Читаем Нездешний дом полностью

Нездешний дом

Екатерина Таубер (1903–1987) — поэт, прозаик, критик «первой волны» русской эмиграции. Издала пять поэтических сборников. Ее стихи вошли в наиболее известные поэтические антологии русского зарубежья: «Якорь» (1936), «На Западе» (1953) и др., а также публиковались во многих журналах: «Современные записки», «Русские записки», «Возрождение», «Грани», «Новый журнал». До войны входила в литературную группу «Перекресток», близкую к В. Ходасевичу. После Второй мировой войны 16 лет преподавала русский язык в лицее Карно в Канне. В этот период сблизилась с Б. Зайцевым, И. Буниным, Д. Кленовским. В основе данного электронного издания — четвертый сборник стихотворений Екатерины Таубер — «Нездешний дом» (Мюнхен, 1973).

Екатерина Леонидовна Таубер

Поэзия / Стихи и поэзия18+

ЕКАТЕРИНА ТАУБЕР. НЕЗДЕШНИЙ ДОМ
Четвертая книга стихов (Мюнхен, 1973)

Памяти мужа

«Не скажешь любящим: Забудь…»

Не скажешь любящим: «Забудь.Она не стоит… он не стоит…»Ведь в муке, раздавившей грудь,Быть может, самое святое.Им не избыть ее вовек.Они ее приносят Слову,Как выкуп. Счастлив человек,Здесь ставший выкупом другого!

«Что знаем мы о них, прошедших с нами рядом…»

Что знаем мы о них, прошедших с нами рядомБольшой и трудный путь, безропотно, в тиши,Не выдавших себя ни жалобой, ни взглядом —Простосердечием распахнутой души?Что можно разгадать в небрежнейших намеках,В молчаньи зреющим, в подчеркнутых стихахО счастье и о том, что до него высоко,Что «синей птицей» лишь… Да что о пустяках!И недосказанность душе невыносима,Когда ответа нет, и некого спросить,И шаришь, как слепой, то около, то мимо,Осколков не собрав, чтоб все соединить.

«Море цвета серебра и стали…»

Море цвета серебра и стали.Парусник. Закат.Мы с тобой давно другими стали.Мы устали, брат.Все молчать, улыбкой прикрываяГоды дум и мук.А душе нужна душа живаяНа путях разлук,Чтоб отдать нательный даже крестик,Даже детства клад,Чтоб глядеть, не отрываясь, вместеНа морской закат.

«Когда последний дачник с парохода…»

Когда последний дачник с пароходаПлатком помашет, покидая юг,И опустеет пристань на полгода,И жизнь войдет в определенный круг, —Безлюдные тогда дичают горы.И вот бредешь с утеса на утес, —Дождей осенних слушать разговоры.Недоуменье. Жалобу. Вопрос.И летописи летних дней листая,С непоправимым встреч не избежать.Все повесть усложняется простая,Ее стереть — не жалко жизнь отдать.К неведомому близишься с боязнью:Душа и осень нынче заодно.И северное небо неотвязнейЗаглядывает в южное окно.

Наш дом

Он — детище игры, любви, досуга,Неистощимой творческой мечтыС настойчиво-нетерпеливым: «Буди!»Ненужное не пустит в нем ростки,Пядь каждая — лишь памятка о чуде.Скитанья, книги, вешний пир земли, —Все, что позвало и остановило, —К его порогу руки донесли,Как утешенье в горький день унылый.Ты видишь дверь? Читали сказку мыПро братьев гномов тайное жилище…Соседей двери, словно дверь тюрьмы,А наша… И во сне такой не сыщешь!В мое окно гляжу я вновь и вновь.И юность в нем, и лунная дорожка.В бессмертный час по ней пришла любовьК иному, бедному окошку.Большой ковер — цветущие луга,Исхоженные в детстве босоногом.Их смысла ночь. Их занесли снега.Не занесут за этим лишь порогом!