Читаем Невидимая птица полностью

Невидимая птица

Я радуюсь осенним дням в Париже,как будто мне их кто-то подарил,Уже развязка с каждым часом ближе,а сколько новых чувств, желаний, сил.Какое небо, друг мой, и какоюнадеждой полон вечер в октябре…Так жизнь любить – и уходить с тоскоюо разделенности и ласковом добре.Как щедро льется солнце, догорая…Пусть я сдаюсь в бессмысленной борьбеза право жить – я вспомню, умирая,о праве только на любовь к тебе.Прощаю все – тоску и униженье,благодарю за позднее тепло,как прежде (ведь и это достиженье)не зная злобы – и не веря в зло.

«Самоубийца в час разлуки…»

Самоубийца в час разлукине меньше любит жизнь, чем тот,кто счастлив, праведно живет,не зная настоящей скуки.Кто их измерит, эти мукиза неоконченным письмом,перед раскрытым в ночь окном?Кто судит, по какому праву,того, который пьет отравуи этим искупает грех:наверно, свой – быть может, всех.

«Двенадцать месяцев поют о смертном часе…»

Двенадцать месяцев поют о смертном часе…А жизнь по-новому, как осень, хороша.В ночном кафе, на вымершей террасе,в молчанья пьем и курим, не спеша.Куда спешить нам… Вечность наступила –мы даже не заметили когда.Исчезли дни. Слились в одно года.Лишь в смене месяцев по-прежнему есть силаи безутешность памяти земной…Минувшее – как темная звездав огромном небе, залитом луной.

«Пила, любила, плакала и пела…»

Пила, любила, плакала и пела…Чей это образ – неужели мой?Ведь мне хотелось только одного:полезного, живого дела,которое, как друг, старело бы со мной,любимого… но не было его.Синеют вены на руке сухой…А жизнь без остановки пролетела,как поезд мимо станции глухой.

«На что похожа смерть? Не знаю: на полет…»

На что похожа смерть? Не знаю: на полетили падение…На пламя или ночь…На боль или забвение…На снег, на кровь…Я знаю только, что, когда твой час придет,я не умру с тобой, и не смогу помочь…К чему тогда моя любовь?

«Все было: беспутство, безделье…»

Памяти Б. Поплавского

Все было: беспутство, безделье,в лубочных огнях Монпарнас,нелегкое наше веселье,нетрезвое горе. Похмельеи холод в предутренний час.Тоскливо… в граненом стаканевчерашние розы свежи…Светает в пустом ресторане…В те ночи, в редевшем дурманелегенда творилась из лжи.Пусть судят о ней поколенья.Но в мир наш, где памяти нет,доносятся отзвуки пеньяоттуда, где ждет воскресеньяв молчаньи погибший поэт.