Мимо ошалевшей билетерши, только-только в десять утра занявшей свой пост, я выскочил на Площадь Искусств. Пояснил мимоходом, что я из новой экспозиции «Писатели постсоветского мезозоя» и за примерное поведение получил увольнительную до вечера.

После угрюмой полярной ночи яркое апрельское солнце резануло глаза. Этот , слава Богу, на месте. Сейчас скажу ему…

Здравствуй, Пушкин! Да, Александр Сергеич, да! Все верно! Все мы здесь! И гордый до невозможности внук славян, и финн (этими-то вообще все кругом завалено), и ныне по-прежнему дикой тунгус со своим метеоритом под мышкой, и друг степей мультимиллионер-президент-калмык, и нганасанка Зоя…

Кстати, как разыскать ее? Обойти все деканаты и кафедры пединститута? Но я не знаю даже фамилии… Ежедневно с утра до вечера дежурить у дверей общежития? А если она вообще там не живет?

Толкаться по вернисажам в надежде встретить Зоиного авангардиста? И о чем я его спрошу?

Пустые хлопоты, казенные дома… Мало на Земле нганасанов, а в Питере и вовсе одна. Так ее больше и не встретил.

Прошло шесть лет. Да было ли все это?! Жгла ли та ласка так, как потом не жгла никакая и ничья другая — у черной облупленной трубы, рядом со щербатой раковиной, под аккомпанемент пьяного гвалта?

Было. Жгла. Вот и брюки с ликерными родимыми пятнами не совсем еще истрепались.

А бывая в Музее этнографии и проходя мимо чума старого эвенка — хозяин по-прежнему крепок, а девчонки его совсем не взрослеют — всегда мысленно извиняюсь за причиненное когда-то беспокойство. Заговаривать же вслух не решаюсь — согласитесь, это может быть неверно истолковано другими посетителями.