Неутолимая жажда

— Ваш друг поступил разумно, спрятав вас в моем доме. Никто о нашем знакомстве даже не догадывается. Вам нечего бояться.

А еще он, как мог, старался развлечь меня. То затевал готовить какое-нибудь экзотическое блюдо, то вел со мной долгие беседы: о своей работе, о погибшем сыне… Мне он казался сумасшедшим, несчастным, помешавшимся от горя. Инквизитор… убивать во имя добра? Сама идея выглядела чудовищной. Но ответ на вопрос: как еще бороться со злом — я не находила. К вечеру третьего дня его присутствие сделалось невыносимым.

— Я могу немного прогуляться? — спросила я.

— Если не собираетесь идти в село, конечно. Рекомендую проселочную дорогу вдоль реки. Довольно близко к селу и очень мало шансов встретить в это время прохожего. Лично я всегда прогуливаюсь там. Не рискну предложить составить вам компанию, подозревая, что успел наскучить.

— Вовсе нет. Хочется немного побыть одной, — сказала я неуверенно.

— Очень хорошо вас понимаю. Если отправитесь моим маршрутом, прогулка до бывшей мельницы и обратно займет у вас часа полтора. Мельницу опознать нетрудно, развалюха у реки, других строений рядом нет. Поосторожней с собаками, хозяева любят спускать их на ночь, и они бегают по округе. Да, и возьмите мою куртку, вечером еще прохладно. А я, с вашего позволения, немного почитаю. Может, и усну. Ключи на шкафчике в прихожей.

На улице и впрямь было холодно, градусов тринадцать, не больше. Я запахнула куртку, стараясь укрыться от ветра, и побрела по проселочной дороге. Напротив в селе весело мерцали огни в окнах домов, я вспомнила, что сегодня пятница, люди в преддверии выходных не торопятся лечь спать. Я представила, как они сидят возле телевизора или на кухне за столом, пьют чай, болтают о пустяках. Чужой уютный мир… В моем была дорога в никуда и боязнь встретить прохожих. Мне двадцать пять лет, а я самой себе казалась старухой, за плечами которой целая жизнь. Долгая и безрадостная.

Мельницу я увидела довольно быстро, возвращаться не хотелось, и я устроилась на каком-то бревне, смотрела на воду внизу, вздрагивая от холода. Я могу сбежать. Уехать куда-нибудь. Денег у меня нет, но это не беда. Справлюсь, как справлялась и раньше. Паспорт со мной… Его придется уничтожить… О многом я думала, сидя возле полуразвалившейся мельницы, и только мысли о Мартине гнала прочь. Слишком больно, слишком страшно… Луна спряталась за облаками, и стало совсем темно. Наверное, будет дождь. Надо возвращаться.

В доме старика горел свет в окнах второго этажа, значит, спать он так и не лег. Ждет меня. Опасается, что сбегу? Вряд ли… куда мне бежать. Я привалилась к стволу липы, росшей неподалеку, и смотрела на окна, призывно светившиеся в темноте. Мне не хотелось возвращаться, и все-таки я была рада, что у меня есть хотя бы этот дом.

Я открыла дверь, вошла в прихожую и позвала:

— Григорий Яковлевич, я вернулась.

В тот же миг что-то обрушилось на мою голову, и целый фейерверк взорвался перед глазами. И тут же потух.

Я открыла глаза — и первое, что увидела: кресло в углу, в нем Григорий Яковлевич абсолютно голый. «Он что, спятил?» — удивилась я. А дальше вихрь мыслей: где я? Подвал, да, это подвал, я лежу, наверное, на столе, не чувствую тела… Господи, я не могу пошевелиться, позвать его, спросить, что происходит, язык не слушается… Он сидит как-то странно, взгляд бессмысленный, он…

— Ну, вот, наша девочка очнулась.

Яркий свет прямо в глаза… настольная лампа? Голос, я знаю этот голос… и на мгновение, загораживая свет, появляется лицо. Отец Мартина.