Невстречи

Жива ты памятью семенников.

Твои обеды – спазмы поджелудочной,

Твои подруги – цепь гемикраний,

Твой смех – этап насилья промежуточный,

Но только вот семенники, они

На что-то реагируют невнятно,

Зато вполне отчетливо на вид.

Быть может, на застенчивые пятна

На (как их там?) на ямочках ланит?

Или на запах вечного желанья –

Обрести соединенность глаз?..

Я ухожу – возможно, на закланье,

Я прихожу – возможно, про запас.

Медицѝнское

Твои крылья не станут белыми

От застывшей на холоде влаги.

Разродишься стихами дебелыми,

Словно шунт наложил в мотокраге,

Словно дал фторотана с избытком

И убил этим ангела напрочь,

И не станет чудовищной пыткой

Звук того, что ты вымучал за ночь.

Заразишься «травлей» соседей

О рессорах, о качестве водки,

О геройской над шлюхой победе,

И что лещ лучше «лавится» с лодки.

Всё обычно, ведь обухом время

Не тебя одного ударяло,

Не одно стихоплётное бремя

На-гора лёгкий «пшик» выдавало.

Всё обычно... Дотлеют вагоны,

Паровоз не вчера отцепился,

И, похоже, нет смысла в погоне,

Да и был ли он, смысл, или снился?..

Меняющие богини

Готовлюсь к сентябрю.

Листаю листопады,

Пытаюсь ухватиться за стынущую синь.

И всё закономерно, и снова всё как надо:

Мы – зябнущая паства меняющих богинь.

Они меняют небо на свод дождеточащий,

Меняют остановки на скопища зверей,

Промокших, гомонящих, дерущихся, вопящих

О сантиметрах суши в маршрутке у дверей.

Меняющим богиням всё, в общем, безразлично:

Ломать ли судьбы людям иль застилать зарю,

Им всё равно, что я...

Но не хочу о личном.

Листаю листопады.

Готовлюсь к сентябрю.

Август

Я знаю, в сквере сломали липы,

А на скамейках наглеют маты.

Мы перепели – из горла хрипы,

И заржавели в кладовке латы.

Я видел, в сквере пока что лето,

Не брызжет жёлтым в зелёной массе,

И кто-то верит – надолго это;

Но что ж скамейки не перекрасят?..

Так вот он – август.

Август –

На мачте лета усталый парус.

Дыша разлукой, везёт «Икарус»

Меня куда-то, где ты и август.

Я слышал, в Конго растут бананы,

В туземных семьях ждут прибавленья,

А наше лето трясёт каштаны,

Дразня прохладным прикосновеньем.

Припоминаю, как будто август,

Давно созрели мечты и фрукты,

А я тебе небритый нравлюсь,

Да слышал, слышал, что просто друг ты.

Перелопачу созвучий горы,

Средь них записка, тобой напета,

Что день назначен и очень скоро

Ты будешь рядом... но гибнет лето.

Так вот он – август.

Август –

На мачте лета усталый парус.

Дыша разлукой, везёт «Икарус»

Меня куда-то, где ты и август.

Война косит рожь

Виноватое небо над нами,

День колотит июньская дрожь;

Поработали б мы жерновами,

Но война косит рожь.

Хор войны стоголосьем орудий

Прославляет ревущую смерть;

Порыбачили б мы на запруде,

Но война ставит сеть.

Нам бы с пулей поющей поспорить,

Жизнь свою держим наперевес;

Нам бы строить, дома наши строить

Но война валит лес.

Сумасбродные трассы бледнели,

Уходя в заалевшую высь;

Нам не склеить уже те недели,

Ведь война режет жизнь.

Война режет жизнь…

Война режет жизнь…

В тебе

В тебе, как в чашке с кофе крепким,

Я растворю кусочек счастья,

Чтоб подсластить хинин ненастья,

Чтоб дождь спалить в каминной клетке,

Чтоб в мягком кресле, словно в люльке,

Вернуться в детства безмятежность,

Чтоб ощутить тепло и нежность,

Не отправляясь в Акапулько,

Чтоб, в суете не замыкаясь,

Отдаться полуночной лире,

Ведь рай в твоём уютном мире

Возможен – я не сомневаюсь.

Рецидивистка-осень

Рецидивистка-осень

подрезала тебя

ножом озёр и сосен,

пронзительностью дня,

прозрачного, как стекла,

и прочного, как сталь,

уверенно, жестоко поранившего даль.

Кровят леса багрянцем,

сочится желтым двор,

бросают дети ранцы

в полуденный простор.

С гримасою печальной

стоит, нахмурясь, дом,

и жарко только в спальной

с заклеенным окном.

Дождями непреклонность

изрежет скоро дверь...

А ты в сентябрь влюблённость

мне одному доверь.

Страница WEB’a

Внезапно изменило цвет

заволновавшееся небо,

И вновь печаль – страницей WEB’a

заполонила твой портрет.

Летают письма цифровые

по виртуальным городам,

и курят чувства фимиам,

напоминая – мы живые.

Но вдруг – стреляет темнотой

окно погасшего дисплея.

И я увижу, что аллея

вдруг оказалась золотой.

Дождаться только бы – сумею

в дождях расслышать шепот твой

издалека...

из недр ПК...

Невстречи

Сколько у жизни невстреч...

Чтобы от счастья отчалить,

Сердцу довольно печали.

Сколько у жизни невстреч...

Сколько у жизни невстреч...

Всё, чем мы раньше звучали,

Ветер в басах измочалил.

Сколько у жизни невстреч...

Сколько у жизни невстреч...

Сколько нетрясок вагонных,

Неузнаваний перронных.

Сколько у жизни невстреч...

Сколько у жизни невстреч...

И, незапятнанно нежных,

Сколько не нас у надежды.

Сколько у жизни невстреч...

Я оставляю в вене

Как странно быть вчера, перетекая в завтра,

Как глупо за порог удачи заглянуть,

И – повернуть назад, и снова сесть за парту,

И, как всегда, гадать, где должен был свернуть.

А там, где рыжий пес заглядывал в тетрадки,

Где он покойный сон из плюша сторожит,

Я замесил раствор для самой крепкой кладки,

Но сыпется кирпич, став крошкою для плит.

Усталый мой маяк в гиперборейской дали,

Чуть вспыхнул и – погас... иль это я ослеп?