Незримый фронт

— Товарищ Стрелецкий! — окликнула девушка шедшего по улице человека и соскочила с велосипеда.

— Чего тебе?

— Вам письмо, танцуйте!

— Не от кого мне получать письма!

Стрелецкий хмуро посмотрел на почтальона и, повернувшись, широко зашагал дальше.

— Стойте… стойте! — уже серьезно закричала девушка, догоняя получателя. — Вам действительно письмо.

— Ну так давай, не дури.

— Письмо заказное. Предъявите паспорт.

— Это еще зачем?

— А может, вы не тот человек… — Хадича не договорила, увидев, как вдруг побледнел Стрелецкий.

— Что ты сказала?

— Я говорю, может, вы не тот человек, кому письмо адресовано, — прощебетала Хадича, не подавая виду, что заметила растерянность собеседника.

Пристально глядя в глаза почтальона, Стрелецкий полез в глубокий внутренний карман пиджака и вынул что-то, завернутое в носовой платок. Аккуратно развернул: пачка денег, военный билет, паспорт. Не выпуская из рук, раскрыл документ и придвинул его к глазам девушки. И если обычно Хадиче было достаточно бросить на документ мимолетный взгляд, то теперь какое-то предчувствие заставило ее посмотреть на протянутый паспорт более внимательно.

— Вот к все, — через мгновение с улыбкой сказала Хадича. — Распишитесь в извещении и получите ваше письмо.

Вскоре цветастое платье совхозного почтальона замелькало за деревьями аллеи, ведущей на молочную ферму. Теперь Хадича не смеялась, ее лицо было задумчиво и серьезно.

«Может быть, я ошибаюсь, — думала девушка, снова и снова восстанавливая в памяти раскрытый паспорт Стрелецкого. — Нет, что-то в нем не так. Цифры года рождения вроде бы подправлены. И сам он как-то странно себя вел… Что же делать? Сообщить в управление совхоза? Нет, разболтают… Милиция далеко — в райцентре…»

Вдруг вспомнила. Да, да, она видела сегодня приехавшего в совхоз работника КГБ Ниязова. Надо его найти и все рассказать.

…Подполковник Миланов сел за приставной столик напротив капитана Ниязова.

— Продолжайте, пожалуйста.

— Экспертиза подтвердила подозрения почтальона Кадыровой. В паспорте Стрелецкого есть подделки, — голос капитана звучал ровно. — Исправлены год рождения и срок действия паспорта. Подчистки произведены глубоко. Экспертам не удалось восстановить стертый текст…

— А вы его установили?

— Конечно! — с воодушевлением сказал Ниязов. — В паспорте Стрелецкого год рождения 1923 заменен на 1905-й, а десятигодичный срок годности исправлен на бессрочный.

— Вот как?

— Дело в том, что он не тот человек, за которого себя выдает.

— Паспорт фиктивный?

— Нет. 19 июня 1958 года Ялтинским горотделом милиции этот паспорт был выдан гражданину Стрелецкому Георгию Викторовичу, 1923 года рождения. В Ялте он живет и теперь…

— Каким же образом у этого человека оказался паспорт Стрелецкого?

— Мне стало известно, товарищ подполковник, что настоящий Стрелецкий, находясь в мае 1960 года в служебной командировке в городе Сухуми, утерял паспорт и другие личные документы. Взамен утерянного он получил новый паспорт.

— Выяснили, кто этот человек, скрывающийся под фамилией Стрелецкого?

— Да, выяснил!

…И вот человек с чужой фамилией сидит перед следователем. Его тяжелый взгляд устремлен в окно…

— Назовите вашу фамилию, имя и отчество! — строго обратился к нему следователь.

Хотелось сказать правду. Освободиться от тяжкого груза, давившего на него долгие годы…

Но теплилась еще надежда: не все знают, не смогут разоблачить. Надо бороться до конца…

— В паспорте написана моя фамилия…

— Но паспорт-то не ваш? — следователь неожиданно улыбнулся. Его лицо светилось доброжелательством, и это обезоруживало, не давало сосредоточиться.

— Мой паспорт, — упрямо сказал арестованный.

— Ваш так ваш, — легко согласился следователь. — Тогда, может быть, вам знакома фамилия Бойко?

Сжалось сердце. Сдают нервы. Трудно уже скрыть волнение, а еще труднее отвечать на вопросы. Но молчанием не отделаешься. Лихорадочно скачут мысли.

— Не знаю никакого Бойко! — и сам почувствовал в голосе фальшь. Понял: дальше лгать не сможет.

Лицо следователя стало строгим. Он видел душевную борьбу сидевшего перед ним человека, уловил в его голосе нерешительность. Чрезвычайно официальным тоном спросил:

— Намерены ли вы, гражданин Юренко Михаил Иванович, говорить, наконец, правду?

Арестованный вздрогнул и, с трудом двигая побелевшими губами, проговорил:

— Да, все расскажу.

…Почти всю жизнь его преследовал страх. Впервые он охватил его в те далекие годы, когда на Кубани только отгремели классовые бои, а в большой станице Апшеронской установилось относительное спокойствие.

Десятилетний мальчик лишь смутно понимал значение происходящего. И слово «война», не сходившее с уст жителей станицы, и частая смена власти, сопровождавшаяся бесконечной стрельбой, и сотни жертв белогвардейского террора — все это волновало не только взрослых, но и детей.