Нич Ниднибай

Спрячь свой язык, глупая жизнь…
Корчишь мне рожи?
Был бы я твой – был бы живой, —
Но непохоже.

Тысячи лет крутится шар, —
Лезет из кожи.
И я уж стал, видимо, стар, —
И мир мне сложен.

Стыдно в глаза внукам глядеть:
Жил-был – не понял,
Что то была за круговерть, —
За что был продан?

Но всё равно делаю вид, —
Лезу из кожи…
 Крутится шар, крутится мир, —
Строит мне рожи.

13.09.2011

Магазин «Любаша»

А к Любаше никто не идёт,
Хоть красив у неё магазин…
Вон играет на флейте старик,
Но монетку никто не швырнёт:
Обыватель – капризный народ…
И растут по процентам долги,
И «черны имена духоты»[26],
И прожорливы детские рты,
Муж болеет, и нужен ремонт…

Как ромашки были хороши!..
Тех, нехоженых, юных лугов.
И пророчили светлую жизнь,
И твердили про счастье-любовь.
Но, как видно, нет «блата» у них
С Тем, сидящем на самом верху…
И никто не зайдёт в магазин,
И никто не подаст старику.

13.09.2011.

* * *

В шахматах есть только
два интеллекта.
В футболе побольше, но, видно,
с дефектом,

Ибо желают, стыдно сказать,
«Шарик» кому-то куда-то загнать.

И ничего «умней» не бывало
Армий и войн, и толпы генералов…

Мой для солдата есть горький совет:
«Мужайся, сражайся: таков белый
свет».

16.09.2011

* * *

Карабкался Юпитр по фикусу неслышно,
Лгал глаз Луны, ни разу не сморгнув,
Полночный кот похаживал по крыше,
Снижался «Боинг», вниз направив клюв.

Уснули травы, кутаясь в прохладу,
Уснули дети, кутаясь в мечты…
И мне б поспать… («Кому всё это надо?»)…
Так нет, мараю чистые листы.

Не Лермонтов и, явно, не Живаго
(«Достать бы стол такой, как у него»)…
Но пачка есть нетронутой бумаги
И ночь с бессонницей, и… больше
ничего.

16.09.2011

* * *

Что ты лезешь в обнимки,
Глупец лопоухий.
Брось, ветрилка,
Нанизаны бусы. По слухам,
Это просто была у Него на момент
Неудачная шутка-страшилка,
Превратившая всех в затянувшийся
эксперимент.

16.09.2011

* * *

О глядящие в душу мою, —
Я и сам не возьму ведь в толк,
Когда песню (свою?) я пою,
Когда мной завывает волк.

16.09.2011

* * *

Природа – сфинкс. И тем верней
Своим искусом губит человека,
Что, может статься, никакой от века
Загадки нет и не было у ней.

Ф. И. Тютчев