.

— А во-вторых, — невозмутимо продолжил магистр, — поскольку здесь на камне царапины, складывающиеся в письмена.

Он стоял у глухой стены коридора, прикасаясь рукой к центральному кирпичу.

— Ну-ка… — я оттеснил инквизитора и зашарил по стенке сам. Кажется, что-то есть… Но, видимо, чувствительность моих пальцев уступала осязанию герцога, просидевшего триста лет в темноте.

— Твори вспышку! — ругнулся на меня бородач. — Боги дали тебе сие заклинание не зря! То главное орудие и оружие воина Света! В любой непонятной ситуации — твори вспышку!

Я аж хрюкнул от таких нравоучений, но тут же подумал, что ведь старый паладин прав. “Вспышка” и выручала меня в основном на острове. Оценил столбик здоровья: ну… переживу один раз.

— Ладно. Закрой глаза!

...Мягкий свет озарил грязный тупик подземелья. Кожу ожгло кипятком. А я, не обращая внимания, впился глазами в кривые паутинные буквы, начертанные как попало латиницей: “The medium is”.

Э-э… Я сполз спиной по стене на корточки и схватился руками за голову. Что-то брезжило! Я почти понимал отгадку...

— Что, что там написано? — вцепился в меня бородач. Я ответил ему механически, продолжая просеивать зыбкие ассоциации с лаконичным посланием. С этим… посланием…

— Медиум, понятно, — тот, кто говорит с духами, — рассудил инквизитор. — Занятие богохульное и запрещенное. А что значит ”зе”? А “ис”?

— Значит, ты русский искин. Не англофицированный, — сказал я, не заботясь, поймет ли меня NPC. — Что очень странно, но сейчас не об этом. Это другой язык, не латынь. Медиум — это не тот, кто говорит с духами. Это...

Блин, да что ж я английский-то так плохо учил?.. Ну? Усилие! ...И, будто снова сверкнула вспышка, я вспомнил. Понял. Я это читал.

Вытягивая воспоминание за хвост, я нащупал ладонью кирпичный осколок. Распрямился и дописал на стене: “the message”. Надеюсь, что без ошибки.

— Духи здесь ни при чем, — пояснил я озадаченному инквизитору — Другая, сильная чара, отец! Называется “культурология”.

...И чародейство сработало. Да так, что челюсть отвисла не только у инквизитора, но и у меня. Причем у меня — ниже.

Глава 21. Не может быть

В стене появилась дверь. Дверь, которой здесь места не было. Обитая драным, обшарпанным дерматином, с мутным глазком, облезлой ручкой из пластика, когда-то крашенной бронзовой краской, и типовым номерком с числом “22”, это была дверь из того мира. И перед ней лежал вытертый резиновый коврик.

— Проход-то как будто к ведьме в халупу… — пробормотал мой спутник.

Я взялся за ручку… Заперто… Заглянул под коврик, и, конечно, нашел там ключ. Родной до боли, штампованный, совершенно не фэнтезийный. Ключ, конечно же, подошел. И мы вошли, причем я заставил гроссмейстера вытереть ноги.