Невеста для генерального (СИ)

Хватаю со стола телефон и звоню безопасникам. Чеканю в трубку:

— Выяснить адрес Петрушина Игоря. И Киры Васнецовой. Сразу доложить мне лично.

Черт! Уволил охрану, что называется. Вечерняя смена выйти на работу не успела, и теперь я понятия не имею, где Кира.

Как все не вовремя…

Часы на стене безучастно отсчитывают минуты, а звонка от службы безопасности все нет и нет.

Георгий стучится в дверь, слышу его голос:

— Максим Романович, ужин готов.

Да какой к чертям ужин? Мне сейчас не до еды. Я сыт по горло выходкой Киры.

Ну Кира, ну вытворила!

Я встаю и начинаю метаться по кабинету, как волк в клетке: из угла в угол, из угла в угол. В голове только один вопрос: что в этом Петрушине такого, чего нет во мне?

Медом он ей намазан, что ли? С виду ничем не примечательный парень. Чем он лучше меня?

К моменту, когда я едва не взрываюсь от бушующих эмоций, наконец-то раздается звонок телефона.

— Максим Романович, выяснили, где сейчас живет Петрушин Игорь.

Отлично, удача на моей стороне.

— А Кира?

— Пока нет, ищем.

— Ясно. Диктуйте.

Я записываю адрес и присвистываю от удивления. Его дом буквально в паре шагов от дома Ларисы Константиновны, моей несостоявшейся тещи.

Тем проще Кире было бегать к Игорю на свидания.

Теперь мозг терзает еще один вопрос: как часто Кира была у него, говоря, что едет к матери?

Я больше не жду, выхожу из кабинета и через пять минут мчу к этому Петрушину.

Что-то мне подсказывает, что Киру искать не придется: она у него.

Ну, ждите, голубки. Ваша идиллия будет крайне недолгой.

***

Звук дверного звонка врезается в уши противной трелью. Кира променяла меня и мой дом на вот это? Дверь старая, обшарпанная. Полагаю, внутри ситуация не лучше.

Секунда, две, три. Тишина.

Только я поднимаю кулак, чтобы постучать, как дверь распахивается.

Петрушин в какой-то заляпанной краской футболке не успевает ничего понять, как я влетаю в квартиру, хватаю его за грудки, прижимая к стене, и рычу:

— Где она?

— Максим Романович… — хрипит он. Узнал, значит. Это хорошо.

Игорь пытается меня отпихнуть, но куда там.

Я не обращаю внимания на резкий запах краски, который въедается в нос, повторяю свой вопрос по буквам:

— Где. Она?

— Кто она?

— Кира!

— Понятия не имею.

Хм. Удивление на его лице вполне искреннее, но я ему не верю.

Отпускаю этого героя-любовника и, не слушая, что он там лепечет, шагаю в зал. Пусто.

Проверяю и кухню, и туалет с ванной. И правда нет.

Тогда где она? Стою в коридоре и ничего не понимаю. Ну не на балконе ведь он ее спрятал, в самом-то деле. На улице не лето.

Хотя...

Возвращаюсь в зал, дергаю на себя ручку двери на балкон. Никого.

— Может, еще под кровать заглянете? Или в шкаф? — язвит Петрушин. — С чего вы вообще взяли, что Кира тут?

— С того и взял, что видел вас, голубков, вчера в кафе. Или будешь отрицать? — гремлю я, буравя собеседника тяжелым взглядом.

— Кх, кх, — прокашливается Игорь, — не буду. Мы общались. Это теперь преступление?

— Я видел, как вы обнимались, как ты брал ее за руку! — снова зверею я, припирая Петрушина к стенке.

— Вы все не так поняли.

Ну да, конечно. Эта песня стара как мир. Игорь думает, что я идиот и поведусь на его россказни? Ладно, даже если Киры тут нет, он наверняка знает, где она. Может, он снял для нее другое жилье, попросторнее этой клетушки.

— Я в последний раз спрашиваю, где Кира.

— Понятия не имею! Она, вообще-то, ваша невеста. И с вами живет.

— Она ушла от меня, — нехотя сознаюсь я.

— И вы решили, что ко мне?! С чего бы ей это делать? Мы просто друзья. Я здесь, можно сказать, проездом, — тараторит Петрушин. — Скоро женюсь и стану отцом, вот Кира меня и поздравила, обняла. Не верите, так проверьте, это не тайна. Или вам фото моей беременной невесты показать? И чтоб вы знали, все, о чем мы говорили, это вы!

— Я?

Я настолько удивлен, что на секунду ослабляю хватку, и Игорь спешно отскакивает на пару шагов назад, достает из кармана телефон, скользит пальцами по экрану и тыкает его мне чуть ли не под нос:

— Вот!

Я смотрю на его фотографии с какой-то миловидной блондинкой с небольшим животом. Обнимаются, целуются. Он показывает мне даже пригласительный на свадьбу. Увеличиваю фото. И правда, есть и дата, и время, и место.

На мгновение чувствую облегчение — похоже, Кира действительно не с ним.

Тогда у меня другой вопрос.

— И что конкретно вы обсуждали? — интересуюсь ледяным тоном. Занятный у них, видимо, вышел разговор, что Кира после него сбежала. Значит, Игорь и постарался. И ответит за это. — Ты уговорил ее уйти от меня?

— Что? Наоборот! Поговорить с вами.

— О чем?

Петрушин прищуривается.

— Если Кира захочет, сама расскажет.

— Я последний раз спрашиваю, о чем?! — делаю шаг к Игорю, но тот не двигается с места. Расправляет плечи и с вызовом буравит меня взглядом, будто что-то высматривает.

Что? Там сейчас, кроме бешенства, ничего нет.

— Вы хотите ее вернуть? — самым серьезным тоном вопрошает он.

Вопрос прост как пять копеек, но я впервые за долгое время теряюсь. Еще несколько часов назад кипел от злости, размышляя только о том, что скажу Кире. Что с ней сделаю при встрече. В красках смаковал, как она будет объясняться, извиняться.