Невинность на спор (СИ)

— А, ты мне нет, — хрюкает он там внизу. Судорожно выдыхаю, когда он забирается носом под футболку. Опаляет кожу живота, разнося по позвоночнику серию электрических  разрядов.

Смотрюсь в зеркало. Кажется, волосы встали дыбом.

Прекрати! Прекрати меня так мучить!

– Никогда не думал, что девки могут так пахнуть. Даш, а Даш. Откуда ты такая? Бесишь, возбуждаешь, кишки мне выворачиваешь.

Его слова как прохладная вода на израненную душу. Не лечат, но приносят толику облегчения. Как капля шампанского для умирающего алкаша.

Все равно придется с этим покончить, но как же приятно знать, что смогла вызвать вот такие эмоции.

Такие чувства, в которых будучи трезвым, Марк бы вряд ли признался.

Но я уже услышала. Я уже задыхаюсь от счастья, желая слышать их снова и снова.

Но слышу только тихий храп.

«Ох, Марк» — усмехаюсь, еле сдерживая слезы.

Вот бы ехать и ехать, держа его голову на своих коленях.

Далеко.

В никуда.

Чтобы дорога никогда не заканчивалась, а боль отступившая, не возвращалась. Новая не наступала. И время чтобы замерло. И мелодия, пронзившая сердце, играла на вечном репите:

Ты курил прямо на кухне, а я вечно дымом дышала.

Сегодня, завтра все рухнет. Это что-то типа финала.

Нам больше нечего дели-ить, и нам друг другу нечего сказать.

Я так боюсь того, что у меня внутри, еще сильней я боюсь тебя понять. (Elvira T) На кухне

Но все заканчивается. Это неизбежно, как и фраза навигатора «Вы прибыли по месту назначения»

— Приехали, — объявляю я глухо. Вижу перед собой знакомую арку жилого комплекса, где Марк снимает квартиру и глушу двигатель.

Кстати, один из учредителей дома отец Черепа.

В голову лезут мысли о нем. О том, что произошло дома, но я стараюсь выкинуть гнилье из головы. Погружаюсь дрожащими пальцами в волосы Марка, чувствуя свежий запах дождя с нотками сигарет. И жидкий кайф по венам растекается.

Вглядываюсь в сияющий билборд с рекламой русского радио. «Все будет хорошо»

Будет ли?

Перевожу взгляд на застекленное здание.

Я много раз довозила Марка сюда на такси, но никогда не была внутри.

Сегодня придется довести его до квартиры.

— Хватит дрыхнуть! — толкаю я Марка, включаю в салоне свет.

Он еле вылезает из машины, и опираясь на меня ковыляет к подъезду.

— Надо было давно допиться до чертиков, чтобы заманить тебя на хату, — пьяно смеется он и дует мне запахом виски в ухо. Придурок!

— Не обольщайся, — наступаю на ногу. — Проверю, что ты не свалился в шахту лифта и поеду спать дальше.

Марк замолкает, но в лифте находит мой взгляд в отражении зеркальной стены. И прямо кожей чувствую, что он гадость собирается сказать:

— Ах, обмануть меня нетрудно!..

Я сам обманываться рад!

Я расширяю глаза. От злости и обиды внутри растет гнев. Скидываю с себя руку Марка, почти не обращая внимания, что он чуть не валится с ног.

— Удивительно, что ты читал Пушкина! – зло выговариваю.

— Не ты ли мне говорила, что я умнее чем кажусь.

— Не помню, — выхожу из кабины на его двенадцатом этаже и жду, когда выберется, придерживаясь за стены, сам Марк.

— Давай быстрее, алкаш! Я спать хочу!

Резко вскрикиваю, когда он резким броском змеи, вдавливает меня в стену. Стискивает плечи. Коленом раздвигает ноги.

Черт!

Я бы и не против такого расклада, не реши для себя, что пора закрывать поток этого вируса, что пожирает мой мозг!

— Убери руки! Я же сказала: «все»! — возмущенно кричу я, а эхо от стен подъезда отбивается. Шаром пинг-понга в пульсирующий от страха и предвкушения висок.

— Не верю, — опаляет Марк лицо дыханием виски, поражающим нервные окончания. Пошло вытаскивает язык, пока я захлебываюсь заполошным дыханием.

— Что? – еле выговариваю и задерживаю дыхание, когда он ведет влажную дорожку от подбородка до носа. – Что ты несешь? Прекрати!

— Не верю в твоё лживое «все». Зачем ты приехала, Даш? Зачем повела меня в квартиру?

— Ты же пьяный и я думала… — глупое оправдание в которое я, уже и сама не верю. Особенно когда его наглые руки спускаются с плеч на локти. Буквально вынуждают обнять себя за шею.

Во рту мгновенно пересыхает, когда он чуть приподнимает меня над полом сильно вдавливаясь коленом в промежность.Опаляет синим огнем глаз.

Я невольно думаю, что у наших детей были бы чудесные яркие глаза. Но тут откидываю это мысль, открыв рот, от изумления.

Его лицо так близко. Запах так душит. Желание быть его выбивает из колеи. А пол стремительно уходит под ногами, когда слышу сиплое и грубое:

— Не настолько пьяный, чтобы не трахнуть любимую девушку. Не настолько тупой, чтобы понять, что она этого ждет.

Глава 69.

Feel It  Michele Morrone (как мне нравится эта мелодия)

Марк он, как белое вино.

Терпкое, сухое. Сначала аромат. Сладкий, пьянящий, вызывающий улыбку. Первый глоток ощущается с горечью, стягивает небо.

Но стоит сделать второй...  Ты сразу ощущаешь, как горячая влага стекает по стенкам горла, распространяет жар в грудной клетке и в одно мгновение растворяются. Проблемы. Страхи. Комплексы. В теле чувствуется легкость. Смелость. Свобода.

И самое главное ты жаждешь выхлебать всю бутылку и не останавливаться.

Именно таким мне представляется Марк сминающий мои губы алчным ртом.