Читаем Ничего не бойся! Твой Белый полностью

Ничего не бойся! Твой Белый

Она зажмуривается, съёживаясь посреди проезжей части в шесть полос. Вскрикивая, ловит ладонями капот, который тормозит в миллиметрах от нее.

- Блять! - ускоряюсь, задохнувшись от ужаса.

Из тачки выскакивает водитель, с криками наезжая на неё. Кто-то матерится из окна другой. Она дезориентированно оглядывается. Замечая меня, срывается с места снова. Но я, успеваю подхватить за талию.

- Аня! Стоп! Что ты делаешь?!

- Идиотка! Жить надоело?! - несётся с разных сторон. – Пьяная что ли??

- А ну-ка нахер все по тачкам! - поднимаю вверх ствол.

Водилы сразу тормозят с комментариями, поднимают стекла.

За талию тащу ее за припаркованный грузовик.

- Что случилось? - закрывая собой, ставлю ладони на машину, ловлю взгляд.

Испуганно смотрит мне в глаза.

- Отпусти... - умоляюще шепчет беззвучно. - Per favore…

- Куда отпустить?!

- Верона... Домой…

- Ты что??

В шоке она что ли? Опять ее отпусти...

Я же туда не попаду. В Верону эту. Не выездной я... Бредишь, Белый? О чем ты вообще?! А она о чем??

Смотрю в её испуганные глаза. Прижимаю к себе, оглядываясь поверх ее головы

- Все нормально.

Удерживая ее за руку, выглядываю из-за машины.

Руслан. В порядке. Но злой. Стоит открыто, в тачку не садится. Набирает на телефоне... Меня!

- Белый, - отвечаю.

- Поймал беглянку?

- Ага.

- Веди обратно.

- А что произошло?

- Приглючилось ей. Она у нас немного не в себе.

- Понятно... Предупреждать надо, Руслан Львович.

- Считай, что предупредил.

- Пойдем в машину, Аня. Там безопаснее.

Веду за руку. Она снова - равнодушная кукла.

- Почему ты побежала?

- Non capisco il russo.

- Но немножко же понимаешь, да?

Молчит...

В руке зажат паспорт.

Помогаю ей сесть на заднее сиденье к Руслану. В машине звенит от напряга. Что за херня?...

- Музыку включи, - распоряжается он.

Кручу катушку, ловя волну с приятной музыкой. Поглядываю в зеркало. Он вытягивает паспорт из ее руки. Убирает в сумку.

- Потеряешь.

- Voglio andare da mio padre! - срывается ее голос на рассерженные и отчаянные нотки.

- Не умеешь себя вести, Анна, - негромко. - Визит отменяется. Non oggi.

Какой-то он... мудак! Слишком по-хозяйски с ней.

<p>Глава 8 - Влюбленный </p>

Взгляд постоянно скользит на витражи на входе. Тянет зайти в дом. Но объективного повода нет. Я только оттуда и на три раза обошел его. Анна не выходит…

Увидеть хочется до зуда! Я вдруг осознаю, что у меня всего-то пара недель здесь. И потом нас не станет друг для друга. Ну, меня-то в целом и сейчас для неё нет. А я хочу быть…

И как влюбленный баран, я рассматриваю розы на клумбах, с тоской понимая, что не имею права ей даже букет подарить.

Вечерок сегодня теплый, снимаю футболку, поглядывая на воду в бассейне.

- Еще холодная, - опускает книгу Тамара Львовна, сидящая на шезлонге. – Обогреватели не установили.

- Главное - жидкая.

Мне как раз нужно остудиться. Что-то не туда меня несет.

- Вы не против, если я окунусь.

- Ради Бога... Бассейн в твоём распоряжении.

Скидываю джинсы на шезлонг, накидываю на кобуру футболку, чтобы не бросалась в глаза. И с борта ныряю в воду. Тело оглушает холодом. Выныриваю в лёгком ощущении эндорфинового шторма.

Как же заебись после этого долгого, тяжёлого и пыльного дня! Губы растягиваются в улыбке.

- Надя, принеси Василию полотенце, - распоряжается Тамара Львовна. - И кофе. Сладкий.

Подтягиваюсь на борт. Встаю на ноги. Тамара Львовна стреляет мне взглядом на шезлонг рядом.

Ой...

Встряхиваю головой, "умывая" ладонями лицо.

Мне выносят полотенце. Вытираюсь под ее голодным взглядом. Оборачиваю бедра. От прохладного ветерка - мурашки. Присаживаюсь, получаю свой кофе.

- Благодарю...

Прислуга уходит, оставляя нас вдвоем.

- Василий, можно тебя попросить принести мне из моей комнаты... теплый палантин. Он на кровати.

Ага! И как я только туда зайду, ты пожалуешь следом. И хрен я отмахаюсь, да? Знаем, проходили!

Поднимаюсь, отставляя чашку.

- Сейчас организуем.

Делегирую распоряжение Надежде, стоящей у входа в дом.

- Анна к ужину не спускалась?

- Нет.

- Проверю, всё ли в порядке, - бормочу я.

Белый, ты дебил? Полный! У тебя ствол остался в джинсах на ремне. Что ты нахуй делаешь?

Иду, блять, наверх! Что же ещё?? В полотенце и босиком.

Стучу тихо в дверь. Не отвечает. С тревогой дёргаю за ручку.

Анна подлетает с кровати, делая шаг назад. Прячет что-то за спиной. И растерянно... нет, испуганно смотрит мне в глаза. Растрёпанные волосы падают на лицо.

- Stai bene, Анна? (Ты в порядке?)

Я выучил, да.

- Sì... - выдох.

Закрой, мать твою, дверь, долбоеб неадекватный! И вернись за стволом.

Бегом спускаюсь вниз.

Что это было сейчас, а?! Профи, блять. Громов у тебя лицензию отберёт за такие выкрутасы лично.

Внизу лестницы натыкаюсь на Тамару Львовну. Она удивлённо дёргает бровью.

Да-да... Я не в логове Черной вдовы! Извините.

Недовольно хмурясь, открывает рот для тирады, из глаз сочится сарказм.

- Тамара Львовна, - тихо окликает ее горничная, протягивая палантин.

- Спасибо... - терпеливый вздох.

Это адресовано мне. Оборачиваясь к Надежде бросает ей беззвучно - "пошла вон". Я вижу в отражении зеркала.