Невеста младшего брата (СИ)

Тётя Лара была права. Ещё как была права! Мир элиты существует параллельно с нашим. И мы, простые смертные, в него не вписываемся. Абсолютно никак.

Дважды предложение он не сделает…

Ну и не надо! Мне от него ничего не надо!

Пусть катится лесом со своими одолжениями!

— Бож-ж-же… — выдыхаю, уводя взгляд от тёмной тревожной синевы за окном. В груди штормит. Каждая клеточка тела протестует и вибрирует. Я медленно схожу с ума от несуществующих шорохов и звенящей тишины.

Этот дом мне неприятен. Мне тут страшно. Всё время кажется, что я здесь не одна. Стоит подумать об этом снова, как кожу стягивает колючим инеем.

Как долго я должна оставаться в этом месте?

Двадцать восемь исходящих звонков Илье!

Черт возьми, это выше моих сил! Зачем он так поступает?

Может, вызвать полицию? Но куда? Я даже не знаю адреса. И что я им скажу? Да меня сразу примут за элитную шлюху. Это в лучшем случае, а в худшем…

— Охренеть у меня свидание… — обречённо стону я.

Голод напоминает о себе урчанием желудка. Нервно выдохнув, оцениваю взглядом нетронутый ужин и сглатываю.

На моей тарелке лежит сочный кусок говяжьего мяса, обильно залитый ароматным вишневым соусом. От одного вида этого блюда аж слюнки текут.

«Да пошло оно всё к черту!» — взрываюсь я, автоматически хватаясь за столовые приборы. — «Не помирать же с голоду?»

Отрезаю несколько кусочков от стейка. Накалываю на вилку мясо и отправляю в рот.

— М-м-м… — жмурюсь от наслаждения, пережёвывая еду.

Мясо тает на языке. Вкусно настолько, что я тянусь за другим куском, хорошенечко макая его в кисло-сладкий соус. С удовольствием ем. Нервный комок, сгустившийся под грудью, потихоньку рассасывается. Но стоит мне услышать что-то похожее на щелчок замка, как я снова вздрагиваю, оборачиваясь на звук и при этом неуклюже цепляя ножом соусницу.

Красная жижа с ягодами выливается на столешницу и брызгает мне на платье.

— Черт!!!

Сжавшееся в комок сердце взмывает к горлу. Лицо вспыхивает огнем.

Я подрываюсь со стула и шокировано смотрю, как соус растекается по моему наряду уродливыми кляксами.

— Да что ж за день сегодня такой? — жалобно взвыв, забываю обо всем на свете. Хватаю со стола салфетку и начинаю энергично тереть по пятну, делая только хуже.

«Ну все… Самое худшее, что могло со мной произойти, уже случилось…» — в голове проскакивает отчаянная мысль.

Надо как-то спасать ситуацию. Застирать?

Пробегаюсь взглядом по кухне в поисках стиральной машинки, но нужного предмета не нахожу.

Значит, где-то здесь должна быть небольшая прачечная комната. За какой дверью?

Останавливаюсь, вслушиваясь в тишину — ни звуков, ни шорохов кроме грохота собственного сердца и шумного дыхания не слышу.

Бож-ж-же… Мне снова почудилось.

Оценивая взглядом катастрофу, едва не реву.

Почему сегодня всё наперекосяк?

Как я в таком виде отправлюсь домой?

Нужно найти прачечную и быстро привести себя в порядок.

Должна же в этом доме быть хоть какая-то старая одежда?

Хоть что-нибудь, чем можно себя обернуть…

Обхожу по периметру светло-серую кухню. Прачечную мне удается найти, заглянув за угол большого кухонного гарнитура высотою до потолка.

Толкаю серую дверь. В ноздри ударяет свежестью стирального порошка и кондиционера для белья. Нащупав на стене выключатель, зажигаю свет.

Комната небольшая. Напоминает кладовую. В ней компактно установлены стиральная машина, сушка, гладильная доска с утюгом… Много стеллажей с какими-то коробками, баночками, с искусственными растениями, разнообразными плетеными корзинами, в которых хранятся сложенные в стопки простыни, скатерти, полотенца, чья-то домашняя одежда…

В белом шкафу на плечиках висят несколько отутюженных мужских рубашек. Мой взгляд цепляется за одну из них.

А вдруг рубашки не принадлежат Илье? Никогда не любила брать чужие вещи. Но сегодня вынуждена это сделать, чтобы не разгуливать по дому в махровом полотенце.

Сняв с вешалки рубашку, переодеваюсь. Застёгиваю пуговицы. Подкатываю рукава. Следом отправляю платье в стиральную машинку. Выставив нужную программу, разгибаюсь, замечая на зеркальном ободке люка искаженный мужской силуэт.

Я тут же вздрагиваю. Меня бросает в ледяной пот. Внутри всё цепенеет от холода и ужаса.

Вор? Бандит? Убийца? Кто он?

Это точно не Илья! Нежданный гость выше и шире в плечах. В тёмной толстовке с капюшоном, сильно сдвинутым на глаза. Как в фильмах про маньяков.

Бож-ж-же… Сердце к горлу подскакивает и там застревает.

Задыхаюсь. Встряхиваю головой, чтобы прогнать наваждение, но оно не исчезает.

Чувствую, как бледнею. Кровь одним махом в затылок бьёт. На подкорке инстинкт самозащиты срабатывает. Я даже не успеваю определить, в какой момент мои пальцы крепко оплетают ручку утюга, и как я с истошным криком швыряю его в сторону исходящей опасности…

Рывок. Удар. Кажется чужой головы об полку стеллажа.

— Блядь! — грубое рычание.

Что-то сыпется на пол, разбиваясь вдребезги на фоне грохота приземляющегося на кафель утюга. Вздрагиваю, в страхе зажмуриваясь…

Боже… Боже… боже… Что сейчас будет?..

Не убила? Живой??..

— С-су-ка… — злющее сдавленное шипение усиливается на задворках моего сознания.