Неживой

Ветер качнул ветки, и солнце проникло сквозь плотные верхушки деревьев. Теплые лучи попали на его чёрную кожу и обожгли, он зашипел и бросился в укрытие. Забился между поднявшимся из земли корнём могучего дуба, подтянул колени к животу, обхватил их руками, уткнулся головой. И заскулил.

Солнце властвовало ещё долго, ходило туда-сюда по горизонту тяжёлыми шагами, он чувствовал его присутствие и взор, жаждущий отыскать его среди плотных веток и снова сжечь.

Он слишком рано очнулся. Только в сумерках вылез из своего укрытия и огляделся. Он уже бывал здесь. Перед тем как сгорел и ещё несколько раз до этого. Вокруг лес, такой бесконечный и тёмный. Позади него деревня, в которую он возвращался и возвращался, чтобы…

Чтобы что?..

Что тянет его туда?

Что заставляет его каждый раз идти туда, сражаться за свою жизнь и покидать этот мир в мучениях?

Почему он?

Картинки в голове сменяют друг друга, несутся бесконечным потоком, в них не разобраться, и когда они застывают и появляется возможность их разглядеть… возникает только больше вопросов.

Виденье повторяется.

Кровь на снегу. Много крови. Кожа его рук белая, но тоже в крови. Он подносит их к лицу, пальцы дрожат, пар вырывается из его рта.

Крики.

В них столько ненависти и от них так страшно.

Тени вокруг, копошащиеся, извивающиеся, угрожающие тени. Они сплетаются вокруг него слово змеи, шипят и указывают на него.

«Ты это сделал».

Он бежит. Бежит. Бежит. Бежит…

Почва вырывается у него из под ног, он падает, бьётся об землю, пытается встать, но уже не может.

Больно.

Люди кричат.

Они бьют его, так сильно, что темнеет глазах. Его руки стискивает до крови колючей верёвкой. Его волокут куда-то, кричат. И бьют. Бьют. Бьют.

Запах тошнотворный. Почва стала мягкой и податливой, она колыхается под ногами, когда ему позволят сделать хотя бы несколько шагов.

Она мягко ощущается под коленями, на которых он стоит.

«Я этого не делал. Это не я. Вы же знаете меня,» — шепчут его разбитые губы, но лезвие вгрызается в его горло так, что он чувствует его самым низом языка. Горло словно бумажное, его вяжет как от черемухи, оно набухает изнутри, теплеет и сразу же холодеет.

Так много крови.

Он не может вздохнуть.

Его отрывают от земли и бросают во что-то тёплое, тёмное и вязкое. Оно заполняет всё внутри. И всё исчезает…

Что это было?..

Когда это было?..

Это было… с ним?

Почему его постоянно убивают?

Только недавно он начал замечать этот бесконечный поток видений, пытался схватиться за него руками, вытащить что-то из этой мешанины, что-то за что бы он мог схватиться и держаться. Но ничего не выходило.

Болезненная судорога и бурление в животе скрутили его пополам и поставили на колени. Раздалось утробное урчание. Вот оно. Опять. Это чувство поднимается изнутри.

Хотя бы этот язык прост и понятен. Ему нужно поесть. Путь занимает слишком много сил.

Путь… куда?

— А ты далеко забрался, — раздался из кустов голос неприятный, похожий на скрежет костей друг об друга, и он пугал не на шутку.

— Кто ты? — спросил он, пытаясь унять страх и дрожь в голосе.

— Анчибилл моё имя, — из кустов показался чёрный раздвоенный язык полутораметровой длины, прошёлся по тропинке между ними и вернулся к обладателю голоса и челюсти, полной зубов.

Этот ответ пробивал словно стрела, ведь раньше никто не отвечал ему.

— Ты понимаешь меня?!

— Ну, конечно же. Мы ведь вылезли из одного болота и думаем на одном языке, языке демонов, — голос из кустов стал немного теплее.

— Демо. нов? Ты знаешь кто я?

— Ты Ярр, сын Древа и Ярины. Умертвие. Демон. Нечисть. Хотя всё это спорные категории смертных и едва ли к тебе относятся, ведь тебя собрали из того, что было. Уверен, ты слышал эти оскорбления в криках своих жертв. Для меня же ты… жалкое создание.

— Нет… нет! Я не виноват! Я… я… человек! — горькое чувство заполнило Ярра внутри и заставило кричать.

— Человек? — Анчибилл рассмеялся короткими квакающими смешками, — Кто тебе это сказал? Думаешь, люди выглядят так… как ты?

— Я… я… я помню… Я не помню ничего, — Ярр схватился за голову и зарычал.

— Конечно, ты ничего не помнишь. Ты только родился. Вылез из зловонной клоаки, что мы называем домом.

Кусты раздвинулись, Ярр инстинктивно отпрыгнул, ударился о дерево за спиной и вжался в его кору от страха. Пасть, полная зубов показалась полностью. Её обладатель размерами мог сравниться с дубом, в котором прятался Ярр днём. Его когтистые лапы изгибались под непривычными углами, словно змеи. Глаза Анчибилла горели призрачным красноватым огнём, оставляя от движений после себя полосы в воздухе, они кружили вокруг Ярра.

— Почему ты боишься? Думаешь, я хочу убить тебя?

— Д-да…

— Раз боишься, значит, можешь думать. Первобытный голод уже не так затуманивает твой разум. Я не враг тебе. Люди твои враги.

— Нет! — выкрикнул Ярр.

— Люди ведь хотят убить тебя. А ты убиваешь их. Ты пожираешь их тела и пьёшь их кровь, впитываешь их силу и растешь. Ты убил многих. Они твоя пища.

— Нет… — прошептал Ярр, пытаясь разобраться в виденьях.