Невинность на спор (СИ)

 — Ты не сможешь пойти, — обреченно вздыхаю я, поднимая взгляд и заламывая руки. Почему-то страшно продолжать разговор. Конечности холодеют, а сердце замирает от страха. 

 — Че? С чего бы?

 — У… — сочинять причину крайне сложно. Особенно лживую.  – У тебя нет приглашения.

Лицо Марка темнеет мгновенно. В раз. И в комнате сгущается воздух. Его буквально можно ощутить на языке, как и гнев, которым Марк, словно краской покрывается с ног до головы.

Его тело напрягается, мышцы проступают сильнее, словно прорисованные тенью. И я соображаю, что сглупила.

 Уже разеваю рот, чтобы заявить, что пошутила, или оправдаться или еще хоть что-то. Но не успеваю. Ничего не успеваю.

Он зло хапает свой свитер с кровати и в пару секунд надвигается   на меня. Хватаю воздух ртом, как брошенная на берег рыба.

 — Марк я…

 — Ты, дрянь лживая, — шипит он мне в лицо и резко в дверь впечатывает.  – Если ты меня стыдишься, так и скажи. Если вздумала опять продинамить, не надейся…

  — Марк, нет, — в шоке восклицаю я, но рука на горле не дает произвести ни звука, а глаза парализуют льдом, сковавшим озера огня недавно в нем мерцающие.

 — Провела меня через задний ход, на вечеринку не впускаешь… Я понял. Заурядный студент, реслер не чета девочке из высшего общества.

 — Что за бред?! – хриплю я, карябая его руки, но они словно капкан давят на горло, враз впивая осколки разбитого вечера в грудь. А ведь так все было хорошо.

  — Бред, если ты думаешь, что ты отмазалась от секса, — поднимает он колено, давит мне между ног и бешено целует в губы с хрипом: Сука.

Не так, не хочу с такой яростью. Но Марк не дает увильнуть, агрессивно нажимает на щеки и буквально проталкивает язык между губ под мое болезненное мычание. И так резко, как поцеловал, отпускает, скоро выдыхая мне воздух и в без того разгоряченное лицо.

 – Я буду ждать в тачке за воротами. Мне по хрен. Но если через полчаса тебя не будет, я войду и трахну тебя там, где ты будешь стоять. Даже под взглядом твоей матери. Поняла?

 — Марк! – умоляюще высказываю я, но он пихает меня в дверь снова, так что бьюсь затылком.

 — Не слышу! Ты поняла?!

 — Да!

Он даже не отвечает.

Отталкивает так, что лечу на кровать, а сам мигом исчезает за дверью.

А меня окутывает волной страха и горечью обиды, словно в приторный пончик, кто-то подложил чеснока. Я что же, собственными руками убила счастье? Он ведь не был таким. Последнее время не смел хамить, а тут… 

Как же жутко просто сидеть и ничего не делать, только пялиться в полотно бежевой двери, что расплывается от слез.

Что если Марк не сдержит слово? Уедет и завтра на меня даже не посмотрит?

Одна ошибка может убить все, верно? Одно неудачно сказанное слово.

И он не прав! Ты не прав, Марк! Как я могу тебя стыдится! Только не тебя!

Но как же адски снова блуждать среди собственных фантазий, иллюзий и наткнуться на пустоту. Он может погрузить меня в пустоту, в глубину, где боль и ужас, так просто.

Теперь Марк тот рычаг, что переключает направления моих мыслей. Каждый день. Он управляет  настроением.

И я встаю пошатываясь. Решаюсь все исправить. Раз я с Марком, то не должна дрожать  от реальности!

 Пусть она и может оказаться слишком нездоровою. Она и может меня убить…

Вылетаю из спальни. Бегу в сторону лестницы, так и не посмотрев, как выгляжу.

Плевать.

Сейчас плевать.

Особенно на мнение, такой идеальной во всем матери. Она больше не довлеет надо мной. Чужой человек. Я сама выбрала себе семью. Сначала Васю с Пашей. Теперь Марк.

Но добежать до двери мне не дают.

Внезапно, прямо передо мной появляется высокая и худая как жердь, тетя Маша. Это к ней я ездила в Англию. И если честно, спрашивать, какими ветрами ее занесло в нашу «богом забытую страну варваров» мне не хочется.

 Она задает вопросы, а я только киваю и смотрю на дверь, в которую должен был уйти Марк. Когда слышу четвертый вопрос: «Если у меня парень»,  максимально вежливо ее покидаю.

Так, спокойно Даша. Это попросту квест, у тебя еще двадцать одна минута.

Иду вперед, напролом, игнорируя зов матери и внимание сына ее подруги, пухлого Сергея.

Но меня задерживает дед Федор. Которого невозможно ни игнорировать, ни обойти. Он кажется огромным шкафом. Сегодня он приехал поздравить папу с успехом и важно поинтересоваться, не увлеклась ли я глупостями. Как обычно.

 — Нет, дед. Все хорошо, — перетаптываюсь в нетерпении и собираюсь провалиться сквозь землю, когда слышу, жесткое: И смотри не залети, как твоя мамаша.

 — Она родила меня в семнадцать. А мне уже девятнадцать, — напоминаю, смотря как блестят в свете его седые пряди.

 — Чтобы до тридцати и не думала, — грозит он мне уже не в первый раз. -  Помни, что в этой семье ты единственная надежда продолжить дело отца.

Ага. Отца, которому до меня нет никакого дела. 

 Впервые меня так раздражает внимание. Обычно я от него преображаюсь, забываю даже про лишний вес. Но сейчас они все мне мешают. толпа просто назойливые мошки, которых хочется отогнать и бежать дальше.