Невыносимое счастье опера Волкова (СИ)

– Так некого, – руками разводит старлей. – Все на вызовах. До патруля Самонова достучаться не могу. Сейчас если упустим, потом фиг догоним, из города сматываются. Попутки меняют, говорят…

– Блть! – выругался, вот только этого мне сегодня не хватало. – Ладно, в курсе держи, куда направляются. Контакты на телефон сбрось. Поехал сам на задержание.

– Один?

– А у тебя еще есть варианты, лейтенант?

Вариантов нет. То-то и оно. Можно, конечно, Герману позвонить, вот только счет идет на минуты. Пока я его приезда дождусь, наши ушлые угонщики свалят восвояси, потом ищи-свищи, дело так и останется висяком на шее. Так что нет, это тоже не выход. Лучше наберу ему по дороге из тачки.

Разворачиваюсь и обратно в кабинет залетаю. Табельное хватаю, проверяю, заряжен ли магазин, куртку, наручники и ключи от тачки. Все на месте. В такие моменты вся дурь и хандра из башки вылетает. Адреналин по венам разгоняется. Иногда в такие моменты думается, что работа в СОБР была бы мне больше по душе, чем в операх. На передовой, на пике, в вечном движении. Может, там было бы меньше времени на ерунду и самокопание? И ведь звали. Сам не пошел. Тогда как раз Руся на голову мою свалилась, и пришлось выбирать, либо лихачить с автоматами наперевес по ненормированному графику, либо иметь хоть иллюзию стабильности ради ребенка.

Выхожу, двигаю в сторону парковки и сталкиваюсь с Рыбкиным. Пара секунд на раздумья – вариант не самый лучший, но все же больше шансов, что все пройдет успешно. Да и пора бы пыль с него стряхнуть, а до засиделся молодняк в отделе. За шкирняк хватаю парнишку и за собой:

– Виктор Ден…

– Со мной поедешь, Рыбкин. Поздравляю, пыльная работа закончилась, преступников ловить будем.

– Каких преступников?

– Опасных.

Пока едем, по дороге набираю Герычу, который тоже выдвигается в сторону наших “бегунков”. Потом быстро, четко и по пунктам выдаю Ивану расклад: что, кто, куда. Тот с сосредоточенным видом слушает и кивает, нервничает немного, но в целом держится молодцом. Для него это будет неплохой проверкой на прочность и умение реагировать в стрессовых ситуациях. По моим планам, если действовать быстро, то в целом все должно пройти гладко и безболезненно. Ключевое – должно…

К тому моменту, как мы этих двоих нагоняем, они выходят из попутки на одном из вокзалов. Все потрепанные, грязные, как крысы подвальные. Капюшоны на морды надвинули, очки нацепили и, воровато оглядываясь, покидают территорию вокзала, собираясь затеряться среди частного сектора. Оба щуплые, раза в два тоньше и меньше меня, скорее комплекции Рыбкина. Плохо: значит, шустрые и юркие. Хорошо, что отпора сильно от них ждать не приходится, скрутить будет проще простого, если догнать.

– Виктор Денисыч, брать надо!

– Сиди, Рыбкин.

Какой там. Он едва не скачет на месте.

– Но… упустим, товарищ майор!

– Я сказал, сидеть. Тут слишком много народу!

– Мы аккуратно, ну!

– Ты их быстрее потеряешь, чем возьмешь. У нас нет шанса на промах, понял? Жопу прижали и сидим.

– Но…

– Без «но», Ваня.

Я “веду” нашу парочку и притормаживаю на углу улицы. Собираюсь проследить, в какую сторону эти двое завернут. План прост: вылететь им на машине навстречу с другой стороны.

Но тут происходит то, что происходит.

Уж не знаю, какого хера, видать, звезды раком встали, но преступники оборачиваются. На тачку смотрят. В упор. Просчитывают, прикидывают, считывают наши с Иваном рожи. Сидеть бы нам молча, но все идет через задницу! Потому что неопытный Рыбкин, раньше времени выскочив из машины, с ором:

– Стоять, полиция! - пугает бандюганов. Эти двое дают деру со всех ног, расталкивая прохожих. А за ними и выскочивший из тачки, как теннисный мяч, Иван, стволом размахивая на всю, мать его, привокзальную площадь! Идиот!

– Рыбкин, блть! Не стрелять, слышишь?!

Выругавшись, тоже вылетаю из машины, бросаясь следом за этой горе троицей. Адреналин уже не просто разгоняется – шкалит! В какой-то момент, перемахивая через шарахающихся по сторонами прохожих, путающихся под ногами, один из парней виляет вправо. Рыбкин за ним. Второй через заборы по огородам. Еп вашу мать! Стрекозел!

Выругавшись, сворачиваю в сторону второго, понадеявшись, что со своим Рыба справится сам. С разбегу перелетаю через забор. Да простят меня владельцы участка, топчу к чертям собачьим какие-то кусты! Уловив “хвост” своего “бегунка”, срываюсь следом. Лечу по уши в дерьме и грязи с грядок. В спину охи, вздохи, возмущения и проклятия. Но при всем моем стыде, корочками мне размахивать некогда, бабуль!

Пульс частит, кровь по вискам лупит, сердце грохочет. Петляя и виляя, “бегунок” перескакивает, как кенгуру, через бочки и участки. Один. Второй. Третий. Этот гремлин явно отлично шарит на местности. И поздно. Слишком поздно до меня доходит – не просто так. Медленно, но верно я начинаю понимать, что эти два “ободрыша” нас с Рыбой разделили. Намеренно. С*ка!