Ничего не было

Из мутноватого стекла на него смотрел мальчик лет шестнадцати. Загорелое лицо, черные, кучерявые волосы, длинный нос, круглые, темные глаза… На носу — царапина.

Изя??!!

«Израиль Шнифферсон, двадцать пятого года рождения…» — забормотал голос.

Валера видел в зеркале, как по чужому — его! — лбу потекли капли пота.

«Мама, — вспомнились слова из глупой комедии — это что же получается, я — Изя Шниперсон?»

Он сжал кулаки, зашуршала бумага. Стоп, какая бумага?

В кулаке — откуда?! — он держал записку.

Развернул. Прочитал.

«Сейчас ты — в прошлом, — было написано мелким разборчивым почерком — Двадцать второе июня сорок первого года. Вражеские войска займут его семнадцатого октября. Можешь попробовать пойти к ним работать. Удачи тебе, Изя».