Нежеланный ребенок майора

Внимательно слежу, как майор аккуратно ведет машину по трассе. Останавливаясь на светофоре, нетерпеливо барабанит пальцами по рулю.  

– Он жив, да? – выжидающе смотрю в зеркало заднего вида, где пересекаются наши взгляды.  

– Конечно. Они бессмертные, Алиса. Не волнуйся, – улыбается, шутливо подмигивая. Смущаюсь и отвожу взгляд. Страх испаряется, лишь какая-то непонятная теплота растекается по всему телу.  

Он – мой ангел-хранитель. И как сумел оказаться так близко к нашему дому? 

– Вы следили за мной? –  тихо спрашиваю, потирая горло, которое всё еще невыносимо болит. Боже... Мне бы помыться и избавиться от этого жуткого запаха, который исходит от меня. Его вонь пропитала мой халат.  

– Нет, конечно. С чего бы? Думаешь, мне делать нечего? – бросает, останавливаясь у магазина.  

Майор выходит, блокируя за собой двери автомобиля. Меня жутко клонит в сон. Устала так, что веки тяжелеют и я понимаю: еще чуть-чуть, и засну. Мне бы одеться хотя бы... 

Интересно, у майора есть жена? Семья? Вдруг дома его ждет супруга с детьми? Как-никак, мужчина взрослый. Лет тридцати пяти точно. 

– Любишь сладкое? – настолько задумываюсь, что не замечаю, как открывается дверь. Майор кладет пару бумажных пакетиков на переднее пассажирское сиденье и снова жмет на газ.  

– Да, конечно. 

Салон авто наполняется запахом какого-то пирожного. Я снова не смогла поесть дома и настолько голодна, что аж громко сглатываю.  

– Держи, – протягивает мне один из пакетиков. – Пока что только это. Дома что-нибудь придумаем.  

Дома что-нибудь придумаем... Значит, он живет один? 

– Спасибо! – искренне благодарю и начинаю есть круассан. Боже... как же вкусно!  

До многоэтажки доезжаем в тишине. Он молчит, а я иногда замечаю, как он смотрит на меня в зеркало заднего вида. Каждый раз отвожу взгляд, потому что его глаза медового цвета гипнотизируют. Да и не могу же я в открытую пялиться на мужчину... 

– Заходи, – майор приглашает меня в свою квартиру. Включает свет в прихожей, и я буквально с открытым ртом рассматриваю скромную, но в то же время очень красивую холостяцкую берлогу. А еще тут так пахнет... Ароматом мужского цитрусового парфюма.  

– Можно мне сначала в ванную? Только... 

– Иди. Я найду тебе что-нибудь накинуть на себя. Машиной одежды много тут осталось, – жестом указывает, куда идти.  

– Спасибо, – закусываю губу.  

Несколько минут провожу под струями горячей воды. Смываю с себя запах того придурка. Бросаю в сторону свой халат, надеваю тот, что висит на вешалке в ванной. 

Потихоньку открываю дверь и слышу голос майора:  

– Прямо по коридору. Третья комната.  

Я думала, Маша – это одна из его женщин, но одежда тут девичья. Гардероб заполнен кофточками с изображением Микки Мауса на груди или же разноцветными спортивными штанами.  

Нахожу легкое платье розового цвета, которое еле прикрывает половину бедер. Ну что поделать? Видимо, у Маши рост маленький. Другого подходящего нет. 

Стою возле двери и разглядываю мощную фигуру майора, который уже успел одеться в домашние брюки и свободную футболку. Я только сейчас понимаю, какой огромный этот мужчина на самом деле. Мускулистый и спортивный. Под два метра ростом. Ну, почти. 

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌– Так и будешь стоять там? – говорит, даже не поворачиваясь. Моментально краснею. 

– Вам... Помочь? – бормочу себе под нос, но я уверена, он меня слышит. У него, кажется, глаза на спине есть.  

– Нет. Сядь, – командует, будто я его подопечная. – Я как-то не особо люблю готовить, но... Вроде получилось неплохо.  

Снова подмигивает мне, весело улыбаясь. Значит, он на рабочем месте серьезный, а дома совсем иной. Мне нравится, кстати.  

Пока майор за пару минут опустошает тарелку, я несмело ковыряюсь в своей вилкой. Хоть еда очень вкусная, круассана мне хватило, потому что я не привыкла много есть.  

Мужчина особо не смотрит на меня. Постоянно что-то печатает в своем телефоне, иногда бросая на меня короткие взгляды исподлобья.  

– Он тебя лапал? Душил? – прерывает тишину, внимательно рассматривая мое лицо. – Почему ты его ранила? 

– Он... – проглатываю кусочек мяса. – Приставал. Я... Вазой ему по голове... Два раза. Иначе... 

– Всё ясно. Ты молодец, – удовлетворенно кивает. – Помнишь его лицо? По фоткам узнаешь?  

– Естественно. Да.  

– Отлично. Надеюсь, ты больше ничего не станешь скрывать.  

– Не буду. Расскажу вам всё.  

– Так, – строго произносит он, отталкивая от себя тарелку. – Давай договоримся. Прекращаешь мне выкать. Называешь меня Тимофеем или же, как меня зовут постоянно близкие, Тимой.  

– Хорошо, Тимофей, – смотрю ему в глаза и хочу понять, где я их видела. Уж больно знакомыми они мне кажутся.  

– Чувствуй себя как дома. Я в душ, а потом поговорим.  

Майор выходит из кухни, а я решаю убрать со стола. Мою посуду и иду в гостиную. 

Делать всё равно нечего. Дом огромный, кстати, чистый. Но никаких следов женского присутствия я тут не замечаю.