НИИ особого назначения

— Вообще-то это уже рухлядь, конечно, — весело приговаривала Настя, опутывая меня проводками и датчиками. — Лет двадцать как устарело. Но! Выдает валидный результат.

— А что это? — спросил я, с любопытством наблюдая, как она морщит лоб, задумчиво разглядывая две крохотные присоски с проводками.

— Полиграф, — сказала она и ткнула присосками мне в основания больших пальцев.

— Детектор лжи? — удивился я.

— Ну… Почти… — Настя поднялась и отряхнула колени. — Так, все. В общем, сейчас тебе почти ничего не нужно будет делать. Просто посиди тут. Если включен микрофон, то вон там будет светиться зеленая лампочка. Если она не светится, значит мы тебя не слышим.

— Больно не будет? — ухмыльнулся я.

— Разве что самую малость, — Настя подмигнула и направилась к двери. — Будет невыносимо, ори. Но если зеленый не горит, мы не услышим.

— Это же шутка, я надеюсь? — спросил я у захлопнувшейся двери. Вообще-то пристегнут я не был. Если не считать мягкий пояс на липучке, конечно. В остальном мешали мне вскочить только тонкие проводки на присосках. Вроде тех, которые на мобильных кардиографах. И прищепки на указательных пальцах.

Интересно, для чего это все? Полиграф? Какое-то собеседование сейчас будет?

— Клим, подумай о своей работе! — раздался из динамика искаженный, но узнаваемый голос Романа. Он помахал мне из-за пульта.

Включилась зеленая лампочка.

— О какой работе? — спросил я.

— О той, которой ты занимался, — объяснил Роман. — О любой работе. Просто сиди и размышляй о том, что ты представляешь, когда слышишь слово «работа».

Хм. Странная задача, однако.

О работе, значит…

Может быть, о первой работе? Это когда я, еще будучи школьником, целый месяц бегал по району, доставляя телеграммы, а потом гордо получил первую свою зарплату. И потратил ее чуть ли не в тот же день. Купил спортивный костюм.

Или, может быть, про ту работу, которая должна была бы быть. Я думал, что буду строить дома. Буду архитектором. И даже образование получил соответствующее. Вот только…

Я старался думать по делу. Спокойно, последовательно, размеренно. С логикой. Что я им там сказал, кто я по профессии? Программист?

Но память подбросила совсем не то, конечно же.

Я сижу на бревне и наворачиваю из миски гречку с тушенкой. А напротив парнишка. Зеленый совсем, только прибыл. Глаза дикие, кажется, готов заорать. Я облизываю ложку и смотрю на него.

— Страшно? — спрашиваю. Тихо так вокруг, просто оглушительно тихо. Слышно даже как мышь что-то там скребет в своей норе за стенкой укрепа.

Кивает. Да, точно истерика с пацаном может случиться… А истерички у нас не жильцы.

Перевожу взгляд на его ботинки.

— Хорошие ботинки, — говорю. — Какой размер?

— Сорок четвертый, — он облизнул губы, но они так пересохли, что только язык поцарапал.

— Хм, как у меня, — я сунул миску и ложку в карман. — Когда тебя задвухсотят, можно себе заберу?

Можно было подбордрить парня. Успокоить. Сказать что-то вроде «все будет хорошо, не бойся». Но только это херня все. Не работет. И хорошо не будет. И есть только один способ не сойти с ума там, за ленточкой. Просто перестать думать.

— А-ва-вввы шшутите, да? — сказал он. И тут эта клятая паника истерическая из глаз пацана пропадает. И он тихо хрипло смеется.

— Клим? — голос Романа из динамика. — Ты же вроде говорил, что программист?

— Сертификат получил от онлайн-школы, — криво ухмыльнулся я.

— А до этого кем работал? — в голосе Романа напряжение.

— Наемником, — жестко ответил я. — Воевал я. Но по здоровью тянуть перестал, вот и начал искать новую… гм… профессию.

— То есть, у тебя есть настоящий боевой опыт? — это уже голос Насти. И в голосе, неожиданно, неподдельная такая радость.

— А что, похоже, что игрушечный? — меня почему-то разобрал смех. Когда из меня не вышло архитектора, я все равно работал в строительстве. Даже что-то там преуспевал, бригада у меня появилась, заказчики толстые. А потом как-то в кабаке, я столкнулся с давним знакомым, еще по армейке. И как-то само собой все завертелось. Шел, упал, очнулся на броне, посреди жаркой страны, где нас вроде как и быть не должно… Вернулся через три месяца, пообещал себе, конечно же, что больше никогда. Ни за что.

И примерно три месяца держался. Понял, что тянет. Пришел в офис, давайте, мол, берите меня с потрохами обратно. Хочу на войну.

Я тряхнул головой, отгоняя воспоминания. Не то, чтобы неприятные. Я уже давно привык себе не врать. Да, страшно. Да, больно, грязно, жарко, холодно, сыро, сухо. И все это возведено в кратную степень. Если сыро, то до хлюпанья в ботинках, если сухо, то так, что дерет горло и моргать мешает. Половина друзей отшатнулась, половина оставшейся половины пытались пожалеть. Другие расспрашивали с кровожадным любопытством. А я что? ПТСР, говорят. Ну, наверное, есть какой-то ПТСР. Хотя я как-то не задумывался…

— Клим! — позвал меня Роман. — Теперь думай про дом. Или про город.

— Так про дом или город? — переспросил я, когда зеленая лампочка зажглась.

— Да все равно, — Роман широко улыбнулся и снова помахал мне из-за стекла. — Нужно, чтобы ты вспомнил такие… типовые дома. Понимаешь?