Ничего личного...-3

Амадео прислонил стакан к виску и шепнул:

— Подумать только… И когда это было, Джо?

— Несколько недель назад. Я его и запомнил как раз из-за его нянюшки. Ну и из-за истории, конечно. Очень печальная.

— А он не сказал, как умер его отец? — спросил Ксавьер, закуривая.

Бармен на мгновение задумался.

— Сказал, конечно. Но с чего мне вам об этом говорить, ребята?

Ксавьер выудил из бумажника купюру и подтолкнул ее к бармену.

— Это развяжет твой язык?

Джо обиженно хмыкнул:

— Вы меня за взяточника принимаете, что ли? — банкнота тут же исчезла в кармане черных джинсов. — Конечно, он все рассказал, каким бы я барменом был, если бы не умел слушать? Его отца убили. Из-за бизнеса, кажется. Какой-то бандюган пришел и застрелил его прямо в рабочем кабинете. Сын предчувствовал, что этим может закончиться, даже предостерегал его, но тот не послушал. Они сильно поссорились на этой почве. И в следующий раз встретились только в похоронном бюро. Ну разве справедливо?

Ксавьер молча осушил стакан с виски. Амадео сделал то же самое.

* * *

За окном уже стемнело, огромное здание компании «Алькарас» было погружено во тьму — рабочий день закончился три часа назад. Секретарша покинула свой пост немногим позже — новый начальник настоял, чтобы она отправлялась домой и хорошенько отдохнула — в скором времени предвиделось много работы. Она не возражала — если начнется настоящая горячка, о выходных можно будет забыть на неопределенный срок. Впрочем, сверхурочные прилично оплачивались, так что пожаловаться было не на что.

Только в кабинете Валентайна Алькараса горел свет.

Сеймур сидел за столом бывшего босса и рассматривал фотографию, выуженную из бумажника. Отец улыбался в совершенно не свойственной ему манере — в глазах светилось настоящее счастье. Таким он становился только рядом с любимым сыном. На людях же всегда играл в неприступную скалу, которой боялись и большие лайнеры и мелкие рыбацкие суденышки, многие из которых разбились в попытке выйти в большое море бизнеса. До сих пор его имя внушало уважение и благоговейный страх.

До сих пор. Хотя после его смерти прошло уже больше месяца.

— Прости меня, — тихо произнес Сеймур, сжимая в пальцах фотографию. Отец улыбался, глядя на него. — Прости, что я такой ужасный сын.

В дверь кабинета постучали.

— Простите, господин, — охранник вытянулся во весь рост, едва не прикладывая руку к несуществующей фуражке. — К вам посетители.

— Так поздно? — Сеймур спрятал фотографию обратно в бумажник и выпрямился в кресле. — Кто?

— Господин Санторо и господин Солитарио.

Сеймур тут же вернул на лицо благодушную улыбку. Уж этим ребятам он не мог отказать. Благодаря им чудовище, пытавшееся захватить город, принадлежавший его отцу, будет гнить в тюрьме до скончания веков.

И наконец отец может успокоиться. Его компания в надежных руках, а убийца — за решеткой.

— Впустите их, — приказал он, приглаживая светлые волосы. — И где Жан? Немедленно его позовите, у меня вот-вот начнется мигрень!