Никогда не говори мне «нет». Книга 1

– Мама, это мой знакомый, друг, я просто забыла, что пригласила его. Ничего страшного. Мне жаль, что так получилось.

– Он твой друг? Этот грубиян, этот верзила, этот… С каких пор ты дружишь с бандитами? – на повышенном тоне завершает она.

– Мама, это всё не так, – пытаюсь говорить убедительно, удивляясь прозорливости матери.

– Что не так! У него всё на лице написано! Да, и как он вошёл без ключа, когда мы приехали, он уже был здесь!

– У него был ключ, – соображаю на ходу. – Я же сказала, что забыла. Мама, я завтра позвоню. Всё хорошо. А сейчас тебе лучше уйти.

– Мне? Мне уйти, а не ему? Нет, я всё-таки вызову милицию, мне это совсем не нравится.

– Оля, нам действительно пора, – в комнату вдруг входит отец.

– Папа! – целую его в щёку. – Я не знала, что ты тоже приехал. Где ты был?

– Там, где твой друг приказал нам находиться – на кухне.

– Что? Ой, папа, прости меня, я такая забывчивая, эти экзамены сводят с ума, я завтра позвоню и всё объясню. Но вам действительно сейчас лучше уйти, – с импровизацией у меня, надеюсь, порядок. Только что я буду сочинять завтра!

– Ты уверена? – переспрашивает отец.

– …Да, – помедлив, но всё же уверенно говорю я.

– Оля, твоя дочь взрослая, она вправе решать сама, пошли.

– Нет, я этого так не оставлю, я не уйду, я сообщу в милицию. Да я просто боюсь оставлять её с ним, – мать пытается сопротивляться, но отец решительно берёт её под руку.

– Мама, не волнуйся, вы его неправильно поняли, вы его не знаете. Он пришёл по делу, он скоро уйдёт. Я завтра позвоню. До свидания. Я вас люблю.

– Уверена, что ты его знаешь? – уже у порога ещё раз спрашивает отец.

Я улыбаюсь, пожимаю плечами и закрываю дверь.

Родители ушли. Почему я так поступила? Почему не кричала, не возмущалась вместе с матерью, не пыталась вызвать милицию. Понимаю, что поступила импульсивно, не подумав, просто почувствовала: я должна так сделать. Но почему? А теперь не могу понять, как быть дальше, как вести себя с ним, как Он поведёт себя, зачем вообще Он здесь? Я помню, что совсем недавно думала, что хочу его увидеть вновь. И вот он здесь. Нужно сделать несколько шагов, и он будет передо мной. Но я боюсь. Все мои противоречивые чувства заглушает страх и какое-то необъяснимое волнение.

И вот я стою в прихожей, не решаясь войти в собственную комнату.

– В конце концов, кто здесь хозяин… хозяйка, – говорю себе и принимаю решение вести себя дерзко, разыгрывая возмущение, чтобы за этим спрятать страх и ещё какие-то чувства, совсем непохожие на ненависть, что так смущает и удивляет.

Репетирую первую фразу, смотрю на себя в зеркало, поправляю волосы, набираю в грудь больше воздуха и шагаю в гостиную. Стараюсь не смотреть на него, потому что знаю: под его взглядом растеряюсь.

– Итак, я хотела бы узнать… – начинаю от порога, глядя в окно поверх его головы.

– …Какого чёрта я здесь делаю? – перебивает он меня.

Я, наконец-то, решаюсь взглянуть на него. Он сидит в той же расслабленной позе, подпирая рукой подбородок, и невозмутимо улыбается. Трудно сохранять маску возмущения перед этой обезоруживающей улыбкой, но я отчаянно стараюсь:

– Я бы выразилась мягче, но всё-таки мне интересно узнать, как вы сюда попали. Уж я-то знаю точно: ключ вам не давала.

– Это совсем несложно. Кстати, я бы посоветовал сменить замок, твоя дверь слишком лёгкое препятствие для грабителей.

– Наподобие вас? – выдаю я резко.

– Ну, это уж слишком! – улыбка на его лице сменяется жёстким холодным огнём, от которого мурашки бегут по коже.

– Так что же вам от меня нужно?

– Абсолютно ничего. Я пришёл не за твоим, а за своим. Ты вернёшь мне плащ?

– Что? Ах, да!

Так просто. Это объяснение окончательно сбивает меня с толку, я уже не могу играть роль обиженной хозяйки. Он вовсе не вор, не злодей – он просто пришёл забрать свой плащ. Ослепительно улыбаюсь:

– Сейчас принесу его, он в прихожей, – проговариваю чересчур поспешно и выбегаю из комнаты.

Я совершенно забыла о нём, после того, как повесила в шкаф в то утро. Хватаю плащ, как, наверное, утопающий хватается за соломинку. Вхожу в гостиную.

– Вот он! – с плохо скрываемой радостью и каким-то облегчением подаю ему.

– Давай выпьем!

– Что? – я ещё протягиваю плащ.

– Да чёрт с ним! – он хватает его и отшвыривает в сторону. – Ну что, ты выпьешь со мной?

– Выпить? Зачем? Что мы будем пить?

– Вино, конечно.

Он встаёт с кресла и подкатывает журнальный столик на колёсиках, на котором бутылка вина, коробка конфет и сверху огромный букет алых роз. Как я раньше не заметила этот натюрморт!

– Это тебе, – говорит он, не глядя на меня, так как занят. Одной рукой открывает коробку с конфетами, а другой протягивает букет, как-то неловко, стеблями вверх, будто веник.

– Мне? Зачем? – растерянно выдаю я.

Он смотрит на меня, приподняв бровь, положение цветов не меняется:

– Знаешь, до сих пор не понимаю, зачем девушкам дарят цветы. Пустая трата денег. Через два дня всё равно выбросишь. Хочешь, выброшу сейчас?

И он намеревается запустить букет туда, где сейчас валяется его плащ.

– Нет! – ору я и хватаю букет. – Их дарят потому, что девушкам они нравятся. Поставлю в воду.