Ничего не бойся! Твой Белый

Я слышу громкий треск. Руслан резко оборачивается. В стекле - отверстие с рисунком паутины вокруг. И музыка становится чуть громче.

Фильм, который я смотрю немного ускоряется.

Бьянко... снова близко-близко... Я подлетаю вверх...

У него очень красивая линия челюсти. Веду по ней пальцем.

- Чч... - прижимаются его горячие губы к моему виску. - Всё хорошо, Анечка... Это я.

Я чувствую, да. Закрываю глаза, уплывая в безмятежность.

Когда мои века разлепляются, вижу зеркала... это спорт зал. Опускает. Я сажусь к стене, подтягивая колени к груди. На то самое место, где мы уже были с ним, где я пряталась.

- Аня... - смотрит мне в глаза.

Чувствую, как ткань платья скользит по моему телу вверх, снова сжимая грудь. Моё лицо вздрагивает от неловкости. Но включиться не получается. Это словно не со мной.

- Все хорошо... я не смотрю на тебя, только поправил. Вот так... - растирает мои плечи.

Закутывает в плед. Дышит теплом в замёрзшие ладони. Вытягиваю у него свои руки, обнимаю себя за колени, кладу на них голову. Мыслей нет, но по лицу текут горячие струйки слёз. Почему я плачу?

Все начинает проясняться. Ощущение фильма отступает.

- Ну ёмоё... - злится он, стирая подрагивающими пальцами мои слёзы.

Тихо шепчет:

- Прости, что я долго так... Не плачь, пожалуйста.

Обнимает, прижимая к себе. Становится тепло, пусто и спокойно. Чувствую, как потихонечку укачивает.

- Белый!

Оставляя меня в моем убежище за огромной коробкой с тренажёром, выходит туда, навстречу ненавистному голосу варана.

- Чего скажешь?

- Я уже сказал.

- Смысл стрелять в зашторенное окно? - раздраженно. - Я не догоняю.

- Стреляли в полотно балконной двери. Она выходит на кровать, если целиться под углом... Штора там была открыта и снайпер поймал ее голову в прицел. Но промазал. Порыв ветра, вероятно.

Слушаю их разговор.

Снайпер? Что значит - снайпер?..

- Почему не на улице? Почему не дождался, пока выйдет на балкон?

- Не было удобной позиции для выстрела с парадного торца дома. Там же везде коттеджи. А на балкон она, возможно, не выходила. А он, наверное, торопился... Да и не знаем мы, что выстрелов не было. СВД с такого расстояния не услышишь. Может, промазал пару раз... Подошел ближе и…

- Торопился? А куда ему торопиться? Почему не дождаться?

- Куда... - вздох, - ну, может кто-то не хочет, чтобы вы стали ее мужем... и наследником, в случае чего. Есть люди, которым это не выгодно? Которым ее наличие невыгодно. Вы же не просто так меня наняли.

- Хм...

- Подумайте. Обычно всё на поверхности. Заказчик тот, кому выгодна смерть. Кому?

- Короче, Белый. Глаз с нее не спускать, я не исключаю, что кто-то из своих, - снижает он голос. - Не оставляй одну. Я отлучусь.

- Сделаем, Руслан Львович!

- Уведи ее ко мне в комнату.

- Нет. Она должна быть ниже линии выстрела. С учётом высоты забора - это цоколь. Да и окна здесь такие, что снайпер не отработает.

Голоса становятся тише, они уходят.

Ложусь на бок. Очень хочется пить. Очень! Рядом с матом стоит бутылка вина, что я оставила накануне. Во рту становится невыносимо сухо. Дотягиваюсь, делаю несколько глотков. Не чувствую вкуса. Просто жидкость. Еще несколько глотков... Наконец-то согреваюсь.

- Оу! - неожиданно возникает рядом со мной Бьянко.

Большие диванные подушки падают из рук.

- Детка, не стоит! - вытягивает из моих рук бутылку.

Отставляет подальше.

- Io ho sete (я хочу пить), - поднимаю на него глаза.

- М? - присаживается, гладит по лицу большим пальцем. - Что?..

- Вода.

- А! Сейчас все будет. Давай вот так...

Подкладывает подушку мне под спину. Опять укутывает меня пледом.

- Тебе тут спокойнее, правда, чем там, наверху? - вглядывается мне в глаза.

Мои губы вздрагивают, чтобы ответить, что да! Но я вспоминаю, что "не говорю по-русски". Или уже говорю?

Он возвращается с бутылкой воды, полотенцем и чашкой нарезанных фруктов.

Ставит рядом со мной. Притушивает свет.

Я пью минеральную воду... или может быть во рту у меня металлический вкус. Укол. Руслан воткнул в меня что-то, вдруг вспоминаю я. Нечаянно касаюсь крепкого предплечья ступнёй.

- Замёрзла?

Закрывает окна под потолком. Возвращается, усаживаясь напротив.

Глядя мне в глаза, подтягивает мои ступни к себе.

- Я погрею, окей?...

Задирает футболку, мой взгляд застывает на кубиках его пресса. Кладёт мои ступни себе на горячий живот. Это так приятно, что я не могу сдержать тихого стона.

Опускает футболку, поглаживая через неё мои пальцы. Очень ласковые, бережные прикосновения. Пальцы обрисовывают какие-то чувствительные точки. Ощущения тела возвращаются, но притуплены. Должно быть щекотно. Но мне не щекотно, просто приятно.

Мысли текут бесконтрольно, сосредоточиться сложно.

Вспоминаю, как он прогнал меня после поцелуя. И ничего не понимаю. Мне становится неловко греть ступни на теле мужчины, который меня не захотел. Вдруг я ему неприятна?

Пытаюсь подтянуть их обратно. Удерживает.

- Еще немного, ладно? - поглаживает меня.

Закрывая глаза, съезжаю ниже, уплывая опять в полусон, полуявь. Мне чудится что-то такое... Мне хочетсяемусказать...