Ночь ночей. Легенда БЕНАПах

— Почему? Я тоже…

— Убитых волочить? — зло спрашивал кто-то, подъелдыкивая.

— Волочить, умница, волочить. Правильно понимаешь. И неси вот сюда, с-с-сучок!

— Вот опять налетят, разнесут начисто. Всех… Какие заботливые нашлись…

— Пока ты ходить будешь, не налетят… Обождут. Обещаю.

Возвратился Курнешов и встал против взводного. Он в упор таращил глаза на него, но тот не замечал, он пребывал в тупой и глубокой отключке. Если еще недавно казалось, что у него энергии и напора хватит на пятерых, казалось, он сможет все: остановить, повернуть, преодолеть любое сопротивление… А тут, это было видно, силы вовсе покинули его, отступили — все тело, даже кисти рук и пальцы, непреодолимо тянуло к земле, как стопудовым нарастающим магнитом. Мышцы лица и глазницы словно потекли вниз к вытянутой шее — хоть вот прямо сейчас ложись на землю и погибай… Курнешов знал — бывает и такое… Тут кто-то окликнул их.

— Старшой, а старшой! — так старики солдаты называли молодых офицеров (им разрешалось). — Вы поглядите… Поглядите.

По всему полю от реки к дороге несли раненых и убитых. Тем, кому не хватало раненых, цеплялись за чужих, так что каждого уже несли один-два, а то и три человека. Кто-то натужно волок на брезенте очень тяжелого убитого… или сразу двух.

— Помогли бы вон тому… — сказал Курнешов.

И тут же один из автоматчиков побежал в сторону труженика.

— Вот это налетик, мать его… Мать его… Мать…

— Интересно, куда полковник со своей картой подевался?

— Штаны в реке полощет, курвин сын! Где остановил колонну?! Ну, где остановил!

— Говорят, его адъютанта на куски разнесло…

— Вон там лежит, целехонький. Но не живой.

— Джаз! Где джаз?! — внезапно заорал взводный. Можно было подумать, что он сверзился.

— Зачем тебе джаз? — испуганно спросил Курнешов.

— Джаз во время боевых действий исполняет обязанности похоронной команды! Так в приказе штаба корпуса. И духовой оркестр тоже…

— Нет никакого джаза, — произнес Василий категорично. — И духового оркестра тоже нет.

— Должны быть.

— Выходит, джаз обязан двигаться впереди боевых частей? В сопровождении духового оркестра. Только потому, что тебе в голову ударило… — он снова был уравновешен и увещевал.

Подошел тот, похожий на негра старшина. Доложил, еле выговаривая и стараясь выглядеть бравым:

— Убраны все. Подчистую.

— Проверил?

— Сам проверил и других… Надежно.

— Можно отправлять, — сказал Курнешов. — Заводи и вперед. — Команду передавали от одного к другому в глубь колонны, без особого крика.

Свободной рукой Курнешов трепал и похлопывал взводного, как дворовую собаку:

— Ну, что ты? Что ты?! Давай, очухивайся помаленьку… Приходи в себя… — казалось, что Курнешов смеется, так сильно у него были растянуты мертвенно белые губы.

Не могло быть такого, но было так.

Даже не колонна, а машины медленно и осторожно трогались, выбирались одна за другой, объезжая покалеченные, сгоревшие, те, что кое-как латали… Постепенно началось общее движение к мосту… Через мост. Навстречу «той самой Германии». На мосту погромыхивал тяжелый настил.

— Э-эх, минут на сорок бы раньше здесь прогромыхать…

— Заткнись!

Это уже не марш, а осторожное продвижение. Каждый сам по себе. Впереди был город Паркау.

— Ну, где же эта проклятая похоронная команда?.. Где джаз?!

Сон СНОВ

…Казалось, что он вот-вот проснется, и уже включались невидимые тормозные устройства, они гасили скорость, замедляли движение… И когда почти все было сделано — он проснулся… Только не в то житье, которое протекало на границе Германии, а совсем в другое. В новом пространстве, куда он, казалось бы, проснулся, не обнаружилось сюжета или узнаваемых персонажей, в нем (в новом сне) на смену кутячьему и довольно поистрепанному единению, гусарству, залихватской общности, этим всегдашним компромиссам, стало приходить холодное, чисто лунное одиночество. Оно показалось условием большой игры — без щемящих переживаний, сожалений, «тоски по..!» Полное и завершенное ощущение вызревшего одиночества, невиданно разумного и освобождающего. Оно давало надежду на то, что из этого беспредельного сна можно будет проснуться в следующий, малопредсказуемый… И так перекочевывать из одного СНА в другой, из одного пространства в другое. Постепенно или сразу забыть стартовую площадку за Одером, под Паркау, или еще какую-нибудь другую, очень известную в Европе. И никогда больше туда не возвращаться. Такая возможность казалась вполне осуществимой… ЭТО БЫЛ ВЕЛИКИЙ СОН… Оставалось как-то выяснить, хватит ли у него сил и воли удержать этот уровень и направление полета, не удастся ли какой-то другой силе столкнуть его обратно, туда, откуда он так удачно стартовал. И, кажется, не один, а с самыми лучшими, самыми отчаянными самоубийцами, посвященными в офицерские и высокие сержантские звания… Настоящая гвардия: все время мчались, летели куда-то на мотоциклах, верхом друг на друге, на броне, на подкидных досках, на танках, на качелях, на барабанах — в общем пляшущем строю… Только почему здесь, во сне, постоянно обозначалось слово «БЫЛ И»?.. Их всех, что уже вовсе «НЕ БЫЛО»?..

XVIII О-т-х-о-д-н-а-я