Неуловимая коллекция

– Кажется, я тебя там видел, – сказал Алешка.

– Кажется, я тебя – тоже, – улыбнулся папа.

Но больше всех потрудился Гоша. Он сумел проникнуть в преступные круги района, стал там своим человеком и знал о каждом шаге и вздохе Карабаса. Но вот как Фролякин утащил коллекцию, Гоша не заметил.

– Кто же знал, что он такой мастер своего дела? – улыбнулся Гоша. – Мы его в расчет не брали.

– А что, Фролякин тоже оперативный работник? – удивился я, вспомнив «мента с бутылками в авоське».

– Вот уж нет, – сказал папа. – Скорее совсем наоборот.

Мы с Алешкой переглянулись.

– А что, его могут… тоже…

– Могут, – сказал папа.

– Но ведь коллекция нашлась!..

– Ну и что? Кража-то была. А вам объявят благодарность. В министерстве. А я вас накажу. Дома.

Тут Алешка пошел в атаку:

– Па, а можно нам вместо благодарности что-нибудь другое выпросить?

– Из этого? – Папа указал на оружие, которое уже складывали в чемодан. – Нет, этого нельзя. Это вещественные доказательства.

– Нет, – сказал Алешка, – совсем другое. Иди сюда.

Он отозвал папу в коридор и что-то горячо стал ему шептать. Что именно он шептал, я не слышал, а папины ответы улавливал:

– Нет… Не выдумывай… Ну как это можно… Да, я понимаю… Это очень сложно… Не всегда… Ну хорошо, попробуем.

Они вернулись в комнату. Алешка сияющий, папа замученный. Алешка шепнул мне: он согласился, а папа достал из кармана телефон:

– Надо маме позвонить, скоро домой поедем.

Он набрал номер, присел к столу и стал просматривать протоколы, ожидая соединения.

– Что? – удивленно сказал он в трубку. – Что такое? Какое кино? – Он отнял от уха телефон и уставился на него: – Я что, номером ошибся? – И снова набрал номер.

Алешка шепнул мне:

– По-моему, это я ошибся. Когда уходил, опять, кажется, автоответчик включил. Машинально. Сказать, что ли, ему?

А по-моему, папа уже сам догадался. Он встал из-за стола и грозно пошел на нас. Мы выскочили на улицу и заперлись в Вадикином «мерсе».

Алешку можно понять. Когда он увидел, как я уезжаю в чужом багажнике, да еще в бандитском, он все-таки немного испугался и позвонил папе. Чистосердечно рассказал ему все и сообщил, где, по нашей оперативной информации, нужно искать дачу Вадика. Но папа это и без нас знал. И гораздо точнее. Дача уже была «блокирована силами правопорядка», Вадика там уже ждали, а Гоша под видом коммерсанта уже ехал туда на длинной машине.

На всякий случай папа позвонил на трассу и попросил проверить Вадикину машину.

– Порядок, – сообщил ему инспектор ГИБДД. – Чихает. И сапог из-за ковра торчит…

Через несколько дней, когда все формальности, связанные с успешным розыском коллекции, были завершены, мы с Алешкой позвонили в дверь Фролякина.

– Ну? – традиционно встретил он нас.

– Все в порядке, шеф, – бодро сказал я. – Готовьте тридцать процентов.

– Кому? – Фролякин искренне старался понять, что нам от него надо.

– Мы разыскали твои «запчасти», – разозлился Алешка. – Ты понял, в натуре?

Фролякин отступил в глубь квартиры и развел руками.

– А зачем мне запчасти? У меня все при мне. – Он, наверное, имел в виду свой организм.

Мы вошли в квартиру, я закрыл за собой дверь.

– Дядь Вань, ты оружие в Кратове с дачи спер?

– Спер. – Он кивнул. – И у меня его сперли.

– Мы его нашли. И нашли тебе покупателя. Врубился?

– Так бы сразу и сказали. – Он начал собираться: перевесил свой пиджак со спинки стула на плечи, накинул шубейку. – Скока мне с него брать?

– Побольше, – буркнул Алешка. – Чтоб на длинный «Мерседес» хватило. Поехали. А то передумает еще.

Мы спустились во двор. Там нас ждала машина, черная, неприметная. В машине лежала коллекция и сидели водитель и сопровождающий – рисковать коллекцией никто не хотел.

Мы сели в машину, Алешка, конечно, впереди.

– На Кузнецкий Мост, – важно сказал он водителю.

– Слушаюсь, – ответил водитель.

Когда мы выезжали со двора, я увидел у второго подъезда Виталия Кузьмича, того самого, который сообщил в милицию о нашей попытке угнать чужую машину. Он сидел возле дверей на скамейке и терпеливо ждал, когда к нему приедет съемочная группа «Дорожного патруля». Очень хотелось ему посмотреть на самого себя в телевизоре. Посмотрел бы лучше в зеркало.

Художник Собакин был грустен. Он, как мы потом узнали, переживал творческий кризис. Его постмодернистские изделия, творения его шаловливой кисточки, почему-то не пользовались успехом у публики. Их смотрели, высоко оценивали, но никто их не покупал. Да в самом деле, зачем покупать то, что можно без всякого труда сделать самому. Из любых бытовых отходов.

На переживания творческого характера накладывались угасшие надежды на возвращение коллекции. И это было, пожалуй, еще хуже. Ведь картины он мог написать новые, сколько хочешь, мусора у нас хватает, а вот такое собрание древних предметов уже не создать.

Тоскливо было Собакину, похожему в своем лохматом свитере на грустного сенбернара, которого вдруг забыли покормить.

Мы оставили в машине коллекцию и всех сопровождающих и вошли к Собакину только вдвоем. Я и Алешка. Нужно было подготовить художника к столь ошеломляющей радости. А он нам и в самом деле обрадовался.