Нигилэстет

Я ошибался насчет него. Он не человек. Ни один человек не сможет рисовать так, как он. На поду без кресла и поддерживающих ремней, без моей поддерживающей руки; падая, опрокидываясь, мотаясь из стороны в сторону, как шарик, из которого выходит воздух, и все же как-то ухитряясь, таинственным образом ухитряясь держаться прямо в течение краткого мига, необходимого, чтобы сделать мазок на холсте, прежде чем снова свалиться под тяжестью собственного веса. И после того, как кончились остатки масляной краски, он рисует своей мочой, калом, пылью, грязью, гноем, остатками еды, кровью, искусав в кровь губы, всем, что дает ему цвет; всем, что позволяет ему рисовать; иногда даже смешивая все это на поду вместе, чтобы придать своей работе эффект густо наложенной краски. В течение четырех проклятых часов я наблюдаю красоту раскрывающуюся передо мной, красоту; каковая прежде не раскрывалась ни перед одним человеком. Такое НИКОГДА, не раскрывалось ни перед кем. Один мазок за раз. Один мимолетный мазок. Он напрягает все свои силы и способности, чтобы вызвать все, что осталось в нем, нанося каждый мазок так, как будто тот последний, сияя, ликуя с каждым мазком. Его триумф – это триумф человека, который знает, что в нем выражено лучшее. Который знает, что он живет, по-настоящему живет в этот момент. Какое имеет значение, что он умрет? Он живет, как немногие способны жить. О, чего бы я только не дал, чтобы жить так же. Хотя бы одно мгновение. Именно мгновение. Знай я мгновение, подобное этому, и вся моя жизнь сложилась бы иначе.

Бродски вечен, потому что он жил… по-настоящему жил в это мгновение.

* * *

В окружении голых стен!

В пустой комнате!

Посреди страшной грязи!

Среди мерзкой вони!

Умирая от истощения!

Страдая от головокружения! Падая в обмороки! Без кресла, ремней или поддерживающей руки!

Зная, что он умрет…

И ВСЕ ЖЕ ОН ПИШЕТ СВОИ КАРТИНЫ!!!

Осталось четыре холста…

Осталось три холста…

(Я так устал, что у меня сами закрываются глаза.)

Осталось два холста…

Протез на правую руку с универсальным держателем и вставленной в него кистью исчез!

Остался один холст…

(Я никогда еще так не уставал.)

Ничего! Ноль! Пусто! Вакуум!

Что это? Он поднимает обрубки рук? У него на лице глупая улыбка? Блаженная улыбка! Он… Он… своей собственной головой пишет свою картину!!!

Н-Е-Е-Е-Е-Е-Е-е-е-е-е-е-е-е-т!!!