Незнакомец. История одержимости. Книга 1

– Поверь, Варя, мне интересно. И я говорил, что готов не только выслушать, но и помочь.

– Вы не сможете помочь мне в этом вопросе. Там все слишком серьезно, что мне даже говорить нельзя, – тихо произнесла я, уставившись на тарелку. Надеюсь, не сболтнула лишнего. Но так хотелось рассказать. Хоть с кем-то поделиться. Просто поговорить. Я не искала помощи. Простого разговора было бы достаточно.

Булат усмехнулся. Услышав его смех, я подняла глаза и встретилась с его пристальным взглядом. Он будто прожигал насквозь.

– Марат как обычно придерживается строгих правил и бережет свою репутацию, – Булат улыбнулся, а я застыла с вилкой в руках.

– Марат? – его имя отозвалось эхом в голове.

– Да,– он кивнул. – Варя, я знаю о твоих проблемах. Узнал, когда понял, что ты попала в беду. В настоящую беду. Я ждал, когда ты заговоришь сама, но ты молчишь, потому что боишься его.

Он видел меня. Знал про меня. И молчал. Потому что ждал. В уголках глаз собрались слезы.

– Боюсь, – чуть слышно ответила и положила вилку на край тарелки. Аппетит совсем пропал.

– Поэтому можешь не рассказывать, – Булат проследил за моей рукой.

– Потому что вы все знаете?

Он быстро кивнул.

– Да знаю. И не просто знаю, но могу и помочь.

Надежда. В груди больно закололо. Он давал надежду лишь словами. Но могла ли я поверить и довериться? Не этого ли я искала, когда сбегала и бесцельно плутала по городу.

– Но как? У меня договор, – почти прошептала и сразу же закрыла рот ладошками.

– Это лишь бумажка, о которой никому не известно. Способ запугивания и возможность держать язык за зубами. Я знаю, как тебе помочь, но понадобится время.

– Я готова подождать.

– Тогда жди, – Булат взглянул на меня. На его безупречно-красивом лице появились острые черты. Я видела такие, пусть и точь-в-точь не повторяющиеся.

– Булат, кто вы?

Прошел еще один день. Как бы накануне я не желал вырваться из западни работы и домашних дел, у меня не получилось. Зато сегодня, когда удалось послать все к чертовой матери, при этом не уничтожить компанию, я сбежал. И вернулся сюда. К своей Варе. И вновь не один. Не знаю почему, но я привел вновь Ольгу. За ней отправил водителя, и дожидался их приезда под окнами собственной квартиры.

Варе отправил сообщение за два часа, как делал и раньше. Не получил от нее ответа, хотя даже не надеялся. Уверен, она все еще злилась на меня за прошлый урок. Теперь же я намеревался либо преподать его снова, чтобы закрепить пройденный материал, либо узнать, поняли ли Варя то, что я хотел от нее получить. И нет, впервые это был не секс. Я хотел видеть ее. Настоящую. Не трусливую сучку с запуганными глазами, не оскорбленную невинность, не брыкающуюся дуреху. Я хотел видеть сильную женщину. Хотя бы отголоски ее силы. Ольга, конечно же, поможет в этом. Услужливая, до тошноты покорная. От такой любовницы разве что идиот мог отказаться, но не я. Нужно прощаться с ней. И так задержалась. А теперь когда я встретил ту, которая отлично подойдет не только на роль любовницы, но и на нечто большее, я не нуждался в услугах той, которая сейчас шла со мной под руку.

Ольга опустила голову, пряди рассыпались по плечам, на которых было накинуто светло-кремовое пальто. Красивая, статная, но скучная. Слишком покорная. Слишком молчаливая, но отлично играющая роль. Она заслужила свои честно заработанные деньги. И квартиру. Я был готов даже доплатить, но она попыталась устроить мне скандал сегодня перед тем, как согласиться вновь приехать. Если ее недовольное ворчание можно было принять за попытку взбрыкнуть.

Мы вошли в квартиру, и нас встретила тишина. Я нахмурился. Скорее всего, опять сидела в спальне и ждала меня, опасливо поглядывая на дверь.

– Жди здесь. Я позову, – Ольга кивнула и потупила взгляд. А я успел заметить, как она поджала губу. Злилась, но терпела. И с каких пор она стала собственницей? Ее никогда не волновал тот факт, что она лишь содержанка. Моя личная шлюха.

Не оборачиваясь, я приблизился к спальне. Тихо толкнул дверь. Светло.

Вошел в комнату и не сразу отыскал ту, ради которой приехал.

Варя сидела на диванчике и медленно расчесывала влажные волосы. Она была одета в простую футболку, хлопковые брючки и носочки. Домашняя. Такая, какой обычно видишь свою женщину после трудного вечера перед сном. Простая, нежная и тихая. Такая, какую я боялся увидеть.

– Добрый вечер, – она заговорила первой. Голос ровный, спокойный. Будто ничего и не было. Ни страха, ни прошлой сцены. Чужая.

– Добрый, – я сомневался, что слово было уместным. – Почему ты не готова?

Она повернула голову, на плечи упали влажные локоны.

– Потому что, – Варя посмотрела на меня. Оценивающе, долго. Будто изучала каждую деталь. – Потому что я занята.

– Не играй, – рыкнул я.

– Я никогда не играла с вами, Марат Русланович. Никогда.

– Что с тобой, черт тебя дери!