Никаких принцесс [СИ]

Я молча смотрю, как он изучает украшение, особенное внимание уделяя камню… Потом поднимает взгляд на меня. Тоже изучает. Откровенно. Даже… Я бы сказала пошло, если бы это слово вязалось у меня с Дамианом.

— Что ж. Ты хотя бы красивая.

— Дамиан? — ошеломлённо шепчу я.

— Понимаешь, Виола, — с «не своей», странной улыбкой продолжает Дамиан. — Я проснулся сегодня впервые за несколько лет отдохнувшим и в хорошем настроении. Я помню, что ещё вчера переживал из-за тебя, а сегодня я смотрю на тебя и… Никак не пойму, почему. Что я нашёл в тебе такого, что заставляло меня унижаться и страдать? В тебе решительно ничего нет, кроме симпатичной мордашки. Таких, как ты, десятки, если не сотни. Ты глупа, себялюбива, горда… Но да, красива. Хотя бы. Возьми, — он протягивает мне кольцо, и оно словно случайно падает на пол. Мне под ноги. — Не знаю, почему, но я хотел, чтобы это было у тебя. Пусть будет.

И, не глядя, не дожидаясь ответа, не… Да ничего! Он просто уходит. Спокойно и да, с улыбкой.

Я медленно поднимаю кольцо, машинально надеваю его обратно на палец. В голове только одна мысль: «Что это было?»

И я сейчас это выясню!

Туан беседует с мастером Хэвишемом. Они остановились у витражного окна в коридоре; на Туана падает, преломлённый алыми волосами русалки, луч света, и я замираю на мгновение: впечатление такое, будто юноша горит. Даже его кожа светится золотом, но не так, как у фей в садах, а огненным золотом. Опасным, слишком ярким, чтобы долго смотреть.

Я отворачиваюсь, а когда смотрю снова, наваждение проходит.

Мастер Хэвишем увлечённо рассказывает о каких-то векторах социального развития, витках истории и ещё о чём-то подобном, перемежая рассказ терминами, которые звучат как ругательства. Туан слушает, время от времени вставляет пару слов — кажется, тоже термины — кивает, а один раз, забывшись, перебивает.

Мне даже как-то неловко становится. Ни тот, ни другой меня не замечают — слишком увлечены беседой. Я мнусь у Хэвишема за спиной: ясно же, что если вежливо покашлять или вставить «прошу прощения», они даже внимания не обратят.

И очень хочется громко объявить увлечённому Туану: «А помнишь, ты хотел захватить этот мир и, кажется, мечтал сделать плохо всем, включая мастера Хэвишема, который тебе так сейчас нравится? Помнишь? И как, до сих пор хочешь?»

Или он такой лицемер, или просто не может разобраться в себе.

Но мы с Дамианом тут причём?

Поэтому, а ещё от злости, я подкрадываюсь поближе и с силой наступаю Туану на ногу. Ещё и жалею, что каблука нет — я их вообще-то не люблю, но сейчас бы пригодиись.

Туан вздрагивает, отшатывается и пару мгновений смотрит на меня так, словно собирается сжечь прямо здесь и сейчас. А мастер Хэвишем, наоборот, расплывается в радостной улыбке.

— Виола…

— Мастер Хэвишем, могу я забрать моего спутника? — улыбаясь, перебиваю я. — Буквально на пару слов.

Хэвишем переводит изумлённый взгляд на Туана, и тот мгновенно надевает маску.

— Ваше Высочество, простите…

— Прощаю, — надменно отвечаю я. — Пойдём. Извините, мастер Хэвишем.

Наверное, я снова что-то напутала с флером, потому что учитель смотрит на меня, как на сошедшую с небес богиню, и забывает даже кивнуть.

Жаль, на Туана эта штука не действует.

— Виола, сделаешь так ещё раз!.. — недовольно шипит он, когда мы выходим на залитую солнцем открытую галерею.

Угу. Ой, как страшно!

Я разворачиваюсь и — наверное, неожиданно, потому что Туан поддаётся — толкаю его к стене.

— Ты что с Дамианом сделал?

Туан хмурится, и тут снизу раздаётся… Наверное, сначала крик, просто он слишком быстро перерастает в грохот. Долгий, оглушительный грохот, какой бывает, когда асфальт сверлят перфоратором.

Мы с Туаном наперегонки бросаемся к высоким перилам балкончика. Правда, Туан меня отталкивает, быстро хватает за руку и тянет на пол, поэтому я очень мало что успеваю разглядеть. Только какую-то тёмную сферу, громадную, на весь сквер у фонтана с лягушкой. И внутри этой сферы сверкает, бьётся, пульсирует нечто. И грохот создаёт тоже оно.

Я вырываюсь, Туан что-то кричит мне в ухо, но из-за шума я не слышу.

А потом сфера внизу взрывается, как настоящая бомба (ну, как это телевизору показывают), нас с Туаном отдирает друг от друга и отбрасывает к стене. И хорошо бы только нас, но мраморные перила волна складываются буквально в гармошку и тоже летят к стене. Так что последнее, что я помню — несущегося на меня каменного льва в обнимку с мраморным столбиком и обрывком позолоченной цепи. И золотой, яркий золотой свет. И всё.

«Всё» довольно быстро (субъективно, для меня) прерывается жуткой мигренью и чьими-то недовольными криками. Кое-как (удивительно, насколько это может быть сложно), я открываю глаза, минуту тупо смотрю на осколки льва у ног: голова отдельно, туловище отдельно, лапы тоже. Всё это, словно снегом, припорошено золотой пыльцой.

А потом, будто сквозь вату, прорываются крики.

— …никогда! — кричит директриса. Где-то неподалёку, но не здесь, не в галерее. Наверное, внизу, в сквере. — Демонология запрещена в стенах этой школы! И вам это прекрасно известно!