Няня для дочки чемпиона

Он выиграл тачку Стаса. Причем так умело, что никто не понял, как это произошло. И я более чем уверена, что ему не составит труда повторить это вновь.

— А я, пожалуй, сыграю, — произносит он, и у меня сердце пропускает удар.

Это плохо. Это чертовски плохо!

— Класс, тогда поехали, — радуется, словно ребенок, Стас, пока я глотаю ртом воздух.

— Может, кто-то еще хочет сыграть с нами, раз освободилось два места? — с насмешкой произносит незнакомец, не отрывая от меня взгляда. — А то как-то даже и неинтересно. Ощущение, словно я собираюсь отобрать конфетку у ребенка, — некрасиво смеется он.

— Я не против сыграть, — доносится из-за спины низкий мужской голос с небольшим акцентом.

Я оборачиваюсь и натыкаюсь на взгляд темных глаз. Все внутри холодеет от вида этого мужчины.

Мне срочно нужно бежать. Хотя бы попробовать. Этот вечер определенно закончится плохо. Причем именно для меня.

Глава 2. Вика

Он высокий и широкоплечий. У него волосы цвета воронова крыла и густые брови. На правой скуле царапина, на переносице — пластырь. А еще костяшки пальцев сбиты.

Он в темных джинсах и футболке. На запястье часы дорогой марки и несколько тонких кожаных браслетов. Правая рука вся в татуировках. Рисунок уходит аж под рукав футболки.

От него веет уверенностью, силой, деньгами и неприятностями.

Под косыми взглядами игроков он отодвинул стул и сел рядом со мной. Оценивающе прошелся взглядом по моей фигуре, уделив чуть больше внимания стройным длинным ногам, и… брезгливо сморщился, а потом отвернулся.

Мне стало неприятно.

Я красивая, и я прекрасно знаю об этом. Хорошенькое личико и фигурка — единственное, с чем мне повезло в этой жизни. Но, судя по реакции незнакомца, я не его типаж девушек. Так для чего тогда вызвался сыграть со Стасом?

— Эй, а ты не Руслан Алмазов? — обратился к нему по-русски Стас, и я встрепенулась.

— Он самый. Какие-то проблемы? — Незнакомец медленно повернул голову в его сторону и одарил моего парня таким взглядом, что больше задавать вопросов не захотелось.

Руслан расслаблено откинулся на спинку стула, вытянул ноги и стал сжимать и разжимать кулаки, словно разминал пальцы, наблюдая за тем, как перетасовывают карты. За столом повисло напряжение, которое принес с собой новый игрок.

Я затравленно оглядываюсь по сторонам, не зная, что делать. Наклоняюсь к Стасу и тихо шепчу на ухо:

— Кто такой Руслан Алмазов?

Я, конечно, рада, что мы встретили земляка в этой далекой стране, но что-то я очень сомневалась в том, что, выиграв, он отправит меня домой первым рейсом.

— Тихо ты, мешаешь сосредоточиться, — грубо отмахнулся от меня Стас и я снова села ровно.

Скосила взгляд на Алмазова. Бандит какой-то, не иначе. Второй тоже не лучше. Может, отпроситься в туалет? Там наверняка есть окошко, я бы через него пролезла и сбежала. А на Стаса плевать. После сегодняшней ночи ни о каких отношениях между нами и речи быть не может.

Я делаю попытку подняться. Но мне не позволяют даже шагу от стола сделать.

Усаживаюсь на место с чувством полной обречённости. Ожидание хуже всего. Оно, кажется, длится целую вечность. Я вся на нервах. В голове пусто. Меня бьет крупная дрожь, и я не понимаю, как такой хороший день мог превратиться вот в это.

Я знала, что для меня все закончится плохо, но все же надеялась на чудо. Но чуда не произошло.

Стас проиграл.

Толстяк грязно выругался.

Выиграл Алмазов.

Его лицо вмиг стало сосредоточенным. Он обернулся ко мне.

— Вставай, — приказал он негромко, но таким тоном, что ослушаться было почти невозможно.

Но я даже не пошевелилась.

От страха приросла к месту, умоляюще смотря на Стаса. Неужели он вот так просто возьмет и отдаст меня какому-то незнакомцу?

А Стасу до меня, кажется, вообще никакого дела не было. Он сидел, упершись локтями на стол, и прятал лицо в ладонях. Скорее всего, мысленно готовился к встрече с отцом.

* * *

Все взгляды направлены на нас. Я затравленно вглядываюсь в лица мужчин, ища поддержки. Но с Русланом никто не хочет связываться.

Он хватает меня за предплечье, заставляя подняться со стула. Его пальцы с силой впиваются в мою кожу, завтра наверняка проявятся синяки.

— Стас, — умоляю я, — Стас, ты же не допустишь этого? Придумай что-то, Стас! — мой голос срывается до истеричных ноток.

Стас поворачивает ко мне голову, у него виноватое выражение лица, но, кажется, он больше убивается по проигранным деньгам, а не по моей судьбе.

— Да ладно тебе, Вика, ничего не случится. Это же Руслан Алмазов. Он тебе даже приплатит, да, дружище? — лыбится он, а я окончательно теряю веру в лучшее.

Тот самый Руслан Алмазов, которого я якобы должна знать, Стаса игнорирует. Он прощается со всеми и тянет меня за собой.

На негнущихся ногах едва за ним поспеваю. Новые туфли натерли мозоли, но эта боль почти не ощутима с той, что терзает меня изнутри.

Я ведь полюбила Стаса. Верила ему. Считала его самым лучшим парнем в мире, а он… вот так просто отдал меня другому. Даже не попытался что-то предпринять.